„Dobrze”.
„Czy wszyscy wokół Luki rozmawiają o tym na zajęciach?”
„Nie wiem. Spotkałam go raz”.
„Jaki był?”
„Uprzejmy. Taktowny. Znacznie mniej przerażający niż ludzie, którzy chcieli, żebym się go bała”.
Tego popołudnia Derek zadzwonił do mnie z nieznanego numeru.
Prawie go zignorowałam.
Potem odebrałam, bo unikanie go nie sprawiło, że zniknął.
„Emma”.
W jego głosie słychać było zmęczenie.
„Jego prawnik ma dane mojego prawnika”.
„Wiem”.
„Moretti za to zapłacił?”
Ścisnęłam telefon jeszcze mocniej.
„Skąd wiedziałaś o Luce?”
„Brittany widziała go w szpitalu.”
„To nie jest odpowiedź na moje pytanie.”
„Sprawdziłam.”
„Ja też.”
Derek zniżył głos.
„Musisz trzymać się od niego z daleka.”
„Ty i moja matka zgadzacie się w jednej sprawie.”
„Mówię poważnie.”
„Ja też. Po co dzwonisz?”
„Chciałam porozmawiać o teście w taki sposób, żeby nie komplikować sprawy prawnikom.”
„Najpierw zatrudniłaś prawnika.”
„Bo byłaś emocjonalna.”
Zamknęłam oczy.
No i stało się.
Stary schemat.
Derek podjął decyzję, a potem wyjaśnił, że zmusiły go do tego moje uczucia.
„Niezależne laboratorium, które zasugerowała Marianne, jest akceptowalne” – powiedziałam.
„Nie ufam mu.”
„Nie ma potrzeby. Laboratorium jest akredytowane i obie strony otrzymają wyniki”.
„Co ci powiedział Moretti?”
„Nic o tobie”.
„Nie o to pytałem”.
„To zadaj lepsze pytanie”.
Gwałtownie wypuściła powietrze.
„Emma, Luca Moretti nie pomaga ci z dobrej woli”.
„Czego on chce?”
„Nie wiem”.
„Dzwonisz, żeby mnie ostrzec przed motywem, którego nie potrafisz zidentyfikować?”
„Dzwonię, bo zależy mi na tym, co się z tobą dzieje”.
Spojrzałem na Sophie, która spała w łóżeczku.
„Nie” – powiedziałem. „Martwisz się, że stracisz kontrolę nad sytuacją”.
„To niesprawiedliwe”.
„Trzy dni po moim porodzie stanęłaś obok swojej ciężarnej przyjaciółki i nazwałaś naszą córkę potencjalną pomyłką”.
„Nigdy jej tak nie nazwałem”.
„Pozwoliłeś Brittany to zrobić”.
„Ta rozmowa wymknęła się spod kontroli”.
„Nie. Zrobiło się szczerze”.
Derek po raz pierwszy nie mógł odpowiedzieć od razu.
Kiedy znów się odezwał, pewność siebie zniknęła z jego głosu.
„Pytałaś o swojego ojca?”
Usiadłam nieruchomo.
„Mój ojciec?”
„Tak”.
„Dlaczego pytasz o Lucę?”
„Nie wiem”.
„Ciągle to powtarzasz”.
„Po prostu mi odpowiedz”.
„Nie. Luca nie pytał o mojego ojca”.
Derek milczał wystarczająco długo, żebym usłyszała ciche odgłosy ruchu ulicznego po jego stronie.
„Derek, co wiesz?”
„Nic”.
„To nieprawda”.
„Muszę iść”.
Rozłączyła się.
Mój ojciec nie żył od dwudziestu czterech lat.
To nie miało nic wspólnego z Derekiem.
To nie miało nic wspólnego z Lucą Morettim.
A przynajmniej nie znałam nikogo takiego.
Kiedy moja mama przyjechała tego wieczoru, czekałam przy stole, a między nami leżała wizytówka Luki.
„Musisz mi powiedzieć prawdę”.
Położyła portfel na krześle.
„O czym?”
„Luca”.
„Już ci mówiłam…”
„Derek pytał, czy Luca wspominał o tacie”.
Czar odpłynął jej z twarzy.
Nigdy nie widziałam, żeby strach tak szybko ogarnął moją mamę.
„Co dokładnie powiedział Derek?”
„Nie o to chodzi”.
„Liczy się”.
„Dlaczego?”
Spojrzała na łóżeczko, a potem ściszyła głos.
„Bo Derek nie powinien wiedzieć, że to ma jakiś związek”.
„A więc ma”.
Mama usiadła.
Długo przyglądała się swojej dłoni.
„Kiedy twój ojciec zmarł” – zaczęła – „powiedziałam mu, że to był wypadek samochodowy”.
„Tak było”.
„Policja też tak myślała”.
Poczułam, jak pokój lekko się przechylił.
„W co wierzysz?”
„Myślę, że bał się na kilka tygodni przed tym, jak to się stało”.
„Kogo?”
„Nigdy tego nie powiedział”.
Mój ojciec żył w mojej pamięci jako ciepłe dłonie, głośny śmiech i zapach trocin unoszący się ze sklepu meblowego, w którym pracował. Pamiętałam, jak wziął mnie na ramię. Pamiętałam, jak czekał przy oknie na samochód, który nigdy nie wrócił.
– Co to ma wspólnego z Lucą?
„Twój ojciec pracował dla rodziny Moretti”.
„Nie. Tata robił meble na zamówienie”.
„To był jego zawód później. Zanim się urodziłeś, był księgowym w jednej z ich firm zajmujących się nieruchomościami”.
„Księgowym?”
„Odkrył nieprawidłowości na kilku rachunkach po swoim odejściu”.
„Jakie nieprawidłowości?”
„Nigdy nie znałem szczegółów. Odmówił rozmowy na ich temat”.
– Luca był w to zamieszany?
„Byłby nastolatkiem”.
– To dlaczego się go boisz?
„Bo twój ojciec nie bał się Luki. Bał się jego wujka, Vittorio Morettiego”.
Widziałem to nazwisko w internecie.
Vittorio zarządzał Moretti International, zanim zrezygnował po gorzkiej kłótni rodzinnej. Zmarł pięć lat wcześniej.
„Co się stało po odejściu taty?”
„Zachowywał kopie niektórych dokumentów. Nazywał je ubezpieczeniami”.
„Gdzie one są?”
„Nie wiem”.
„Masz nadzieję, że w to uwierzę?”
„Szukałem go po jego śmierci”.
„Rodzina Luki też go szukała?”
Odwrócił się.
Jego spojrzenie.
Ścisnęło mnie w żołądku.
„Mamo.”
„Do domu przyszedł mężczyzna.”
„Kiedy?”
„Tydzień po pogrzebie.”
Miałam osiem lat i mieszkałam z ciotką, podczas gdy mama zajmowała się pogrzebem.
„Czego chciał?”
„Akt.”
„Dałaś mu coś?”
„Powiedziałam mu, że nie mam pojęcia, o czym mówi.”
„Kim on był?”
„Nigdy nie znałam jego imienia.”
„Czy to był Luca?”
„Nie. Ten mężczyzna był starszy.”
Usiadłam wygodnie i próbowałam poskładać wszystko do kupy.
Mój ojciec pracował dla rodziny Moretti.
Znalazł podejrzane dokumenty.
Po jego śmierci ktoś szukał dowodów.
Teraz, dwadzieścia cztery lata później, Luca pojawił się na oddziale położniczym i zaoferował pomoc mojej córce.
„Czy Luca wiedział, kim jestem, kiedy ze mną rozmawiał?” zapytałam.
„Nie wiem”.
„Mówiłeś, żebym nigdy nie dzwoniła, zanim nie wspomnisz o tacie”.
„Bo wpływowe rodziny nie zapominają o ludziach, którzy kiedyś im grozili”.
„A co, jeśli Luca mi nie grozi?”
„A co, jeśli szuka tych samych dokumentów?”
Pomyślałam o jego ostrzeżeniu dotyczącym dokumentów.
Pewnego dnia, kiedy ktoś poprosi cię o podpisanie dokumentu, bo upiera się, że nie masz powodu, żeby go uważnie czytać, przypomnij sobie tę rozmowę.
Rozległo się pukanie do drzwi.
Zamarłyśmy z mamą.
Była prawie dziewiąta wieczorem.
„Kto tam?” zawołałam.
„Marianne Ellis”.
Otworzyłam drzwi.
Marianne stała na korytarzu z grubą kopertą w dłoni. Jej zwykły spokój ustąpił miejsca trosce.
„Musimy porozmawiać”.
Weszła i usiadła przy stole.
„Laboratorium potwierdziło wizytę na jutro” – powiedziała. „Ale nie po to przyszłam”.
Położyła przede mną kopertę.
„Dostarczył ją do mojego biura prywatny kurier”.
Nie było adresu zwrotnego.
Moje imię i nazwisko było napisane odręcznie na pierwszej stronie.
Emma Grace Bennett.
Tylko dwie osoby regularnie używały mojego drugiego imienia.
Moja matka.
I Derek.
„Otworzyłaś?” – zapytałam.
„Nie”.
Wsunęłam palec pod klapkę.
W środku było zdjęcie.
Przedstawiało mojego ojca stojącego przed budynkiem, którego nie rozpoznałam. Wyglądał młodziej, niż pamiętałam, może trzydzieści lat. Obok niego stał inny ciemnowłosy mężczyzna z poważnym wyrazem twarzy.
Znałam tę twarz.
Nie dlatego, że go poznałam.
Treści promowane
Uroda, fitness i elegancja… Arabskie gwiazdy, które rozświetlają świat
Brainberries
To nie przypadek, że mężczyźni wolą kobiety o krągłych kształtach – a powód jest zaskakujący
Herbeauty
Ten test nóg ujawni Twoją ukrytą osobowość
Herbeauty
Ponieważ widziałam jego stare zdjęcia w internecie.
Vittorio Moretti.
Mój ojciec i wujek Luca byli sobie bliscy, nie jako wrogowie, ale jako ludzie, którzy sobie ufają.
Za zdjęciem znajdował się złożony list.
Papier był stary.
Moja matka jęknęła cicho, widząc pismo.
„To twojego ojca”.
Ostrożnie go rozłożyłam.
Heleno,
Jeśli coś mi się stanie, nie dawaj księgi Morettim.
Nie Vittorio.
Tego, którego tożsamość jest w niej ukryta.
Trzymaj Emmę z dala od Morrisonów.
Będą jej szukać, kiedy dowiedzą się, co odziedziczyła.
Wstrzymałam oddech.
Marianne pochyliła się do przodu.
„Co tam jest napisane?”
Przeczytałam ostatni wers jeszcze raz.
Trzymaj Emmę z dala od Morrisonów.
Derek Morrison miał sześć lat, kiedy zmarł mój ojciec.
Jego rodzice mieszkali w innym stanie.
O ile wiem, nasze rodziny nigdy się nie spotkały.
Mama wpatrywała się w list.
„Nigdy wcześniej tego nie widziałam” – wyszeptała.
„Skąd tata znał Morrisonów?”
