Gardło Hannah się ścisnęło.
„Nie dostaje się od razu rodziny ze względu na biologię.”
„Wiem.”
„Nie możesz się wkupywać.”
„Wiem.”
„Nie możesz sprowadzać niebezpieczeństwa pod moje drzwi.”
Julian spojrzał w dół cichej ulicy.
„Nie”.
Ta odpowiedź była inna.
Nie, nie wiem.
Nie.
Linia.
Obietnica.
„Opuszczam ten świat dłużej, niż ci się wydaje” – powiedział.
Hannah o mało się nie roześmiała.
„Świat Blackthorne?”
„Tak”.
„Oczekujesz, że w to uwierzę?”
„Nie”.
„Dobrze”.
„Oczekuję, że będziesz patrzeć”.
To ją zatrzymało.
Julian cofnął się od krawężnika.
„Nie będę cię dziś wieczorem prosił, żebyś mi zaufała. Nie będę cię prosił, żebyś mi wybaczyła rzeczy, o których nie wiedziałem, ani żebyś mi wybaczyła rzeczy, które zrobiłem. Nie będę prosił Mai, żeby nosiła w sobie historię dorosłych. Proszę tylko o jedno”.
„Co?”
„Śniadanie”.
Wpatrywała się w niego.
„Maya lubi naleśniki” – powiedział. „Słyszałem, jak ci to mówiła w barze. Chciałbym przyjść w sobotę rano i dowiedzieć się, co lubi, bez nikogo, kto by jej zalewał historią.
Mimo wszystko Hannah prawie się uśmiechnęła.
Prawie.
„Nie umiesz robić naleśników, prawda?”
„Nie.”
„Ona cię osądzi.”
„Założyłem.”
„Wstaje wcześnie.”
„Ja też.”
„Dziewiąta” – powiedziała Hannah. „Nie wcześniej.”
Skinął głową.
„A Julian?”
„Tak?”
„Jeśli wprowadzisz do mojego budynku cyrk z ochroną, zamknę ci drzwi przed nosem.”
„Przyjdę sam.”
„To byłoby głupie.”
„Tak.”
„Przyprowadź jedną osobę. Trzymaj ich na zewnątrz.”
Spojrzał na nią z czymś w rodzaju szacunku, choć cięższym.
„Zmieniłaś się.”
„Nie” – powiedziała Hannah. „Stałam się tym, kim musiałam być.”
Przyswoił to sobie.
„Do zobaczenia w sobotę”.
Wniosła Mayę do środka.
Julian stał na chodniku, aż w mieszkaniu zapaliło się światło.
Potem, zamiast wracać do swojego penthouse’u, udał się do Blackthorne Tower i wjechał prywatną windą na pięćdziesiąte ósme piętro, gdzie z jego biura roztaczał się widok na miasto, które uczyniło go bogatym i pustym.
Sloane tam czekała.
Oczywiście, że tak.
Minął ją i podszedł do okien.
Przez długi czas żadne z nich się nie odzywało.
Wtedy Julian powiedział: „Powinienem cię zniszczyć”.
Sloane skinęła głową.
„Tak”.
„Ufałam ci”.
„Tak”.
„Zadecydowałeś o moim życiu”.
„Tak”.
„Zadecydowałeś o jej życiu”.
„Tak”.
„Zadecydowałeś o mojej córce”.
Sloane wzdrygnęła się.
„Tak”.
Odwrócił się.
„Daj mi jeden powód, dla którego nie miałbym cię usuwać z każdej firmy, każdego trustu, każdego konta, każdego pokoju, w którym moje nazwisko ma znaczenie”.
Twarz Sloane zbladła, ale nie błagała.
„Bo wiem, gdzie pochowane są ciała”.
Wzrok Juliana stwardniał.
Uniosła rękę.
„Nie dosłownie. Nie tylko to. Wiem, które posiadłości są czyste, które zagrożone, którzy mężczyźni podporządkują się procedurze przejęcia, a którzy będą udawać. Jeśli poważnie myślisz o opuszczeniu starej struktury, potrzebujesz kogoś, kto zna się na rzeczy”.
„Mam Bernarda”.
„Bernard zna się na operacjach. Ja znam sekrety”.
„A dlaczego miałbym ci powierzyć moje?”
„Nie powinieneś”, powiedziała Sloane. „Powinieneś mnie wykorzystywać, dopóki…
Przejście dobiegło końca, a potem zdecyduj, jak wygląda sprawiedliwość”.
Przyglądał jej się.
„Myślisz, że to brzmi szlachetnie?”
„Nie. Myślę, że to jedyna pożyteczna rzecz, jaka mi została”.
Po raz pierwszy od lat Julian zobaczył w niej nie sprawną maszynę, która sprawia, że skandale znikają, ale osobę zmiażdżoną pod ciężarem wszystkich rzeczy, które usprawiedliwiała.
To go nie zmiękczyło.
Ale coś wyjaśniło.
„Spiszesz to wszystko”, powiedział. „Każdą decyzję. Każdy akt. Każdą osobę, którą przeniosłaś, zapłaciłaś, groziłaś, chroniłaś lub pochowałaś. Przekażesz kopie mnie i niezależnemu prawnikowi. Nie będziesz się kontaktować z Hannah ani Mayą, chyba że Hannah cię o to poprosi. Jeśli dowiem się, że ponownie naruszyłaś ich życie bez pozwolenia, nie będzie żadnej rozmowy”.
Sloane skinęła głową.
„A Sloane?”
„Tak?”
„Uratowałaś je”.
Wykrzywiła się.
Potem dokończył.
„I je ukradłaś”.
Zamknęła oczy.
„Wiem”.
„Nie” – powiedział Julian. „Nauczysz się”.
Sobota nastała zimna i jasna.
Maya otworzyła drzwi mieszkania, zanim Hannah zdążyła ją powstrzymać.
„Spóźniłaś się” – powiedziała.
Julian spojrzał na zegarek.
„Jest ósma pięćdziesiąt osiem”.
„Mama powiedziała dziewiąta”.
„W takim razie jestem wcześniej”.
„Wcześnie to późno, skoro czekałam”.
Hanna zawołała z kuchni: „Maya, czas tak nie działa”.
„Tak jest, gdy w grę wchodzą naleśniki”.
Julian wszedł do środka, trzymając zwykłą papierową torbę z piekarni na dole. Nie jakąś drogą z Manhattanu. Nie prezent, który miał zrobić wrażenie. Tylko muffinki, bo Hannah kiedyś, siedem lat temu, wspomniała, że muffinki z jagodami to jedyne ciastka śniadaniowe, które szanuje.
Zauważyła.
Zauważył, że zauważyła.
Żadne z nich nie skomentowało.
Maya zaciągnęła go do kuchennego stołu, gdzie przygotowała trzy arkusze papieru budowlanego.
„To ważna informacja” – powiedziała.
Julian usiadł.
Hannah oparła się o blat, trzymając w obu dłoniach kawę – jedną dla siebie, a drugą dla niego – choć do ostatniej chwili nie zdecydowała, czy nalać mu kawy.
Maya uniosła pierwszy arkusz.
„To o mnie”.
Na górze, nierównym markerem, napisała:
MAYA RZĄDZI
Nie lubię grzybów.
Lubię fioletowe.
Muszę trochę uchylić drzwi do szafy.
Zadaję pytania.
Dorośli muszą odpowiadać na prawdziwe pytania, a nie na te zmyślone.
Julian przeczytał każdy wers.
Potem spojrzał na Hannah.
„Ostatnie napisała sama” – powiedziała Hannah.
„Domyślałam się”.
Maya uniosła drugą kartkę.
„To chodzi o mamę”.
HANNAH RZĄDZI
Mama ciężko pracuje.
