Szkło spadło z sufitu.
„PADAJ!” krzyknął Luca.
Silne ramiona objęły mnie, zanim zdążyłem zareagować.
Świat zawirował.
Nagle znalazłem się na ziemi za przewróconą witryną, a ciało Luki całkowicie zasłaniało moje.
„Stój!” warknął.
„Luca…”
„Nie ruszaj się.”
Na zewnątrz wybuchła strzelanina.
Jego ludzie odpowiedzieli ogniem.
W ciągu kilku sekund butik zamienił się w pole bitwy.
Klienci krzyczeli.
Pracownicy chowali się, szukając schronienia.
A w tym chaosie…
Zobaczyłem Vanessę stojącą.
Nie kryjącą się.
Nie bojącą się.
Stojącą w miejscu.
Obserwującą.
Uśmiech.
Krew mi zmroziła krew w żyłach.
Wtedy zobaczyłem, jak unosi rękę.
Drobny gest.
Prawie niewidoczny.
Jeden z uzbrojonych mężczyzn stojących na zewnątrz natychmiast przestał strzelać.
Uświadomienie uderzyło mnie jak lodowata woda.
Vanessa nie była ofiarą.
To ona panowała nad sytuacją.
„Luca!” krzyknąłem.
Za późno.
Strzelec zmienił pozycję.
Przez rozbite szkło wyłonił się karabin.
Wycelował prosto w plecy Luki.
Wszystko wydarzyło się naraz.
Złapałem go za kurtkę.
Pociągnąłem z całej siły.
Rozległ się strzał.
Kulka minęła jego serce o centymetry.
Za to przebiła mu ramię.
Luca upadł na bok.
Ochroniarze rzucili się naprzód.
W butiku zawrzało.
A Vanessa zniknęła.
Zniknęła.
Jak duch.
Trzy godziny później.
Prywatny szpital śmierdział środkami dezynfekującymi i drogimi kłamstwami.
Siedziałam przy łóżku Luki.
Wbrew każdej racjonalnej myśli, jaka krążyła mi po głowie.
Miesiącom ukrywania się.
Latom bólu serca.
Zostałam.
Bo kiedy lekarze wwieźli go na salę operacyjną, uświadomiłam sobie coś przerażającego.
Wciąż go kochałam.
Nie szefa mafii.
Nie tego budzącego postrach barona Nowego Jorku.
Tego mężczyznę.
Tego, który przynosił mi kawę każdego ranka.
Tego, który dokładnie wiedział, jak układam książki.
Tego, który całował mnie w czoło, gdy myślał, że śpię.
Mężczyznę pod potworem.
Ciche pukanie przerwało moje myśli.
Wszedł jeden ze starszych doradców Luki.
Marco Rossi.
Siedemdziesiąt lat.
Srebrne włosy.
Bystre oczy.
To było najbliższe ojcu, z jakim Luca kiedykolwiek się zetknął.
Jego twarz była blada.
Był wstrząśnięty.
„Isabella.”
„Co się stało?”
Marco ostrożnie zamknął drzwi.
Potem podał mi teczkę.
„Vanessa Sinclair.”
Otworzyłam ją.
Zdjęcia.
Dokumenty finansowe.
Stare wycinki z gazet.
I obraz, który sprawił, że serce mi zamarło.
Młodsza wersja Vanessy.
Stała obok mężczyzny, którego od razu rozpoznałam.
Anthony Moretti.
Ojciec Luki.
Poprzedni szef.
Nie żył od trzydziestu lat.
„Co to jest?”
Marco powoli usiadł.
Miał ponury wyraz twarzy.
„Vanessa nie jest tą, za którą się podaje.”
Strach przebiegł mi po plecach.
„Więc kim ona jest?”
Marco przełknął ślinę.
Wtedy padły słowa, które zmieniły wszystko.
„To córka Anthony’ego Morettiego”.
Cisza.
Wpatrywałam się w niego.
Nie mogłam tego przetworzyć.
Niemożliwe.
Anthony Moretti miał tylko jedno dziecko.
Luca.
Wszyscy o tym wiedzieli.
Marco pokręcił głową.
„Nie”.
Głos mu się załamał.
„Było ich dwoje”.
Pokój zadrżał.
„Anthony miał romans”.
Żołądek mi się ścisnął.
„Matka Vanessy zaszła w ciążę”.
Marco wyglądał na wyczerpanego.
„Anthony kazał ukryć dziecko”.
Nie mogłam oddychać.
„Dlaczego?”
„Bo jego wyznanie wywołałoby wojnę między rodzinami”.
Teczka lekko wyślizgnęła mi się z dłoni.
„O mój Boże”.
Marco skinął głową.
„Przez trzydzieści lat Vanessa wierzyła, że Luca ukradł jej życie, które powinno być jego”.
Wszystko nagle nabrało sensu.
Nienawiść.
Manipulacja.
Próba zamachu.
Wszystkie elementy układanki złożyły się w całość.
Ale coś wciąż nie pasowało.
Pozostało jedno pytanie.
