„Na razie”.
Przez godzinę prawie udało jej się złapać oddech. Goście jedli, śmiali się i wznosili toasty. Wujek zatańczył za wcześnie. Babcia skrytykowała cielęcinę. Normalność ma czasami w sobie coś nieprzyzwoitego, gdy powstaje na czyimś żalu.
Potem podeszła Sylvie.
Miała na sobie sukienkę w kolorze szampana, perłowe kolczyki i ten uprzejmy uśmiech, który upokarzał Camille przez 15 lat, nie zostawiając po sobie żadnego śladu.
„Camille” – powiedziała. „Dobrze, że przyszłaś”.
„Nie zamierzałam się ukrywać całe życie”.
Sylvie pochyliła się lekko do przodu, wystarczająco blisko, by stolik mógł ją usłyszeć.
„Moja córka w końcu wygrała”.
Zapadła cisza.
Camille spojrzała na ojca, stojącego za Sylvie. Jacques słyszał. Nie protestował. Nawet nie zmarszczył brwi. Po prostu spuścił wzrok.
Ten brak reakcji bolał bardziej niż słowa Sylvie. Camille poczuła, jak coś w niej pęka na zawsze. Nie miłość do ojca. Coś skromniejszego, ale bardziej istotnego: myśl, że ochroni ją, jeśli okrucieństwo stanie się zbyt oczywiste.
Sylvie wyszła, zadowolona. Jacques poszedł za nią.
Camille pozostała przed nietkniętym talerzem. Anne mruknęła:
„Przepraszam”.
„Nie martw się. Przynajmniej teraz wszystko jasne”.
Wieczór trwał dalej, ale Camille nie słuchała już muzyki. Obserwowała Marca, który coraz częściej sprawdzał telefon. Najpierw dyskretnie. Potem z widocznym napięciem. Élodie szepnęła mu do ucha. Pokręcił głową. Później wyszedł z pokoju i poszedł korytarzem, z telefonem przyklejonym do ucha. Kiedy wrócił, jego twarz zbladła.
O 21:17 telefon znów zawibrował.
Marc przeczytał wiadomość. Zamarł.
Élodie wstała.
„Co się stało?”
Nie odpowiedział. Odwrócił ekran w jej stronę. Camille była zbyt daleko, żeby odczytać wiadomość, ale zobaczyła, jak mina Élodie posmutniała. Potem Marc pokazał telefon Sylvie. Uśmiech Sylvie zniknął. W końcu podszedł Jacques, niecierpliwy, wręcz zirytowany.
Przeczytał.
Jego oczy się rozszerzyły. Usta drżały. Cofnął się o krok, uderzył o krzesło, złapał powietrze, jakby w pokoju nagle zabrakło tlenu, i upadł.
Po kilku minutach paniki zbadał go lekarz, jeden z gości. To nie był zawał serca. Niezupełnie. Spadek ciśnienia krwi, gwałtowny wstrząs, strach, który przeszył jego ciało szybciej, niż mogły wypowiedzieć słowa. Jacques wciąż był przytomny, ale nie potrafił wytłumaczyć, co widział. Jego wzrok wciąż wracał do telefonu Marca.
Gdy w pokoju panował spokój, do Camille podszedł mężczyzna po sześćdziesiątce. Szary garnitur, okulary w cienkich oprawkach, skórzana teczka, poważny wyraz twarzy.
„Pani Morel?”
„Tak.”
„Arnaud Lenoir, notariusz w Paryżu. Przykro mi, że zwracam się do pana w takich okolicznościach, ale uważam, że powinien pan był mi odpisać w styczniu.”
Camille poczuła ucisk w żołądku. Nazwa firmy widniała na liście poleconym, który zostawiła w domu.
„Czy to był list od pana?”
Notariusz wydawał się zaskoczony.
„Nigdy go pan nie otworzył?”
Pokręciła głową.
Zaprosił ją do małego, sąsiedniego salonu. Za szklanymi drzwiami, w tle, wciąż słychać było szmery i spojrzenia. Maître Lenoir położył serwetkę na niskim stoliku.
„Twoja matka, Claire Morel, 22 lata temu założyła dla ciebie majątek. Rodzinna działka w Beauce, dwa apartamenty w Nantes, udziały w firmie zajmującej się nieruchomościami i kilka polis ubezpieczeniowych na życie. Wszystko miało przypaść wyłącznie tobie”.
Camille pozostała bez ruchu.
„Do mnie?”
„Tylko do ciebie”.
„Mój ojciec nigdy mi o niczym nie wspominał”.
Notariusz na ułamek sekundy spuścił wzrok.
„Twój ojciec znał przynajmniej część planu”.
Zdanie docierało do niego wolniej niż zdrada Marca, ale głębiej. Jacques wiedział. Od lat wiedział, że część życia Claire, część przyszłości, którą przygotowała dla swojej córki, istniała gdzieś za aktami, rachunkami, podpisami. I nic nie powiedział.
„Ile?” – zapytała Camille drżącym głosem.
Maître Lenoir podał jej szacunkową kwotę.
„Kilka milionów euro”.
Camille zaśmiała się krótko i bez radości.
„Pracuję w towarzystwie ubezpieczeń wzajemnych. Jeżdżę ośmioletnim Clio. Zapłaciłam za kocioł w 24 miesięcznych ratach”.
„Wiem, że może się to wydawać nierealne”.
„To nie jest nierealne. To odrażające”.
