Wszystko było idealne. Dokładnie tak, jak Julien tego wymagał. Dokładnie tak, jak lubiła go oceniać jego matka.
Hélène Morel przybyła o 11:15 w beżowym płaszczu, z jedwabnym szalikiem zawiązanym wokół szyi i tym pudrowym zapachem, który zdawał się zapowiadać jej wyrzuty, zanim jeszcze otworzyła usta. Położyła torebkę na krześle, pocałowała syna w oba policzki, a potem powoli spojrzała na Camille. Jej wzrok zatrzymał się na opuchniętej wardze.
Nie zapytała, co się stało. Ledwo się uśmiechnęła.
„Inteligentna kobieta wie, kiedy milczeć”.
Julien zaśmiał się cicho, z zadowoleniem.
Camille nalała kawy, nie odpowiadając.
Hélène zawsze chroniła syna jak spadkobiercę, a nie jak dziecko. W jej oczach Julien był filarem rodziny, szanowanym dyrektorem Fundacji Morel dla Dzieci, człowiekiem, który organizował sprzedaż charytatywną, pojawiał się w lokalnych gazetach, podawał rękę wybranym urzędnikom i finansował wakacje chorym dzieciom. To, co robił za zamkniętymi drzwiami, nie miało znaczenia. W tej rodzinie pozory były religią, a milczenie kobiet służyło za ołtarz.
O południu zasiedli w jadalni. Julien siedział na końcu stołu, jego matka po jego prawej stronie. Rozmawiali o zbliżającej się kolacji fundacji, o zastępcy burmistrza, którego koniecznie trzeba było zaprosić, o kompozycjach kwiatowych, które musiały być skromne, i o tym, jak ważne jest, by „byle kto” nie zbliżył się do głównych darczyńców. Camille chodziła tam i z powrotem po kuchni, stawiając naczynia z niemal ceremonialną delikatnością.
„Widzisz, mamo” – powiedział Julien, krojąc kurczaka – „Camille bywa czasami zdenerwowana, ale wciąż wie, jak być gospodarzem, kiedy się postara”.
Hélène skinęła głową.
„Miała szczęście, że…”
spaść na ciebie. Wielu mężczyzn nie miałoby tyle cierpliwości.
Camille postawiła przed Julienem ostatnie naczynie, przykryte srebrnym kloszem. To było naczynie, które Hélène podziwiała najbardziej, to, które nazywała „prawdziwą rodzinną pamiątką”, jakby pieniądze miały dłuższą pamięć niż ludzie.
Wtedy Camille cofnęła się o krok.
W tym samym momencie otworzyły się drzwi do ogrodu.
Śmiech Juliena ucichł.
Weszły dwie osoby, a za nimi dwaj umundurowani policjanci, którzy pozostali pod markizą, a deszcz spływał im po kurtkach. Pierwszą była kobieta po pięćdziesiątce w ciemnym płaszczu, o przenikliwym spojrzeniu i z wizytówką w dłoni. Drugą była Anne Delmas, prawniczka Camille, ubrana w granatowy garnitur, ze skórzanym teczką przyciśniętą do piersi.
„Madame Morel” – powiedziała kobieta w ciemnym płaszczu – „jestem komendant Claire Vernier z Wydziału ds. Przestępstw Finansowych w Nanterre”.
„Dzień dobry, Komandorze” – odpowiedziała Camille.
Julien wstał tak szybko, że jego krzesło zaskrzypiało o podłogę.
„Co to za farsa?”
Hélène dotknęła pereł.
„Julien?”
Camille uniosła srebrny klosz.
Pod spodem nie było jedzenia.
Na tacy leżały wyciągi bankowe, kopie przelewów, zrzuty ekranu, faktury z nieistniejących firm, rachunki hotelowe z Deauville i pendrive oparty na wydrukowanym zdjęciu. Zdjęcie przedstawiało korytarz ich domu poprzedniego wieczoru o 23:47, dokładnie w momencie, gdy dłoń Juliena uderzyła w twarz żony.
Hélène zbladła, ale jej pierwsze spojrzenie nie było skierowane w stronę Camille.
Podszedł do syna, jakby jedynym skandalem było to, że go złapano.
„Julien, co ty zrobiłeś?”
Julien wpatrywał się w talerz, potem w dowódcę, a potem w Camille. Przez kilka sekund jego maska pękła. Potem się wyprostował. Tacy mężczyźni jak on nigdy nie załamywali się od razu. Zaczynali od ataku.
„Moja żona przechodzi przez trudny okres” – powiedział spokojnym tonem. „Jest zazdrosna, niezrównoważona. Zmyśla historie, bo ja tyle pracuję. Nie wiem, co panu powiedziała, ale potrzebuje pomocy”.
Maître Delmas otworzył akta.
„To będzie skomplikowana linia obrony, panie Morel. Pańska żona przedstawiła śledczym, audytorowi i prokuratorowi pełną chronologię defraudacji w Fundacji Morel dla Dzieci”.
Hélène nagle się poruszyła.
„Defraudacja? Jakież to straszne”. Fundacja nosi nasze imię.
„Dokładnie” – odpowiedział prawnik.
