„Nie mogę uwierzyć, że pani Tereso dała się tak łatwo przekonać”.
Sebastián się uśmiechnął.
Uśmiech, którego nigdy wcześniej u niego nie widziałam.
„Przelew zrobię w poniedziałek o 11. Zanim mama się zorientuje, będzie już podpisany. Powiem jej, że to była jedyna w życiu okazja i że zamierzam go zwrócić”.
Graciela dodała:
„Do tego czasu dom będzie na Danielę. A jeśli staruszka będzie narzekać, niech narzeka. Matka zawsze wybacza”.
Stałam za ścianą, wstrzymując oddech.
Matka zawsze wybacza.
Wymknęłam się niezauważona.
Na ulicy zadzwoniłam do pana Barragána.
„W poniedziałek o 11” – powiedziałam. „Będą próbowali ukraść mi 22 miliony”.
„W piątek wszystko przeniesiemy” – odpowiedział.
I po raz pierwszy od miesięcy poczułam spokój.
Bo mój syn wciąż nie wiedział, że jego „łatwo ulegająca wpływom” matka właśnie przestała być jego ofiarą.
CZĘŚĆ 2
W piątek o 9:00 rano przybyłem do biura pana Barragána z dowodem osobistym wyborcy, wyciągami bankowymi, hasłami i miażdżącym bólem w piersi.
On już wszystko przygotował.
„Dzisiaj zamkniemy drzwi, zanim wejdą” – powiedział.
Przelaliśmy 24 miliony pesos na trzy nowe konta w innym banku, wszystkie na moje nazwisko. Zablokowaliśmy dostęp Sebastiána. Anulowaliśmy jego autoryzacje. Poświadczyliśmy notarialnie każdą transakcję. Sporządził również nakaz sądowy i oświadczenie z moimi zeznaniami na temat tego, co podsłuchałem w domu mojego syna.
Podpisywałem przez trzy godziny.
Każdy podpis był pożegnaniem.
Nie tylko z powodu ryzyka.
Również z powodu myśli, że Sebastián wciąż jest tym małym chłopcem, który biegł do mnie z otwartym plecakiem i rozwiązanymi butami.
„Doña Teresa” – powiedział mi prawnik – „kiedy się dowie, że nie ma pieniędzy, zareaguje źle”.
„Wiem”.
„Musisz mieć kogoś do towarzystwa”.
„Dlatego chcę, żeby był u mnie w poniedziałek”.
Poniedziałek nastał pogodny, wręcz obraźliwie piękny.
Ubrałam się w czarne spodnie, białą bluzkę i wygodne buty. Zrobiłam kawę. Posprzątałam salon. Położyłam na stole teczki: przelewy, zamknięcia kont, kopię oświadczenia i wniosek o nakaz sądowy.
O 9:30 przybył adwokat Barragán z urzędniczką sądową o imieniu Rosa María, poważną kobietą o krótkich włosach i stanowczym spojrzeniu. Obecny był również funkcjonariusz policji pomocniczej, upoważniony przez budynek ze względów bezpieczeństwa.
„Nie otwieraj drzwi” – powiedziała mi Rosa María. „On…”
Zrobimy to.
O 11:13 zadzwonił mój telefon.
Sebastián.
Nie odebrałam.
11:15.
Kolejny telefon.
11:17.
Wiadomość:
„Mamo, odbierz. To pilne.”
11:21.
„Mamo, co zrobiłaś z pieniędzmi?”
Prawnik spojrzał na mnie.
„Ona już wie.”
O 11:38 usłyszeliśmy kroki na schodach. To nie były kroki. To było pukanie.
Potem zadrżały moje drzwi.
„Mamo, otwórz!”
Kolejne pukanie.
„Tereso, otwórz te drzwi!”
Nie mówiła już „Mamo”.
Mówiła „Tereso”.
Jakby wraz z pieniędzmi skończyło się uczucie.
Policjant otworzył drzwi, zanim Sebastián zdążył wyważyć zamek. Mój syn wpadł do środka, rozczochrany, czerwony na twarzy, z oczami płonącymi wściekłością, jakiej nigdy wcześniej u niego nie widziałam.
„Gdzie moje pieniądze?” krzyknął.
Powoli wstałam z kanapy.
„To nigdy nie były twoje pieniądze”.
„Wpisałeś mnie na konta!”
„Dałem ci dostęp. Już ich nie masz”.
„Nie możesz tego zrobić!”
„Tak, mogę. Dopóki żyję, moje oszczędności są moje”.
Wtedy zobaczył prawnika.
Potem Rosę Maríę.
Potem policjanta.
Jego twarz się zmieniła.
„Co oni tu robią?”
„Czekają na ciebie” – odpowiedziałam. „Wiedziałam, że przyjdziesz wściekły, kiedy się dowiesz, że nie możesz mnie okraść”.
Sebastián otworzył usta.
„Okraść cię? Zwariowałeś. Chciałem to wykorzystać na wypadek rodzinny”.
„Dom za 22 miliony dla Danieli i Cárdenasów to nie jest wypadek”.
Zbladł.
„Skąd wiesz?”
„Słyszałem cię. Ciebie, Danielę, Monikę i Gracielę. Słyszałem, jak wznosiliście toast, bo łatwo mnie było przekonać. Bo matka zawsze wybacza”.
Jego szczęka drżała.
