Dokument za dokumentem przesuwał się pod moim piórem.
Uchylenie statusu beneficjenta.
Usunięcie z dyskrecjonalnego dostępu do powiernictwa.
Przeniesienie spodziewanych udziałów Caleba na fundację charytatywną dla rodzin poszkodowanych przez uzależnienie od hazardu.
Natychmiastowe zawieszenie jego stypendium doradczego.
Formalne zawiadomienie o wtargnięciu z Whitmore House.
I wreszcie poprawiony testament.
Ręka mi nie drżała, gdy składałem podpis.
Pan Graves położył stary list Henry’ego obok dokumentów. „Pani mąż przewidywał taką możliwość”.
Ostrożnie dotknąłem papieru. „Miał nadzieję, że się mylił”.
„Nadzieja to nie plan majątkowy” – powiedział pan Graves.
Po raz pierwszy
Od upadku, uśmiechnęłam się.
O 16:30 zadzwonił Caleb.
Poczekałam, aż zadzwoni.
O 16:40 napisał SMS-a.
Przestań się wygłupiać.
O 16:50 pojawiła się kolejna wiadomość.
Wpadam. Przygotuj książeczkę czekową.
Pan Graves podniósł wzrok znad ostatniej pieczęci. „Nie musisz się z nim spotykać”.
„Tak” – powiedziałam. „Muszę”.
Dokładnie o piątej samochód Caleba wjechał na podjazd. Przez okno w jadalni obserwowałam, jak wysiada ze swoją dziewczyną, Sereną, trzymającą się jego ramienia w za dużych okularach przeciwsłonecznych. Kiedyś nazwała mnie „starym, samotnym portfelem”, kiedy myślała, że nie słyszę.
Weszli bez pukania.
„Pachnie drogo” – zawołał Caleb.
Serena się roześmiała. „Wreszcie zachowuje się normalnie”.
Stałam przy kredensie, z założonymi rękami.
Caleb wszedł do jadalni niczym książę powracający do zdobytego zamku. Gołymi rękami chwycił kawałek antrykotu, a soki kapały na białą pościel Henry’ego.
Potem spojrzał na mnie i uśmiechnął się szeroko.
„Grzeczna dziewczynka” – powiedział. „A teraz idź po moją książeczkę czekową”.
Trzech mężczyzn w garniturach odwróciło się od szczytu stołu.
Caleb przestał żuć.
Uśmiech Sereny zniknął.
