— Przez ostatnie cztery miesiące co tydzień wypłacałaś gotówkę. Pięćdziesiąt euro, osiemdziesiąt euro, czasami sto. Podczas gdy ja porównywałam ceny pieluch w supermarkecie, ty płaciłaś za kawalerkę przy Rue des Martyrs.
Sandrine westchnęła:
— Kawalerka?
CZĘŚĆ 3
Mireille zwróciła się do syna.
— Thomas?
Nie odpowiadał.
Więc powiedziałam jego imię.
— Dla Laury.
Twarz Mireille zbladła.
Laura nie była obca.
Była córką sąsiadki.
Dwadzieścia sześć lat. Fryzjerka pracująca w domu. Tę, którą Mireille uważała za „tak odważną”, „tak zadbaną”, „o wiele bardziej kobiecą niż niektóre”.
Macocha cofnęła się, jakbym ją właśnie uderzyła.
„To niemożliwe”.
Uśmiechnęłam się smutno.
„No i masz. Jeśli chodzi o mnie, wszystko jest możliwe. Jeśli chodzi o niego, nagle musi być dowód”.
Wyciągnęłam zdjęcie.
Thomas przed blokiem mieszkalnym, Laura pod rękę, z torbą na zakupy w ręku.
To nie ja za nią poszłam.
To był mój ojciec.
Mój ojciec, który prawie się nie odzywał.
Mój ojciec, który pewnego ranka zobaczył, jak płaczę, składając piżamkę dla dziecka, i po prostu zapytał:
„Chcesz, żebym spojrzał?”
Spojrzał.
I zobaczył.
Mireille powoli usiadła.
W jednej chwili opuściły ją wszystkie siły.
„Thomas, powiedz coś”.
Przetarł twarz dłonią.
„Chciałem wyjść, ale…”
„Ale co?” – zapytałam.
Spojrzał na mnie z lekką złością.
„Właśnie urodziłaś.”
Zaśmiałam się.
Krótki śmiech. Bezradosny.
„Jakie to taktowne.”
„A poza tym mieszkanie jest na twoje nazwisko” – dodała chłodno Camille.
Thomas spiorunował ją wzrokiem.
Za późno.
Mireille zrozumiała.
Nasze mieszkanie należało do mojej rodziny. Ojciec przekazał je mi po śmierci matki. Thomas nigdy nie płacił czynszu. Dokładał się do rachunków, kiedy tylko sobie o tym przypomniał. Zawsze powtarzał:
„Co twoje, to nasze.”
Ale co jego, to jego pozostało.
Zwłaszcza jego kłamstwa.
Pochyliłam się w stronę Mireille.
„Próbowałeś wyrzucić mnie z własnego domu z fałszywym poczuciem wstydu. Myślałeś, że jeśli cała rodzina uwierzy, że zdradziłem twojego syna, odejdę ze spuszczoną głową. Że pozwolę Thomasowi odgrywać rolę biednego, zdradzonego męża”.
Mireille już na mnie nie patrzyła.
„Nie wiedziałam o Laurze” – mruknęła.
„Może. Ale wiedziałeś o teście. Wiedziałeś o upokorzeniu. Wiedziałeś, że trzymiesięczne dziecko pewnego dnia dorośnie z tą historią, jeśli się nie obronię”.
Noah płakał cicho w ramionach Camille.
Wstałem, żeby go wziąć z powrotem.
Kiedy go przytuliłem, wszystko stało się proste.
Niełatwe.
Proste.
„Thomas, twoje rzeczy są w dwóch torbach w przedpokoju”.
Uniósł gwałtownie głowę.
„Co?”
„Ubrania z szafy. Twoje papiery. Twój komputer. Resztę możesz zabrać z kimś z mojej rodziny”.
„Nie możesz mnie tak po prostu wyrzucić”.
Mój ojciec wstał.
Nie był wysoki. Nie imponował. Miał zgarbione ramiona człowieka, który całe życie przepracował w fabryce.
Ale jego głos wypełnił pokój.
„Tak. Potrafi”.
Thomas spojrzał na matkę, szukając pocieszenia.
Ale wzrok Mireille był wbity w podłogę.
Dla p
Za pierwszym razem nic nie powiedziała.
Więc wziął kurtkę.
„Pożałujesz tego, Elise”.
