CZĘŚĆ 1
„Pańskiemu synowi zostało czternaście dni życia, panie Santillán”.
Tak powiedział dr Robles, gdy mój syn Mateo spał z pluszowym lwem przyciśniętym do piersi. Przed prywatnym pokojem dwóch ochroniarzy obserwowało szpitalny korytarz w Guadalajarze. Na dole czekał mój kierowca w opancerzonym SUV-ie. W mieście moje nazwisko otwierało drzwi, które były zamknięte dla innych. Biznesmeni witali mnie na stojąco. Urzędnicy państwowi odbierali moje telefony nawet podczas kolacji. Ludzie, którzy mnie nienawidzili, uśmiechali się, gdy wchodziłem do pokoju.
Ale w tym pokoju, przed moim trzyletnim synem, nie byłem Alejandro Santillánem, właścicielem połowy przemysłowego korytarza Jalisco.
Byłem po prostu ojcem, któremu właśnie powiedziano, że jego dziecko umiera.
„Przyprowadźcie mi innego specjalistę” – rozkazałem.
Robles spuścił wzrok.
„Skonsultowaliśmy już trzech w Mexico City, jednego w Monterrey i dwóch w Houston”. Jego serce jest zbyt słabe. Jeśli podejmiemy się kolejnej operacji, może nie przeżyć znieczulenia.
„To nie znieczulaj go”.
„To nie kwestia silnej woli, proszę pana. Są rzeczy, do których pieniądze nikogo nie zmuszą”.
Zacisnąłem pięści. W innym życiu każdy, kto by tak do mnie mówił, nauczyłby się ostrożniej dobierać słowa. Ale Mateo otworzył w tym momencie oczy i wyszeptał:
„Tato?”
Cała moja wściekłość zniknęła.
Zabrałem go z powrotem do domu tego samego popołudnia. Rezydencja w Puerta de Hierro przypominała fortecę: kamery na każdym rogu, uzbrojeni strażnicy przy wejściach, wysokie bramy, kuloodporne szyby, tresowane psy. Zbudowałem to miejsce, żeby chronić moją rodzinę po tym, jak moja żona, Sofía, została zamordowana dwa lata wcześniej. Powiedzieli mi, że to atak wrogów z branży. Powiedzieli mi, że jej SUV wpadł w zasadzkę, gdy wychodziła z gali charytatywnej. Powiedzieli, że zmarła, zanim zdążyłem dotrzeć do szpitala.
Uwierzyłem im.
A ponieważ im uwierzyłem, rozkazałem zniszczyć wszystkich, którzy rzekomo za tym stoją.
Ale żadna kamera, żadna broń, żadne nazwisko nie powstrzymałyby śmierci przed zasiadaniem przy łóżku Mateo.
W ciągu czterech dni trzy pielęgniarki zrezygnowały z pracy.
„Płacze za każdym razem, gdy próbujemy podać mu lekarstwo” – powiedziała mi ostatnia.
„Umiera” – odpowiedziałem chłodno. „Czego się spodziewałeś? Że ci podziękuję?”
Potem pojawiła się Elena Morales.
Przyszła ze starą walizką, prostą czarną sukienką i spokojem, który nie pasował do mojego domu. Szef ochrony sprawdził jej dokumenty, buty, torby, a nawet wyściółkę walizki. Nie protestowała.
Czekałem na nią na korytarzu.
„Jeśli coś stanie się mojemu synowi, nie będzie w Meksyku miejsca, gdzie mógłby się ukryć”.
Elena spojrzała mi w oczy.
„To przestań odstraszać wszystkich, którzy wciąż próbują mu pomóc”.
Strażnicy milczeli.
Nikt nigdy mi tak nie odpowiedział.
Zanim zdążyłam cokolwiek powiedzieć, z pokoju Mateo dobiegł cichy śmiech. Pobiegłam do drzwi. Mój syn patrzył na Elenę, uśmiechając się po raz pierwszy od tygodni.
Następnego dnia pojawiła się z małym, czerwonym, aksamitnym tortem, pokrytym białym lukrem i trzema źle umieszczonymi świeczkami.
„Ciasto” – wyszeptał Mateo.
Elena się uśmiechnęła.
„Ulubiony przepis twojej mamy”.
Poczułam, jakbym straciła oddech.
Ten przepis został odręcznie napisany przez Sofíę i przechowywany w moim sejfie od nocy jej morderstwa. Nikt, absolutnie nikt, nie miał do niego dostępu.
Mateo ugryzł kęs. Potem kolejny. Jego oczy napełniły się łzami.
„Smakuje jak u mamy”.
Zrobiłam krok w stronę Eleny.
„Skąd to masz?”
Nie odpowiedziała. Po prostu położyła zaklejoną kopertę obok talerza mojego syna.
Rozpoznałam pismo Sofíi, zanim jeszcze jej dotknęłam.
Dla Mateo. Otwórz ją dopiero wtedy, gdy Alejandro straci wszelką nadzieję.
Złapałam Elenę za ramię.
„Powiedz mi natychmiast, kto ci to dał”.
Podeszła bliżej, jej ręka nieruchomo.
„Sofia wiedziała, kto ją zabije”.
