Na zewnątrz bostońskie powietrze zrobiło się na tyle zimne, że srebrzyło szyby zaparkowanych samochodów. Maisie podbiegła, po czym zawróciła i wyjęła mi telefon z torebki.
„Potrzebujemy jego numeru” – oznajmiła.
„Absolutnie nie”.
„Tak, potrzebujemy. A co, jeśli znowu będzie miał urodziny?”
Nate zacisnął usta, przegrywając walkę z rozbawieniem.
„Nie pomagasz” – powiedziałam.
„Stoję bardzo cicho”.
„Twoja twarz bierze w tym udział”.
Maisie podniosła mój telefon w jego stronę. „Wpisz swój numer. Na wypadek nagłego wypadku. Albo do roślin”.
Spojrzał na mnie, prosząc o pozwolenie bez słowa.
Powinnam była odmówić. W moim życiu nie było miejsca dla mężczyzn w pięknych garniturach i smutnych oczach. W sercu mojej córki nie było miejsca dla ludzi tymczasowych.
Ale sposób, w jaki patrzył na tę urodzinową świeczkę, utkwił mi w pamięci.
Skinęłam głową.
Wpisał swój numer i oddał telefon. Maisie przyjrzała mu się jak drobny prawnik przeglądający umowę.
„Dobrze” – powiedziała. „Teraz nie jesteś zgubiony”.
Uśmiech Nate’a zbladł. „Dziękuję, Maisie”.
W drodze do domu zasnęła z jednym czerwonym butem bez buta i wciąż ściskając w dłoni kredkę restauracyjną. Na światłach zerknęłam na rysunek na podkładce, który ze sobą zrobiła.
Trzy osoby przy stole.
Ja. Maisie. Bardzo wysoki mężczyzna z poważnymi brwiami.
Pod spodem napisała nierównymi fioletowymi literami:
NASZ PRZYJACIEL URODZINOWY.
Powiedziałam sobie, że nie napiszę do niego.
Wytrzymałam do następnego popołudnia.
Wiadomość, którą wysłałam, była prosta, choć zajęło mi piętnaście minut i sześć wersji roboczych, żeby ją dokończyć.
Kawa o trzeciej? Maisie mówi, że solenizanci wymagają dalszej opieki.
Nate odpowiedział w niecałą minutę.
