Prawie się poddałam.
Wtedy mój wzrok padł na tablet Vadima, zostawiony na kanapie. Ekran nagle się rozświetlił.
Przyszła wiadomość od kontaktu zapisanego jako „Igor Autoserwis”:
„Kotku, rozmawiałeś z żoną? Kiedy będą pieniądze? Rata hipoteki za pięć dni, windykacja z banku już urywa mi telefon”.
Zimno przeszło mi po plecach.
Igor? Kotku? Hipoteka?
Tablet nie był zablokowany. Vadim czytał na nim rano wiadomości. Nigdy wcześniej nie sprawdzałam jego urządzeń, ale tym razem ręka sama przesunęła ekran.
Nie było żadnego Igora.
Na zdjęciu profilowym widniała młoda kobieta z mocnym makijażem, powiększonymi ustami i przedłużanymi rzęsami. Zaczęłam czytać rozmowę, a każdy kolejny fragment burzył resztki mojego zaufania.
Zdjęcia z zagranicznych wyjazdów, które Vadim przedstawiał jako delegacje. Rozmowy o włoskich meblach. Ustalenia dotyczące kredytu hipotecznego na luksusowe dwupokojowe mieszkanie w prestiżowym kompleksie na zachodzie Moskwy.
Vadim był współkredytobiorcą i głównym płatnikiem. Właścicielką mieszkania była jednak Śnieżana Eduardowna Własowa.
Odłożyłam tablet na miejsce.
Tej nocy nie zmrużyłam oka. Leżałam, słuchając ciężkiego oddechu męża z sąsiedniego pokoju, i układałam wszystko w całość.
Płacz teściowej był zbyt teatralny. Kwota ośmiu milionów padła zbyt szybko. Vadim zbyt agresywnie domagał się sprzedaży właśnie mojej przedmałżeńskiej kawalerki. Nie wspomniał ani słowem o sprzedaży swojego drogiego samochodu czy działki za miastem.
Rano, gdy pojechał rzekomo rozmawiać z prawnikami poszkodowanych sąsiadów, ubrałam się i ruszyłam do domu Antoniny Pawłowny.
Prawda wyszła na jaw w starym bloku
W starym moskiewskim bloku pachniało wilgocią i środkami czystości. Na parterze siedziała Zinaida Wasiliewna, portierka, która od lat wiedziała wszystko o każdym lokatorze.
– Nataszeńka, co cię do nas sprowadza? – zapytała, poprawiając okulary.
– Chodzi o zalanie – powiedziałam, starając się brzmieć spokojnie. – Antonina Pawłowna bardzo się martwi. Podobno zalała sąsiadów z dołu, remont zniszczony, ogromne roszczenia. Chciałam zejść do nich i porozmawiać.
Zinaida Wasiliewna przestała przeżuwać ciastko. Jej brwi powędrowały wysoko w górę.
– Jakie zalanie, kochanie? U nas sucho jak na pustyni. Rury wymieniono w zeszłym roku. A pod Tonią, na trzecim piętrze, nikt nie mieszka. Witalij kupił mieszkanie jako inwestycję i od pół roku siedzi w Emiratach. Klucze zostawił u mnie. Byłam tam wczoraj, ani kropli na suficie. A twoja teściowa dziś rano wystrojona pojechała z koleżankami do centrum handlowego. Na załamaną kobietę nie wyglądała.
Stałam na popękanych kafelkach klatki schodowej i czułam, jak wali się cały świat, który przez dwadzieścia cztery lata uważałam za swoje życie.
To był spektakl.
Tani, cyniczny spektakl odegrany przez męża i jego matkę. Chcieli wykorzystać moją uczciwość, współczucie i poczucie obowiązku, żebym sama sprzedała swoje jedyne zabezpieczenie.
Wróciłam do domu i otworzyłam szufladę biurka Vadima. Był zbyt pewny siebie. Klucz do metalowej kasetki leżał pod stosem starych rachunków.
W środku znalazłam skórzaną teczkę.
Były tam wyciągi bankowe, potwierdzenia przelewów na ogromne kwoty i umowa kredytowa. Wszystko wskazywało na to, że mój mąż przez długi czas przekazywał wspólne pieniądze obcej kobiecie.
Wieczorem wrócił z ponurą miną, jakby nadal grał rolę człowieka przygniecionego nieszczęściem.
Wszedł do kuchni i spojrzał na mnie z wyższością.
– No i co? Dzwoniłaś do pośrednika? Sąsiedzi dali nam trzy dni. Matka znów wzywała pogotowie, ciśnienie dwieście. Jeśli jutro nie wystawimy ogłoszenia, nie odpowiadam za konsekwencje.
Siedziałam przy stole z idealnie prostymi plecami.
– Vadik – powiedziałam spokojnie. – Dziś byłam u Antoniny Pawłowny.
Zamarł ze szklanką przy ustach.
