Zamknęła oczy, a z kącika jej oka pociekła łza. „Greg powiedział, żebym ci nie przeszkadzała. Powiedział, że cieszysz się emeryturą. Powiedział… powiedział, że będę dla ciebie ciężarem i że i tak wkrótce wyzdrowieję”.
Ciężarem. Wychowałam ją samotnie po śmierci ojca, gdy miała osiem lat. Pracowałam na dwie zmiany w szpitalu, żeby opłacić jej studia. Wyrwałabym sobie serce z piersi i oddałabym je jej, gdyby tego potrzebowała. A jakiś arogancki, manipulujący potwór przekonał ją, że jestem zbyt zajęta, żeby trzymać ją za rękę, kiedy umiera.
Brenda delikatnie dotknęła mojego ramienia. „Pani Hayes? Czy możemy wyjść na chwilę na korytarz?”
Pocałowałam Sarah w płonące czoło, obiecałam, że zaraz wrócę i poszłam za pielęgniarką za drzwi.
W chwili, gdy drzwi zamknęły się z trzaskiem, żal w mojej piersi natychmiast przerodził się w zimną, przerażającą wściekłość.
„Ile ma czasu?” zapytałam.
Brenda nie zmusiła mnie do błagania o prawdę. „Dni. Może tydzień, jeśli serce wytrzyma. Rak trzustki jest w pełni przerzutowy. Zniszczył jej wątrobę, a potem płuca. Dbamy o jej komfort, ale nie da się tego cofnąć”.
Oparłam się ręką o ścianę, żeby nie upaść. „Kiedy postawiono diagnozę?”
„Cztery miesiące temu”.
