CZĘŚĆ 1
Kochanka jej męża zajęła miejsce w pierwszym rzędzie kościoła, ubrana w suknię od Diora, którą ojciec Claire podarował jej przed śmiercią.
Przez trzy sekundy Claire Morel nie rozumiała, na co patrzy. Nawa kościoła Saint-Sulpice zdawała się unosić przed nią, wypełniona świecami, czarnymi płaszczami, uprzejmymi szeptami i zapachem białych lilii. Na końcu nawy, pod bukietem bladych róż, spoczywała trumna jej ojca. A tuż obok męża, z ręką na jego kolanie, stała kobieta, ledwie trzydziestoletnia, ciemnowłosa, idealnie umalowana, otulona granatowym jedwabiem, którego Claire szukała od trzech tygodni.
Ta sukienka nie była zwykłym elementem garderoby. To był ostatni prezent od jej ojca.
Wybrał ją na jej 42. urodziny w Diorze przy Avenue Montaigne. Wsunął do pudełka kartkę z czarnym napisem: „Na noce, kiedy zapominasz, że jesteś silniejsza od tych, którzy cię zranili”.
Claire płakała, czytając to.
A teraz ta sukienka opinała obcisłą talię nieznajomej.
No cóż, nie do końca nieznajomej.
Élodie Caron pracowała w agencji reklamowej swojego męża Marca. Claire poznała ją na przyjęciu koktajlowym w La Défense. Młoda kobieta miała ten przesadnie słodki uśmiech kogoś, kto wchodzi do pokoju, szukając kogoś, kogo może uwieść, zaimponować lub upokorzyć.
Claire szła głównym przejściem. Jej obcasy stukały o kamień jak uderzenia młotem.
Marc podniósł wzrok.
Nie wydawał się zaskoczony.
To bolało ją najbardziej.
Nie sukienka. Nie dłoń Élodie na jej kolanie. Nawet obecność tej kobiety w pierwszym rzędzie, przed trumną ojca.
Nie.
To był wzrok Marca: winny, zirytowany, niemal zawstydzony tym, że go zaniepokojono.
„Dlaczego ma na sobie moją sukienkę?” – zapytała Claire.
Rozmowy wokół nich ucichły. Jego ciotka Agnès, wyprostowana jak struna w czarnym garniturze, powoli się odwróciła. Kilkoro kuzynów wstrzymało oddech.
Élodie dotknęła haftowanego kryształkami kołnierzyka.
„Dał mi go Marc” – powiedziała z jadowitą słodyczą. „Powiedział, że nigdy go nie nosisz”.
Claire wpatrywała się w męża.
„Powiedz mi, że kłamie”.
Marc wstał, jego twarz była obojętna.
„Claire, nie tutaj”.
„Nie tutaj”.
Te dwa słowa przebiły jego żal niczym policzek.
Nie tutaj, skoro jej ojciec leżał zaledwie 10 metrów dalej. Nie tutaj, gdy jego kochanka nosiła skradziony prezent. Nie tutaj, bo wizerunek Marca liczył się nawet bardziej niż godność jego żony.
Claire poczuła, jak coś pęka, ale bezgłośnie. Czyste, zimne pęknięcie.
„Dała ją przerobić” – powiedziała.
Uśmiech Élodie lekko zbladł.
„Słucham?”
„Ta sukienka była moja. Dał mi ją mój ojciec. A ty miałaś czelność dać ją przerobić, zanim usiadłaś przed jego trumną”.
Marc wyciągnął do niej rękę.
„Przestań”.
Claire cofnęła się.
„Nie dotykaj mnie”.
W tym momencie z chóru dobiegł głęboki głos.
„Claire”.
Maître Delmas, prawnik jej ojca, stał przy trumnie. Niski mężczyzna o siwych włosach, ubrany w nienaganny ciemny garnitur, o spojrzeniu sędziego, trzymał w palcach kremową kopertę. Claire natychmiast rozpoznała na niej pismo ojca.
„Mojej córce. Jeśli dzień mojego pogrzebu będzie wymagał odwagi”.
Wstrzymała oddech.
Mistrz Delmas podszedł powoli. Nie patrzył na Marca. Nie patrzył na Élodie. Patrzył na Claire, jakby czekał na tę chwilę od dawna.
„Twój ojciec prosił mnie, żebym ci to dał, gdyby dzisiaj wydarzyła się pewna sytuacja”.
Marc zbladł.
„Jaka sytuacja?”
