Jego głos stracił kpiący ton, który jeszcze kilka sekund wcześniej sprawiał, że sztućce brzęczały o talerze. Był niski, łamiący się, niemal dziecinny.
Inès chwyciła menu przed sobą. Jej umalowane oczy przeskanowały nazwę, tytuł, dyskretne logo wytłoczone na grubym papierze. Znała Morel Heritage Group. Cała paryska społeczność biznesowa znała tę nazwę. Hotele, restauracje, nieruchomości, prywatne kliniki, zielone technologie, luksusowe domy, holdingi przemysłowe: grupa nie robiła wielkiego szumu w gazetach, ale jej wpływy dawały o sobie znać za dziesiątkami francuskich firm.
Cofnęła się o krok.
„Romain… czy to żart?”
Camille nie spojrzała na Inès. Jej wzrok utkwiony był w mężczyźnie, który zostawił ją w kawalerce w Montreuil, zostawiając jej kopertę z 300 euro i tym zdaniem: „Pewnego dnia zrozumiesz, że miłość nie płaci rachunków”.
Wtedy nie płakała przy nim. Czekała, aż drzwi się zamkną. Potem usiadła na podłodze, przy zimnym kaloryferze, wciąż ściskając klucz, który właśnie jej oddał, niczym bezużyteczny przedmiot.
Mogła mu powiedzieć, kim jest. Mogła zadzwonić do prawnika, kierowcy, członka rodziny. Mogła mu powiedzieć…
Potrzebowała 30 sekund, żeby zrozumieć, że właśnie wzgardził dziedziczką.
Ale tego wieczoru coś w niej pękło w inny sposób.
Nie dlatego, że odchodził.
Bo zrozumiała, że nigdy nie doceniał jej cierpliwości, prostoty, milczenia, sposobu, w jaki dzieliła się ostatnim kawałkiem chleba, gdy ich lodówka była pusta. Uwielbiał ideę bycia podziwianym przez kogoś, kto wydawał się mniejszy od niego.
Dyrektor L’Écrin, Mathieu Arnaud, podszedł do Camille z cichym szacunkiem.
„Przeszklony pokój jest gotowy, proszę pani. Członkowie zarządu przyjechali z Lyonu, Brukseli i Genewy. Dokumentacja dotycząca przejęcia Novatek France leży na stole, zgodnie z prośbą”.
Roman gwałtownie uniósł głowę.
Novatek France.
Firma, w której pracował od 18 miesięcy. Ta, w której właśnie dostał posadę zastępcy dyrektora ds. rozwoju. Ten, o którym mówił wszędzie, z tą agresywną dumą kogoś, kto zamienia awans w koronę.
„Novatek?” wyjąkał.
Camille lekko skinęła głową.
„Grupa Morel Heritage przejęła 72% udziałów w Novatek France sześć tygodni temu”.
Palce Romaina zacisnęły się na krawędzi stołu.
„Nie…”
„Tak”.
„Wiedziałeś, że tam pracuję?”
„Oczywiście”.
Inès spojrzała na niego ostro.
„Mówiłeś mi, że twoja firma jest niezależna”.
Romain nie odpowiedział. Myśli goniły mu po głowie. Przypomniał sobie zawyżone zestawienia wydatków na kolacje dla „klientów”, hotele rezerwowane na weekendy pod pretekstem poszukiwania klientów, zwolnienia zalecane w celu poprawy wyników, stażystów upokarzanych przed zespołem, dostawców zmuszanych do przyjmowania absurdalnych warunków, aby mógł przedstawić bardziej pochlebne marże zysku.
Przeżył na nowo ten czerwcowy wieczór w tej samej restauracji.
Zaprosił czterech inwestorów, zamówił bez sprawdzania cen, a potem narzekał na danie, które podano letnie. Camille była tam, ubrana w czarny uniform, z włosami związanymi do tyłu, z notesem w ręku. Nawet jej nie rozpoznał. A może celowo postanowił ją zignorować.
„Płacą ci za uśmiech, prawda?” – zawołał do wszystkich przy stole.
Odłożyła talerz. Zażądał darmowej butelki wina. Wychodząc, zostawił 2 euro napiwku do rachunku na 1480 euro, a potem szepnął do Inès:
„Tacy ludzie powinni dziękować swoim szczęściarzom, że mają pracę”.
To wspomnienie zdawało się powracać do Camille w tej samej chwili. Jednak nie zadrżała.
Spośród grupy dyrektorów wyłonił się siwowłosy mężczyzna w granatowym garniturze i okularach w cienkich oprawkach. Uważnie obserwował Romaina.
„Panie Delattre, prawda? Widzieliśmy już pana nazwisko w raporcie zgodności”.
Romain przełknął ślinę.
„Musi zajść jakieś nieporozumienie”.
Mężczyzna otworzył czarną teczkę.
