Tego wieczoru Élodie wróciła do domu później niż się spodziewała. W samochodzie, zwrócona twarzą do portu, stała nieruchomo przed nazwiskiem ojca w telefonie: Admirał Vasseur.
Miała 38 lat i każdy telefon do niego sprawiał, że czuła się, jakby znów miała 12 lat, siedząc przy zbyt dużym stole i słuchając, jak mężczyźni tłumaczą jej, że kobiety mają swoje miejsce, ale nie tam, gdzie decyduje się historia.
Wysłała wiadomość.
„Zajmowałam się w tym tygodniu sprawą. Chciałabym z tobą o tym porozmawiać, jeśli będziesz dostępna”.
Odpowiedź nadeszła w formie telefonu.
„Élodie?”
Głos brzmiał starzej niż wcześniej. Od czasu udaru jej ojciec stracił metaliczną twardość, która od dawna czyniła go nietykalnym.
„Tak, tato”.
„Słyszałam o tym incydencie”.
Zamknęła oczy.
„Oczywiście”.
„Postąpiłaś słusznie”.
Znów otworzyła oczy, zaskoczona.
„Nie wiesz wszystkiego”.
„Wiem wystarczająco dużo. Mogłaś go przejechać. Zdecydowałaś się pociągnąć go do odpowiedzialności. To była… decyzja na żądanie”.
Zapadła cisza. Poczuła, jak coś w niej drgnęło, ale zachowała ostrożność. W przypadku jej ojca czułość często nosiła znamiona osądu.
„Nie zrobiłam tego ze względów szlachetnych. Nie chciałam, żeby jakiś młody głupek stał się jedynie przykładem kary. Chciałam, żeby zrozumiał”.
„Właśnie tego nie potrafiłoby zrobić wielu mężczyzn o wysokiej randze”.
Nie odpowiedziała.
Po drugiej stronie słuchawki głośno wciągnął powietrze.
„Élodie, muszę ci coś powiedzieć”.
Zacisnęła dłonie na kierownicy.
„Słucham”.
„Myliłam się”.
Te cztery słowa wypełniły samochód niczym cicha eksplozja.
„O czym?” zapytała niemal podejrzliwie.
