Spojrzała w stronę drzwi.
„Jeśli Mark przyjdzie po moim wyjściu, nie pozwól mu dotknąć niebieskiego pudełka”.
Mrugnęłam. „Wujku Marku?”
„Obiecaj mi”.
„Co Mark ma wspólnego z Victorem?”
Jej uścisk się zacieśnił.
„On go całkowicie wymaże.”
„Co Mark ma wspólnego z Victorem?”
„Kogo wymaże?”
„Po prostu mi obiecaj, Fiono.”
Chciałam zażądać odpowiedzi, ale wyglądała na przestraszoną, a ja wciąż byłam jej córką.
„Obiecuję” – powiedziałam.
Łza spłynęła jej po policzku.
„Był moim bezpiecznym miejscem” – wyszeptała.
Kilka dni później odeszła.
„Po prostu mi obiecaj, Fiono.”
***
Po pogrzebie ludzie wypełnili mały domek mamy kanapkami i miękkimi ciastami
głosy. Kupiła je lata później, po zebraniu każdego dolara.
Wujek Mark stał przy korytarzu, dotykając już pudeł.
Podeszłam do niego. „Co robisz?”
Posłał mi ten spokojny uśmiech, którego używał, gdy chciał, żebym poczuła się nierozsądna.
„Pomagasz.”
„Przeglądając jej rzeczy?”
„Twoja matka za dużo przechowywała, Fiono. Stare papiery. Potłuczone naczynia. Rzeczy, które tylko ją smuciły.”
„Co robisz?”
„Ja zdecyduję, co zostanie.”
Jego uśmiech zbladł. „Przeżywasz żałobę. To nie czas na podejmowanie emocjonalnych decyzji.”
Spojrzałam za niego, w stronę tylnego okna. Schronienie Victora stało za płotem, na wpół ukryte wśród chwastów.
„Śmieszne” – powiedziałam. „Mama mówiła mi to samo o tobie.”
Dłoń Marka zamarła na tekturowym pudełku. „Co powiedziała Stephanie?”
„Że jeśli się pojawisz, nie powinienem pozwolić ci dotknąć niebieskiego pudełka”.
Na sekundę jego twarz się zmieniła.
„To nie czas na podejmowanie emocjonalnych decyzji”.
Potem zaśmiał się cicho. „Była chora”.
„Była przerażona”.
„Mnie?”
„Powiedz mi”.
Zerknął na krewnych w salonie, a potem zniżył głos.
„Zostaw dawny ból w spokoju, Fiono”.
„Była chora”.
***
Następnego ranka ugotowałam gulasz wołowy, bo to był jedyny posiłek, którego nie zepsuję. Włożyłam go do jednego z plastikowych pojemników mamy i pojechałam z powrotem do domu mamy.
Pierwszą rzeczą, jaką zauważyłam, było to, że schronisko Victora było puste.
Koc był złożony. Puszki po kawie zniknęły. Nawet stos drewna na opał był równo ułożony.
„Victorze?” zawołałam.
„Fiono”.
Odwróciłam się.
Zauważyłam, że schron Victora był pusty.
Victor stał przy tylnych schodach w czystym, ciemnym płaszczu. Obok niego stał czarny SUV, którego nie rozpoznawałam.
Ściskało mnie w żołądku. „Czyj to samochód?”
Pani Bell wysiadła z samochodu, zanim zdążył odpowiedzieć.
„Pożyczony od mojego siostrzeńca” – powiedziała. „Victor chciał pożegnać się z twoją matką, żeby Mark nie robił awantury. Poszliśmy na jej grób”.
Spojrzałam na płaszcz Victora.
„Czyj to samochód?”
Dotknął rękawa, zawstydzony. „Też pożyczony”.
Potem zobaczyłam medalion w jego dłoni.
„Skąd masz naszyjnik mojej matki? Znam go ze zdjęć”.
Jego kciuk przesunął się po wgniecionym srebrnym brzegu. „Dała mi go Stephanie”.
„Ten medalion zaginął”.
„Nie” – powiedział Victor. „Powiedziała ci, że tak”.
„Stephanie mi go dała”.
Ścisnęło mnie w piersi. „Dlaczego moja mama dałaby ci swój medalion?”
„Bo ja dałem jej go pierwszy”.
Wpatrywałam się w niego. „Kiedy?”
„Chyba jak miała dziesięć lat. Może mniej” – powiedział. „Miała zły dzień. Powiedziałem jej, że jeśli go założy, będzie mogła udawać, że idę obok niej”.
Pani Bell spuściła wzrok.
„Ja jej go dałem pierwszy”.
Victor otworzył medalion.
W środku znajdowało się wyblakłe zdjęcie dwójki dzieci na schodkach werandy, z jego ręką na jej ramionach.
Na odwrocie, wydrapane dziecinnym pismem, widniały trzy słowa.
„Moje bezpieczne miejsce”.
Zaschło mi w gardle. „To mama?”
Victor skinął głową.
„A ten chłopiec to ty?”
„Moje bezpieczne miejsce”.
„Tak”.
Cofnęłam się. „Nie. Mama miała tylko jednego brata”.
„Mark był najmłodszy”.
„Kłamiesz”.
„Chciałabym”.
