CZĘŚĆ 2
W poniedziałek rano zadzwoniłem do Patricii.
Kolega z pracy polecił ją trzy lata wcześniej po koszmarnym sporze z właścicielem.
„Jest przerażająca w najlepszym tego słowa znaczeniu” – powiedział mi. „Uśmiecha się, niszcząc ludzi w sądzie”.
Teraz, siedząc w jej czystej, małej salce konferencyjnej, byłem wdzięczny za tę reputację.
Po tym, jak wyjaśniłem spotkanie rodzinne, Patricia odchyliła się do tyłu i skrzyżowała palce.
„Więc twoja rodzina próbuje cię eksmitować z twojego własnego budynku?”
„Tak.”
„Czy wiedzą, że jesteś jego właścicielem?”
„Nie. Uważają, że należy do rodzinnego trustu i że mój ojciec nim zarządza.”
„A jakie ważne dokumenty ma twój ojciec, potwierdzające władzę nad tą nieruchomością?”
„Żadnego” – powiedziałem, przesuwając akt własności po stole. „Dziadek przepisał go na mnie przed śmiercią. Od tamtej pory jest na moje nazwisko”.
e.”
Przeskanowała dokument i skinęła głową.
„Jasne prawo własności. Bez dwuznaczności.”
„Więc nie mogą mnie wyrzucić?”
„Nie mają uprawnień” – powiedziała. „Nie są właścicielami nieruchomości. Nie mogą pozbawić cię prawa do zamieszkania. Jeśli spróbują cię wyrzucić, będzie to bezprawna eksmisja. I to zanim jeszcze omówimy kwestię zaufania.”
Powoli odetchnęłam.
„To nie wszystko” – powiedziałam. „Eric napisał, że »pomaga mi zacząć pakować«”.
Wyraz twarzy Patricii się wyostrzył.
„Czy wszedł do twojego mieszkania?”
„Sama go nie złapałam. Ale ma klucz. Moja mama zawsze trzymała klucz awaryjny w szufladzie w kuchni. Podobno go zabrał.”
„To nielegalne wejście” – powiedziała. „Możliwe, że kradzież, w zależności od tego, co zrobił. Masz kamery na korytarzu?”
„Tak.”
„Zdobądź nagranie. Każda randka. Każdy wpis. Dokumentujemy wszystko”.
Potem pochyliła się do przodu.
„Cassie, muszę wiedzieć, czego chcesz. Chcesz spokojnego, rodzinnego wyjaśnienia? Delikatnej rozmowy? A może chcesz twardych granic prawnych?”
Wyobraziłam sobie Erica uśmiechającego się złośliwie na temat mojej pensji. Tatę ogłaszającego, że moje życie się zmieniło, bez pytania. Mamę traktującą moją pracę jak hobby.
„Twarde granice prawne” – powiedziałam.
Patricia się uśmiechnęła.
„Doskonale”.
W środę po południu grupowy czat zmienił się z poczucia winy w panikę.
Zadzwonił tata. Zadzwonił Eric. Zadzwoniła mama. Pozwoliłam im wszystkim przejść na pocztę głosową.
Potem zaczęły się SMS-y.
Tata zapytał, o jaki list chodzi. Eric zażądał odpowiedzi, czy zwariowałam, zatrudniając prawnika. Mama powiedziała, że się trzęsie i nie może uwierzyć, że zrobię to rodzinie.
Stałam w kuchni z otwartym na laptopie listem Patricii i przeczytałam go ponownie.
Stwierdzał w nim, że ja, Cassandra Morrison, jestem jedyną prawną właścicielką domu przy Westbrook 1247. Nikt inny nie ma prawa decydować o zajęciu lokalu, wchodzić do mieszkań, wynosić rzeczy ani wymieniać zamków. Każda próba wyrzucenia mnie z mieszkania będzie traktowana jako bezprawna eksmisja i kradzież.
Drugi list trafił do Erica, powołując się na nagrania z monitoringu, na których widać, że wszedł do mojego mieszkania trzy razy bez pozwolenia.
Nie było w tym nic łagodnego.
W czwartek rano tata zadzwonił ponownie.
„Mamy kolejne spotkanie rodzinne” – powiedział sztywnym głosem. „Dzisiaj. Punktualnie o jedenastej. Moje biuro”.
„Dobrze” – powiedziałam.
Młodsza wersja mnie mogłaby spanikować. Dziewczyna, która wzdrygnęła się, gdy tata podniósł głos, z pewnością bałaby się wejść do tego pokoju.
Ale teraz czułam spokój.
Nie spokój. Po prostu opanowanie.
Papiery były po mojej stronie.
Biuro domowe taty wyglądało jak katastrofa. Stare wyciągi bankowe wysypywały się z pudeł. Teczki papierowe leżały niestabilnie. Oprawione zdjęcia wisiały krzywo na ścianie, w tym jedno z Erikiem na rybach i drugie ze mną na rozdaniu dyplomów.
Eric już tam był, skrzyżował ramiona i przekręcał obrączkę. Shannon siedziała na krześle w kącie, spięta i cicha. Mama stała za krzesłem taty przy biurku, jakby potrzebowała czegoś, czego mogłaby się przytrzymać.
List Patricii leżał na biurku między nami.
„Wyjaśnij mi to” – powiedział tata.
