Recepcjonistka odebrała, słuchała przez trzy sekundy, a następnie podała słuchawkę Legrand, z bladą twarzą.
To był szpital.
Głos lekarki był szybki i opanowany, ale Legrand słyszała ostry hałas porządkującego się za nią oddziału.
Inès dotarła żywa.
Zdjęcie rentgenowskie wykazało kilka ciał obcych w jej brzuchu, w tym odłamki metalu, a stan dziecka wymagał pilnej interwencji.
Legrand zamknął na sekundę oczy.
Nie po to, żeby uciec.
Żeby Maya nie mogła odczytać całej jego twarzy.
„Jest w rękach lekarzy” – powiedział po rozłączeniu się.
Maya wstała.
„Chcę ją zobaczyć”.
„Tak. Ale najpierw musimy się upewnić, że nikt…”
Nie przyjmuj cię z powrotem bez pozwolenia.
„Tata przychodzi, kiedy jest zły”.
To zdanie odmieniło rytm nocy.
Legrand nakazał monitorowanie punktów dostępu, powiadomienie dostępnego zespołu i natychmiastowe sprawdzenie adresu podanego przez Maję.
Nie kazał dziecku powtarzać całej historii w kółko.
Wiedział, że zmuszając ludzi do powtarzania, niektórzy dorośli mylą prawdę z wyczerpaniem.
Maję powierzono przeszkolonej opiekunce, z kocem, letnią (nie wrzącą) gorącą czekoladą i cichym kącikiem, gdzie szum radia był mniej głośny.
Legrand trzymał przed sobą plastikową koszulkę.
O godzinie 00:46 wyszedł do mieszkania z dwoma kolegami, nie jak człowiek szukający zemsty, ale jak urzędnik, który wie, że uchylone drzwi mogą zrujnować sprawę i ponownie wpędzić dzieci w strach.
Budynek nie wyróżniał się niczym szczególnym.
Wąski hol, podrapane skrzynki pocztowe, pożółkły domofon, zapach zimnego mopa i odgrzewanego jedzenia.
Na trzecim piętrze zamigotało światło na korytarzu.
Kiedy ojciec otworzył drzwi, jego koszula była rozpięta do połowy, a on sam wyglądał na kogoś, kto już przygotował swoje oburzenie.
„Co znowu?” – warknął. „Moja córka lunatykuje; bredzi”.
Nie pytał, gdzie jest Inès.
Ten szczegół robił więcej hałasu niż jego głos.
W mieszkaniu, w małej kuchni, siedziała kobieta, bardzo blada, z kocem na kolanach i szklanką wody obok.
Matka.
Próbowała wstać, słysząc imiona córek, ale nogi odmówiły jej posłuszeństwa i policjantka przytrzymała ją, zanim upadła na stół.
„Gdzie one są?” – zapytała. „Powiedział mi, że śpią”.
Ojciec zbyt szybko odwrócił głowę.
„Ma majaczenie, jest chora”.
Legrand rozejrzał się po pokoju.
Na wieszaku wisiały dwie małe kurtki, miejscami wilgotne, jakby ktoś próbował je pospiesznie wysuszyć.
Na stole leżał otwarty zeszyt szkolny, zmięta torba z lekarstwami i talerz z kawałkiem czerstwego chleba.
Nic spektakularnego.
Po prostu typowy dowód na to, że w domu wszystko jest w porządku.
Legrand poprosił ojca, żeby się odsunął.
Mężczyzna odmówił, po czym się roześmiał.
Śmiech nie trwał długo.
Koledzy postępowali zgodnie z procedurą, spokojnie, mając pod ręką niezbędne informacje, podczas gdy prokuratura była informowana o wstępnych wynikach badań lekarskich.
Sprawiedliwość nie była improwizowana na klatce schodowej.
Zabezpieczyliśmy matkę, mieszkanie, najpotrzebniejsze rzeczy, mokre ubrania, dokumenty, zeszyt, w którym babcia czasami zapisywała daty między listami zakupów.
Ten zeszyt znaleziono w szufladzie kredensu.
