Jej rzeczy – te nieliczne, które miała – zostały przeniesione do apartamentu naprzeciwko pokoju Noaha. Miała teraz dostęp do sprzętu medycznego, monitorów szpitalnych, bezpiecznej linii do szpitala Mass General i całego zespołu specjalistów, którzy uważali za głęboko niepokojące, że młoda kobieta w prostych czarnych spodniach i kaszmirowym swetrze zdawała się przewyższać ich wszystkich rangą.
Tylko dla ilustracji
Miała też coś bardziej niebezpiecznego.
Matteo jej słuchał.
Nie publicznie. Nie od razu. Publicznie wciąż wyglądał jak Matteo DeLuca: opanowany, zimny, na tyle niebezpieczny, że jednym spojrzeniem mógł zamrozić pokój. Ale prywatnie zadawał pytania. Prawdziwe.
Co widziała w pokoju dziecięcym?
Co poczuła na kocu?
Dlaczego tylko Noah zemdlał, gdy kilka osób dotknęło materiału?
Drugiej nocy znała odpowiedź.
„To zostało przeniesione w rękawiczkach” – powiedziała, stojąc w podziemnym biurze ochrony Matteo, podczas gdy na monitorach migały nagrania z monitoringu. „Toksyna była uśpiona, dopóki ciepło ciała jej nie aktywowało. Każdy, kto wcześniej dotykał koca gołymi rękami, powinien był wykazywać przynajmniej lekkie odrętwienie. Margaret nie.”
Frankie, opierając się o stalowe biurko, zmarszczył brwi. „Była histeryczna.”
„Histeria to udawanie” – powiedziała Evelyn.
Matteo nic nie powiedział. Zawsze wtedy był najbardziej niebezpieczny.
„Wyciągnij nagranie z korytarza pralni” – kontynuowała. „Koce zostały dostarczone w zamkniętych opakowaniach. Ułożyłam je w stos. Margaret zeszła na dół dziesięć minut później i sama je odebrała. Nigdy nie pozwoliła nikomu innemu dotknąć tego na górze.”
Frankie stuknęła w klawisze. Pojawił się ziarnisty obraz. Margaret w granatowym mundurze. Kosz na pranie na biodrze. Jej twarz była blada. Jej ruchy były szybkie.
Wtedy, tuż przed wejściem do windy służbowej, zatrzymała się w ślepym kącie na pół sekundy za długo.
Frankie przybliżył obraz. Ledwo było widać.
Błysk błękitu.
Rękawiczki.
Wyraz twarzy Matteo się nie zmienił.
To było gorsze niż wściekłość.
„Zabierz ją na dół” – powiedział.
Margaret Keene przerwała w niecałe cztery minuty.
Nie dlatego, że Matteo ją uderzył. Nie uderzył.
Usiadł przed nią w betonowym pokoju, który pochłaniał dźwięk, i przedstawiał fakty jeden po drugim, aż kłamstwa straciły sens.
Rękawiczki znalezione w podszewce jej zimowego płaszcza.
Ślad substancji chemicznej na kocyku w pokoju dziecięcym.
Logi połączeń z niezarejestrowanego numeru z Brooklynu.
Przelew gotówkowy, który pojawił się na koncie otwartym pod jej nazwiskiem po mężu.
Na początku płakała i zaprzeczała. Potem płakała i modliła się. Potem płakała i powiedziała prawdę.
„Mają mojego wnuka” – szlochała. „Zabrali Tylera po szkole dwa tygodnie temu. Wysłali mi zdjęcia. Powiedzieli, że jeśli nie zrobię dokładnie tego, co mi kazali, wyślą mi jego kawałki”.
Evelyn poczuła, jak atmosfera się zmienia.
Frankie zaklął pod nosem.
Matteo stał nieruchomo. „Kto?”
Głos Margaret załamał się. „Declan Shaw”.
Nazwisko uderzyło w pokój niczym nóż rzucony na oślep.
Declan Shaw dowodził Commonwealth Crew z South Boston i Cambridge – zdyscyplinowanym irlandzkim syndykatem z czystszymi księgami niż ludzie Matteo i równie dużą ilością krwi pod paznokciami, jeśli przyjrzeć się uważnie. Od osiemnastu miesięcy próbował wcisnąć się w kontrolowane przez DeLucę kontrakty transportowe.
Matteo zacisnął szczękę. „Otrułeś dziecko, bo ktoś groził twojemu wnukowi”.
„Myślałam, że tylko się rozchoruje!” krzyknęła Margaret. „Mówili, że to będzie wyglądało na incydent medyczny. Mówili, że już przekupili lekarzy. Nie wiedziałam… przysięgam na Boga, nie wiedziałam, że to zatrzyma mu oddech”.
„Sam go w to wpakowałeś” – powiedział Frankie z obrzydzeniem w głosie.
Margaret skuliła się w sobie.
Matteo wstał.
Frankie natychmiast zrozumiał ruch. Jego ręka wsunęła się pod kurtkę.
Evelyn poruszyła się, zanim zdążyła się nad tym zastanowić.
„Nie”.
Słowo przeszyło pokój.
Frankie zamarł.
Matteo powoli odwrócił głowę. „Odsuń się”.
„Nie”.
Jego oczy się zwęziły. „Próbowała zamordować mojego syna”.
„Jest twoją drogą do człowieka, który to zlecił”.
„Jest obciążeniem”.
„To babcia, którą osaczyli profesjonaliści”. Evelyn stanęła między Margaret a dwoma mężczyznami, nie zastanawiając się, czy to mądre. Nie było. I tak to zrobiła. „Zabij ją, a zemścisz się na dziesięć sekund. Wykorzystaj ją, a dorwiesz osobę, która to zbudowała”.
Matteo zrobił krok bliżej. Był od niej o pół stopy wyższy, o dwa ramiona szerszy i miał wystarczająco dużo…
Zawierał przemoc, która zakrzywiała pokój wokół niego.
„Jesteś w samym środku rodzinnych spraw”.
„A twoja rodzina prawie pochowała dziecko, bo wszyscy w tym domu uważają przemoc za strategię”.
Obelga padła.
Frankie odwróciła wzrok. Margaret szlochała jeszcze mocniej.
Evelyn zmusiła się do kontynuowania. „Shaw uważa, że jego plan zadziałał. Niech dalej tak myśli. Niech Margaret powie mu, że Noah nie żyje. Niech miasto w to uwierzy. Jeśli pomyśli, że jesteś zepsuta, będzie wystarczająco blisko, żeby sam dokończyć dzieła”.
Wzrok Matteo pozostał wbity w jej twarz.
W tej chwili zrozumiała dokładnie, co sprawia, że mężczyźni idą za nim w ogień. Nie był to strach. Nie przede wszystkim. To było poczucie, że każda decyzja ma znaczenie w skali większej niż zwykłe życie i że doprowadzi każdy wybór do najohydniejszego końca, jeśli uzna to za konieczne.
Problem polegał na tym, że Evelyn też tak potrafiła.
Frankie spojrzał na nich. „Szefie…”
Matteo się nie poruszył.
W końcu cicho zapytał: „A kiedy przyjdzie?”
Evelyn przełknęła ślinę. „To zakończ to”.
Coś nieprzeniknionego przemknęło mu przez twarz.
Potem spojrzał na Frankiego.
„Schowaj broń”.
Pogrzeb odbył się w czwartek pod czarnymi parasolami i w zamkniętej trumnie.
Bostoński półświatek przysłał kwiaty warte więcej niż większość kredytów hipotecznych. Politycy składali kondolencje. Przybyli księża, bladzi i ostrożni. Reporterów trzymano za kutymi żelaznymi bramami, a z Beacon Hill do portowych barów krążyły pogłoski, że Matteo DeLuca stracił jedyną rzecz, która czyniła go człowiekiem.
W posiadłości Noah spał trzy zamknięte drzwi dalej w ukrytej sali rekonwalescencyjnej, którą Evelyn zbudowała w nieużywanym skrzydle gościnnym.
Na zewnątrz mężczyźni spekulowali, jak szybko zmieni się władza.
Declan Shaw połknął przynętę.
Prośba o spotkanie nadeszła następnego ranka: neutralny teren, stary magazyn towarowy w Porcie Morskim, tuż po zmroku. Shaw zaproponował „rozmowę o unikaniu niepotrzebnej wojny”, teraz, gdy linia krwi Matteo dobiegła końca i jego myśli z pewnością błądziły gdzie indziej.
Frankie roześmiał się, czytając wiadomość.
Matteo nie.
Evelyn spędziła dzień, krążąc między monitorami Noaha a salą dowodzenia na dole, z żołądkiem ściśniętym tak mocno, że nie czuła już smaku kawy. To ona wymyśliła kłamstwo. To ona przekonała Matteo. Przekonywała, że żałoba to idealny kamuflaż, bo nikt nie będzie kwestionował ojca załamującego się pod nim.
Teraz kłamstwo miało przenieść się z teatru do strzelaniny.
O wpół do ósmej Matteo stał w zbrojowni, zapinając spinki do mankietów, jakby ubierał się na posiedzenie zarządu, a nie na zasadzkę.
Ubrał się na czarno. Nie na pogrzeb. Na egzekucję.
Evelyn weszła do środka i zatrzymała się.
Uniósł wzrok.
Przez chwilę żadne z nich się nie odezwało.
W ciągu ostatniego tygodnia było między nimi zbyt wiele momentów, które niemal się nie zdarzały. Cicha intymność, jaką czuli, opiekując się Noahem o trzeciej nad ranem. Sposób, w jaki Matteo stał lekko za nią, gdy specjaliści kwestionowali jej decyzje, pozwalając, by jego milczenie je uspokoiło. Przypadkowe muśnięcie palców nad tacą z lekami, które wcale nie wydawało się przypadkowe.
To było gorsze, bo mogło być ostatnim.
„Nie musisz iść” – powiedziała.
Między jego brwiami pojawiła się cienka zmarszczka. „To pierwsza głupota, jaką mi powiedziałeś”.
„Nie o to mi chodzi”.
„Wiem”.
Przeszedł przez pokój, zatrzymał się przed nią i zniżył głos. „Zostaniesz z Noahem. Frankie będzie miała otwartą komunikację”.
„Matteo…”
„Jeśli coś pójdzie nie tak, zamknij skrzydło i nie szukaj mnie”.
Zaśmiała się cichutko. „Naprawdę myślisz, że to brzmi jak rozkaz, który bym wykonał?”
Jego usta niemal się wygięły. „Nie”.
Szczerość tego słowa wylądowała między nimi z większą siłą niż flirt.
Potem jego wyraz twarzy się zmienił.
Uniósł dłoń, jakby chciał dotknąć jej twarzy i wstrzymał oddech, dając jej czas na odsunięcie się.
Nie zrobiła tego.
Jego knykcie musnęły raz jej policzek. Lekko. Niemal z szacunkiem.
„Kiedy to się skończy” – powiedział, a jego głos stał się teraz bardziej szorstki – „porozmawiamy o tym, jak będzie wyglądało twoje życie, kiedy mój dom przestanie udawać, że może funkcjonować bez ciebie”.
