CZĘŚĆ 1
„Jeśli nie nauczy się łatwo, to nauczy się na błędach” – powiedział Rodrigo i na oczach całej restauracji szarpnął Fernandę za włosy, jakby nie była jego żoną, a czymś, co mógł „poprawić” przed obcymi.
Cisza zapadła nad La Terraza de Reforma niczym ciężki koc.
Brzęk kieliszków ucichł. Kelner stał nieruchomo z tacą pełną talerzy w ręku. Para przy sąsiednim stoliku powoli odłożyła sztućce. W tle mała dziewczynka przestała się śmiać.
Fernanda jęknęła krótko, bardziej z upokorzenia niż z bólu. Jej ciało osunęło się na bok, krzesło zaszurało po drewnianej podłodze, a kremowa bluzka zwinęła się na krawędzi stołu.
Rodrigo Castañeda nie puścił jej.
Jego palce wplątały się w jej ciemne włosy, tuż przy karku, a na jego ustach igrał krzywy uśmiech. Ten uśmiech, którego Ana María, matka Fernandy, nauczyła się po cichu nienawidzić przez cztery lata.
„Nigdy więcej nie sprzeciwiaj mi się w obecności mojej rodziny” – mruknął Rodrigo, ale wystarczająco głośno, by usłyszeli go przy sąsiednich stolikach.
Fernanda drżała.
Miała 29 lat, cienie pod oczami, słabo ukryte pod makijażem, i ten przestraszony uśmiech, który Ana María obserwowała, jak powoli narasta w jej córce. Fernanda kiedyś głośno się śmiała. Mówiła szybko, wyrażała swoje opinie, kłóciła się, śpiewała w samochodzie. Teraz pytała wzrokiem o pozwolenie nawet na wodę mineralną.
Naprzeciwko nich, niczym królowa na niedzielnej mszy, siedziała Doña Rebeca, matka Rodriga. Miała na sobie perły, ciemnoczerwoną szminkę i nienaganną czarną sukienkę.
I uśmiechała się.
Nie tylko się uśmiechnęła. Zaklaskała raz, powoli.
„Bardzo dobrze, synu” – powiedziała dumnie. Tak się poprawia żonę, gdy zapomina, gdzie jej miejsce.
Ana María poczuła, jak coś pęka jej w piersi.
Zgodziła się pójść na tę kolację, bo Fernanda błagała ją, płacząc przez telefon.
„Mamo, proszę, nie kłóć się dzisiaj. Rodrigo chce, żeby rodzina była spokojna”.
Spokojna.
Całą noc Rodrigo naśmiewał się z Fernandy.
