CZĘŚĆ 2
Kamery w salonie Madame Mathilde zmieniły wszystko.
Nawet nie wiedziałam, że istnieją.
Staruszka ukryła je w zegarze ściennym, za wyschniętym wazonem i w krzywej ramie obrazu Matki Boskiej z Lourdes wiszącego nad kredensem.
Miesiącami nagrywały wizyty, groźby, kłótnie i milczenie bardziej gwałtowne niż policzki.
Najważniejsze nagranie pochodziło z trzech nocy poprzedzających jej śmierć.
Pokazywało Patrice, Élodie i dwie kuzynki wchodzące do mieszkania bez jej pozwolenia.
Nie uderzyły jej.
Nie musiały.
Otoczyły jej fotel, zabrały jej lekarstwa ze stolika kawowego i zażądały, żeby dała im pudełko ciastek.
Patrice powiedziała:
„Jeśli ten uliczny sprzedawca otworzy usta, cała historia tego budynku legnie w gruzach”.
Élodie odpowiedziała:
„W takim razie nie powinien nic dostać. Niech odejdzie, myśląc, że jest służącym za darmo”.
Madame Mathilde, chuda i pochylona nad szalem, powiedziała po prostu:
„Julien nie jest służącym. Jest z krwi i kości”.
To zdanie pojawiło się w lokalnych wiadomościach kilka tygodni później.
Powtarzałam je sobie tyle razy, że w końcu nie wiedziałam już, czy mnie to rozgrzewa, czy pali.
Prokuratura wszczęła dwa śledztwa.
Pierwsze dotyczyło dawnego oszustwa związanego z majątkiem Ephraima Salvatierry.
Drugie koncentrowało się na naciskach wywieranych na Madame Delaunay przed jej śmiercią.
Nie dało się od razu udowodnić, że ją zabili.
Można było jednak udowodnić, że ukryli jej leki, grozili jej i próbowali zdobyć dokumenty, które mogłyby ich obciążyć.
Testament publiczny był jedynie zasłoną dymną.
Madame Mathilde zapisała swoje mieszkanie stowarzyszeniu, żeby jej siostrzeńcy przestali go pożądać i żebym nie stał się celem zbyt szybko.
Prawdziwy spadek leżał gdzie indziej.
W aktach Ephraima.
W aktach notarialnych.
W czynszach pobieranych przez trzydzieści lat.
W całym budynku zarządzanym za pomocą sfałszowanych dokumentów.
Nie wzbogaciłem się z dnia na dzień.
To tyle na złe historie.
W prawdziwym życiu były opinie ekspertów, testy DNA, przesłuchania, apelacje, wygórowane ceny prawników wynajmowanych przez siostrzeńców, listy polecone, wezwania, nieprzespane noce.
Miesiącami sprzedawałem moje solone kapcie w okolicach Belleville.
Bo sprawiedliwość działa powoli.
Ale czynsz, przynajmniej, zawsze przychodzi tego samego dnia.
Każdego ranka, odpalając kuchenkę, myślałem o mojej matce.
O tym, czego nigdy nie wiedziała.
A może o tym, co wiedziała, ale nigdy nie odważyła się zapytać.
Zobaczyłem ją ponownie na targu, z dłońmi zaczerwienionymi od zimna, fartuchem pokrytym mąką, z twardym spojrzeniem, gdy liczyła monety przed zapłaceniem za benzynę.
Pomyślałem o Madame Mathilde, która nazwała mnie idiotką, bo źle pokroiłem pory, a jednocześnie ukryła pod fotelem prawdę, która mogła mi przypomnieć moje imię.
