„Zapłaciła mu” – powiedziała Daniela beznamiętnym głosem.
„Tak”.
„Żeby mój syn był biedny, niewidzialny i przestraszony”.
Sebastian nie bronił matki.
„Ona za to odpowie” – powiedział.
Daniela podniosła wzrok. „Kobiety takie jak Evelyn nie odpowiadają. Oddają skrzydło, płaczą w sądzie i obwiniają zmarłego pracownika”.
„Nie tym razem”.
„Nie wiesz tego”.
„Wiem” – powiedział Sebastian. „Bo składam zeznania”.
Daniela wpatrywała się w niego.
„To moja matka” – kontynuował. „To nadaje moim zeznaniom wagę. Oddam im wszystko. Zapieczętowaną opiekę. Dokumentację szpitalną. Wewnętrzne e-maile. Nazwiska wszystkich, którzy pomogli”.
„Stracisz Whitmore Medical”.
„Dobrze”.
Wyglądała na oszołomioną.
Uśmiech Sebastiana był zmęczony i gorzki. „Ta firma powstała w oparciu o ideę, że moja matka może decydować, kto się liczy. Niech płonie”.
Daniela nie wiedziała, co z tym zrobić. Przez pięć lat wyobrażała sobie konfrontację z Sebastianem. W niektórych wersjach błagał. W innych zaprzeczał wszystkiemu. W najokrutniejszych wersjach patrzył jej w oczy i przyznawał, że wybrał rodzinę ponad nią i ich syna.
Nigdy nie wyobrażała sobie tego mężczyzny: złamanego, zawstydzonego i w końcu gotowego zniszczyć tron, który odziedziczył.
„Nie naprawisz tego jednym poświęceniem” – powiedziała.
„Wiem”.
„Nie oddasz mu pięciu lat”.
„Wiem”.
„Nie możesz prosić mnie o wybaczenie, bo teraz żałujesz”.
„Nie będę”.
Jego odpowiedź nie pozostawiła jej nic, na co mogłaby się skusić, więc i tak go powstrzymała.
Tygodnie mijały w szpitalu.
Mateo powoli wracał do zdrowia. Operacja się powiodła, ale lekarze ostrzegli, że noga będzie wymagała terapii i ścisłej obserwacji. Siniaki znikały szybciej niż strach. Nadal chował jedzenie pod poduszką. Nadal przepraszał, gdy pielęgniarka coś upuściła. Nadal budził się z krzykiem, gdy drzwi trzasnęły zbyt mocno.
Daniela czuwała przy nim każdej nocy.
Sebastian przychodził codziennie, ale nigdy nie wpychał się na środek pokoju. Na początku stał przy drzwiach. Potem Mateo pozwolił mu usiąść na krześle przy oknie. Potem dostał kolorowankę. Pewnego popołudnia poprosił Sebastiana, żeby otworzył kartonik z sokiem, bo Daniela spała.
Sebastian potraktował tę prośbę jak świętą ceremonię.
Otworzył
Ostrożnie i podał mu.
Mateo przyjrzał mu się. „Nie rozlałeś”.
„Ćwiczyłem”.
„Z sokiem?”
„Z wszystkim”.
Mateo upił łyk. „Czy jesteś moim tatą?”
Sebastian zamarł.
Daniela, na wpół rozbudzona na kanapie, otworzyła oczy, ale nic nie powiedziała.
Sebastian przykucnął obok łóżka.
„Tak” – powiedział cicho. „Jestem”.
„Dlaczego nie przyszedłeś?”
Pokój zdawał się zamierać.
Sebastian miał przygotowane odpowiedzi. Wyćwiczył prawdę w języku, który zrozumiałby pięciolatek. Ale kiedy pytanie padło z ust Mateo, wszelkie wyjaśnienia wydawały się tchórzostwem.
„Bo uwierzyłem w kłamstwo” – powiedział Sebastian. „I bo nie szukałem cię wystarczająco uważnie. To było złe. Bardzo przepraszam”.
Mateo spojrzał na gips, na którym Daniela narysowała małym słońcem żółtym markerem.
„W domu dziecka mówiono, że nikt nie szuka złych dzieci”.
Oczy Sebastiana wypełniły się łzami. „Nigdy nie byłeś zły”.
„Tłukłem kubki”.
„Kubki się tłuką”.
„Płakałem”.
„Dzieci płaczą”.
„Raz pobiegłem”.
