Obserwowałem, jak w jego oczach zaczyna nabierać oświecenia, powolnego, przerażającego wschodu słońca.
„Nazywam się Elena Vance” – kontynuowałem, upewniając się, że burmistrz i sędzia usłyszeli każdą sylabę. „Jestem Prokuratorem Generalnym Stanu. Mój urlop naukowy zakończył się dziś rano. Dziesięć sekund temu upoważniłem policję stanową do zajęcia twojego komisariatu, zamrożenia twoich aktywów, zabezpieczenia twojego domu i oddania twojego syna do aresztu stanowego”.
Twarz Millera przybrała mdły, poszarzały odcień. Kufel wyślizgnął mu się z palców, roztrzaskując się na kamiennym patio. Panika, surowa i brzydka, w końcu przebiła się przez jego fasadę. Rozpaczliwie sięgnął po radiotelefon przypięty do ramienia i kciukiem nacisnął mikrofon, by wezwać swoich wiernych zastępców.
Pochyliłem się, a mój głos zniżył się do śmiertelnego szeptu przeznaczonego tylko dla niego. „Nie zawracaj sobie głowy, Rick. Kazałem już federalnym szeryfom wyłączyć radia twoich funkcjonariuszy”. Cofnąłem się o pół kroku i wskazałem na skraj parku. „Spójrz na granicę”.
Głowa Millera gwałtownie się obróciła. Na skraju zadbanego trawnika, cicho tocząc się po trawie i blokując każdy zjazd, stało trzydzieści czarnych SUV-ów. Ich światła migały w cichym, zsynchronizowanym rytmie. Żaden z nich nie miał lokalnych tablic rejestracyjnych.
Upadek kapitana „Nietykalnego” był szybki, brutalny i skrupulatnie legalny. Człowiek, który terroryzował miasto z wygodnego skórzanego fotela, był teraz tylko więźniem w pomarańczowym kombinezonie, siedzącym w sterylnym, pozbawionym okien pokoju przesłuchań w areszcie stanowym. Miejscowy sędzia, który śmiał się z nim na grillu, natychmiast wyłączył się z udziału w sprawie. Burmistrz spędził trzy godziny płacząc przed moimi śledczymi, ochoczo udostępniając dowody rzeczowe, by ratować własną skórę. Miller próbował przekupić strażników transportu w drodze do aresztu, tylko po to, by z przerażeniem uświadomić sobie, że zostali osobiście wybrani przez moje biuro. Był uwięziony w klatce mojego projektu.
W Oak Ridge świat wydawał się zupełnie inny. Uciążliwa fala upałów nie ustała – na zalanym słońcem podwórku wciąż panował upał, sięgający trzydziestu pięciu stopni Celsjusza – ale powietrze w końcu nadawało się do oddychania.
Stałem przy kuchennym oknie, obserwując Leo. Dziś nie krył się pod ciężkim, duszącym granatowym kapturem.
tzn. Miał na sobie jaskrawoczerwony podkoszulek. Jego ciężki odlew z włókna szklanego był kalejdoskopem kolorów, cały pokryty podpisami markera i bazgrołami jego nowych przyjaciół – dzieciaków, które również były po cichu gnębione przez Jacksona i w końcu, ku mojemu wielkiemu zdziwieniu, mogły mówić. Patrzyłam, jak rzuca piłką tenisową w płot, a jego śmiech rozbrzmiewał jasno i wyraźnie.
