„Trzy lata”.
Mariana zacisnęła szczękę.
„Może więcej”.
Zadzwoniłam do mojej młodszej siostry, Patricii.
Odebrała radośnie.
„Eleno! Wróciłaś?”
Przez ułamek sekundy poczułam ulgę.
Dopóki w tle nie usłyszałam głosu szwagra:
„Czy to Elena?”
Patricia zniżyła głos.
„Wszystko w porządku?”
„Znasz kobietę o imieniu Celeste Arriaga?”
Silence odpowiedziała mi, zanim zdążyła to zrobić.
„Patricio”.
Jej oddech drżał.
„Eleno, nie wiedziałam, co robić”.
Poczułam ucisk w żołądku.
„Co ci powiedział Ricardo?”
„Że rozstaliście się w cztery oczy. Że nie chciałaś martwić Andrei, kiedy kończyłaś ostatnie zadanie. Że Celeste pomagała mu przez to przejść”.
„I uwierzyłaś mu?”
„Płakał, Eleno”.
O mało się nie roześmiałam.
Ricardo płakał.
Oczywiście, że tak.
Mężczyźni tacy jak Ricardo zawsze wiedzą, jakiej emocji użyć.
„Czy Celeste chodziła na spotkania rodzinne?” zapytałam.
Patricia nie odpowiedziała.
To była wystarczająca odpowiedź.
Ostateczny cios zadała mi sąsiadka, Doña Julia, która mieszkała po drugiej stronie ulicy w Querétaro od 20 lat. Zawołałam ją, udając, że się witam.
„Och, pułkowniku” – powiedziała – „myślałam, że dawno się pan wyprowadził”.
Ręka mi zdrętwiała.
„Od kiedy Celeste u mnie mieszka?”
Doña Julia zawahała się.
„Prawie dwa lata”.
Tej nocy pojechałam do domu, który kupiliśmy z Ricardem, gdy Andrea miała dziewięć lat. Bugenwilla, którą posadziłam przed komisją, wciąż pną się po ścianie. Światło w jadalni było zapalone. Przez okno widziałam stół nakryty dla dwóch osób.
O 20:30 przyjechał Ricardo.
Celeste otworzyła drzwi, zanim zapukał.
Pocałowała go.
Potem poprawiła mu krawat z nonszalancką czułością żony.
Mój
Dom.
Mój stolik.
Moje życie.
Zostałem w samochodzie, aż mój oddech wrócił do normy.
Potem spojrzałem na Marianę i powiedziałem:
„To nie jest zwykła niewierność”.
Skinęła głową.
„Nie”.
„To podmiana”.
Mariana rozejrzała się po domu.
„Więc dowiedzmy się, co jeszcze ci ukradł”.
