Więc tak, kiedy rok później Patricia pojawiła się na moim ganku, miałem wszelkie powody, żeby jej nie powitać.
„Czego chcesz?” zapytałem chłodno.
„Jeśli teraz ze mną nie pójdziesz” – powiedziała drżącym głosem – „jutro będziesz tego żałować”.
Patricia nigdy mnie za bardzo nie lubiła. Zawsze byłem zbyt cichy i zbyt pospolity dla jej wytwornego syna.
Więc skrzyżowałem ramiona i warknąłem: „Nie możesz się pojawić po roku i mówić zagadkami”.
Zerknęła na Milesa, który ustawiał na dywanie zabawkowe ciężarówki. „Proszę… nie przed nim”.
To mnie powstrzymało. Nie dlatego, że jej ufałem. Bo Patricia wyglądała na przerażoną, a strach trudno przekonująco udawać po sześćdziesiątce.
Zostawiłem Milesa u babci, która mieszkała obok. Babcia Doris otworzyła drzwi, spojrzała przez przednią szybę na Patricię i mruknęła: „Jeśli ta kobieta przyjechała tu, żeby dramatyzować, to mam nadzieję, że przyniosła przekąski”. Potem ścisnęła mnie za nadgarstek. „Zadzwoń, jak tylko się dowiesz”.
Patricia prowadziła, a deszcz bębnił o przednią szybę.
„Dokąd jedziemy?” – zapytałam w końcu.
„Do szpitala”.
Przeszył mnie nagły dreszcz przerażenia. „Co się stało?”
„Luke nie chciał, żebyś wiedziała”.
Całe moje ciało zrobiło się zimne.
Patricia zaparkowała krzywo na parkingu, co jak dotąd przeraziło mnie bardziej niż cokolwiek innego, bo była kobietą, która po cichu oceniała sposób parkowania równoległego innych.
Poprowadziła mnie przez automatyczne drzwi, długim korytarzem, mijając zapach antyseptyków, stęchłej kawy i rodzin udających, że się nie rozpadają. Zatrzymała się przed jednym z pokoi, drżącą dłonią na klamce.
„Laurel” – wyszeptała, nie patrząc na mnie. „Przepraszam”.
Potem otworzyła drzwi.
