Ciąg dalszy historii

I oto teraz siedzieli u niej w kuchni. Matka bawiła się uchwytem od kubka, ojciec unikał wzroku. — Nie zostawiliśmy cię — zaczęła matka. — Myśleliśmy, że sobie poradzisz. Zawsze byłaś silna… — Miałam piętnaście lat — powtórzyła Emma. Nie krzyczała, nie płakała. Mówiła spokojnie, równo. — Wyjechaliście za Marią. Wydaliście wszystko na Marię. Wróciliście i wyrzuciliście mnie, ciężarną, z domu. A teraz przyszliście, bo znów potrzebujecie pomocy. Cisza zgęstniała. Za oknem deszcz stukał o parapet. Gdzieś w sąsiednim mieszkaniu płakało dziecko. — Emmusiu — zaczęła matka pośpiesznie — naprawdę chcesz się mścić? Jesteśmy rodziną! Pomóż siostrze, oddamy wszystko. Emma wstała. Podeszła do okna i spojrzała w dół, gdzie migały światła samochodów. Potem się odwróciła. — Rodziną — uśmiechnęła się gorzko — są ci, którzy nie odwracają się, gdy boli. Rodziną jest babcia Greta, która mnie uratowała od strachu. A wy… byliście ludźmi, którym tylko przeszkadzałam. Ojciec otworzył usta, jakby chciał coś powiedzieć, lecz tylko spuścił oczy. — Nie dostaniecie pieniędzy — powiedziała Emma. — Ale jeśli nie macie z czego żyć, przeleję wam trochę, żebyście nie głodowali. Tylko już mnie więcej nie proście. Matka zapłakała, przyciskając chusteczkę do oczu, i kiwnęła głową. Kiedy drzwi się za nimi zamknęły, w mieszkaniu zapanowała wyjątkowa cisza. Emma stała chwilę na środku kuchni, po czym poszła do pokoju córki. Zofia spała, wtulona w koc. Emma usiadła obok i pogłaskała miękkie włosy dziecka. — To się nie powtórzy — wyszeptała. — Nikogo nie zostawię. I po raz pierwszy od wielu lat poczuła prawdziwy spokój. Zrozumiała, że tego, co zbudowała, nikt jej nie odbierze. Bo to było jej własne.