CZĘŚĆ 2
Tej nocy Darien czekał, aż Laya zaśnie, tuląc do piersi swojego pluszowego słonia, Ellie. Pani Okafor przeczytała jej dwie historie, bo Laya zawsze prosiła o dwie, i siedział obok niej, aż oddech dziewczynki się uspokoił. Potem zszedł do gabinetu. Camille czekała na niego, stojąc przy oknie, idealnie wystrojona.
„Tak, przećwiczone”.
„Zanim cokolwiek powiesz, chcę, żebyś wysłuchała mojej wersji wydarzeń”. Darien zamknął drzwi.
„Mów”.
„Wiem, że to zabrzmiało ostro, ale to dziecko potrzebuje granic. Nie może się tak po prostu włóczyć. Nie może przeszkadzać. Nie może dorastać w przekonaniu, że ten dom kręci się wokół niej”.
„Ma trzy lata”.
„Dokładnie. Jeśli teraz tego nie naprawimy, później będzie to niemożliwe”. Darien wpatrywał się w nią jak w kogoś obcego.
„Moja córka straciła matkę 14 miesięcy temu”. Camille wzięła głęboki oddech, niecierpliwa.
„I starałam się to uszanować. Ale po ślubie wszystko musi się zmienić. Laya potrzebuje struktury. Może szkoły z internatem, specjalistycznego miejsca, gdzie nauczy się niezależności i gdzie będziemy mogli budować nasze małżeństwo bez tego ciągłego napięcia”. Darien nie podniósł głosu.
„Mówisz o odesłaniu mojej córki”.
„Mówię o porządku”. „Mówisz o wyrzuceniu trzylatki z domu, bo ci przeszkadza”. Twarz Camille stwardniała. Po raz pierwszy przestała udawać słodką.
„Nie jestem jej matką, Darien. I nie zamierzam spędzić całego życia na rywalizacji z duchem Sophii i dzieckiem, które wszyscy traktują jak święte”. To zdanie uderzyło jak trucizna. Darien otworzyła drzwi.
„Idź spać do pokoju gościnnego”.
„Słucham?”
„Nie będziemy dziś spać w jednym pokoju”.
O świcie pani Okafor zapukała do drzwi gabinetu z dwiema filiżankami herbaty. Darien od razu wiedziała, że to nie będzie łatwa rozmowa. Mieszkała w tym domu od czterech lat. Widziała, jak Sophia się śmieje, choruje i żegna. Tuliła Layę, kiedy ta wciąż nie rozumiała, dlaczego jej matka nie wraca. Nigdy nie rozsiewała plotek.
„Panie Darien, powinnam była odezwać się wcześniej”. Postawił kubek na biurku. „Proszę mi wszystko powiedzieć”. Pani Okafor spuściła wzrok.
„Pani Camille jej nie bije. Nie krzyczy bez przerwy. To jest najgorsze. Gdyby to było coś poważnego, przybiegłabym. Ale to drobiazgi, każdego dnia. Wyrywa jej rysunki z rąk. Mówi jej, żeby nie dotykała foteli. Wysyła ją do kuchni, gdy przychodzą goście. Kiedyś Laya przyniosła jej kwiat z ogrodu, a ona wyrzuciła go do śmieci, gdy myślała, że nikt nie patrzy”. Darien zamknął oczy.
„Czy Laya to widziała?”
„Tak”. Kobieta wyciągnęła złożoną kartkę papieru z fartucha. To był dziecięcy rysunek: wysoka postać, mała postać w niebieskim kolorze, a pod spodem krzywe litery, które pani Okafor pomogła napisać: „Ja i mój tata”.
„Zrobiła to dwa tygodnie temu. Nie chciała tego pokazać pannie Camille. Ani tobie. Schowała to do szuflady”. Darien trzymał kartkę, jakby była czymś kruchym i świętym.
„Dlaczego?” – zapytała pani Okafor z lekkim smutkiem.
„Bo dzieci starają się być kochane, dopóki nie zrozumieją, gdzie nie pukać”. Darien poczuł, jak pęka mu serce. Wszystko, co usprawiedliwiał w imię żalu, cierpliwości i adaptacji, stało się jasne. Laya nie była nieśmiała. Uczyła się znikać.
Po śniadaniu zawołał Camille do gabinetu. Rozmowa trwała niecałą godzinę. Nikt nie słyszał krzyków. Nikt nie słyszał wzajemnych oskarżeń. Ale kiedy drzwi się otworzyły, Camille wybiegła, blada ze złości, poszła na górę po walizki i wezwała kierowcę.
Laya obserwowała ją z okna swojej sypialni.
Kiedy Darien wszedł, dziewczynka siedziała z Ellie na kolanach.
„Czy pani już wyszła?” Darien usiadł obok niej.
„Tak, kochanie”. Laya zastanowiła się przez kilka sekund i podała mu słonia.
„Możesz przytulić Ellie na chwilę”. Darien wziął pluszaka i poczuł, jak pieką go oczy.
„Dziękuję”.
„Jest miękki” – powiedziała Laya.
„Tak” – wyszeptał. „Bardzo miękki”.
Myśleli, że to już koniec. Ale trzy tygodnie później prawnik zadzwonił do Dariena, żeby powiedzieć mu, że Sophia zostawiła zapieczętowaną kopertę przed śmiercią i że w końcu nadszedł czas, żeby ją otworzyć.
