„Elise, wyjdź z tego pokoju”.
„Nie”.
„Wyjdź z tego pokoju natychmiast”.
„Nie, Mathieu”.
Ręka mi drżała, ale głos milczał.
„Przez dwa lata zabraniałeś mi zbliżać się do twojego ojca. Przez dwa lata wmawiałeś mi, że jest w nim coś niebezpiecznego. A dziś odkrywam, że nosi na sobie znamię człowieka, który uratował mnie z płomieni, gdy byłam dzieckiem”.
Bolesny oddech przeszył telefon.
„Nie rozumiesz”.
„To wyjaśnij mi”.
„Nie przez telefon”.
„Wyjaśnij mi teraz”.
Za mną pan Delcourt wydał zduszony dźwięk.
Prawie jęknął.
Odwróciłam się.
Jego wzrok był utkwiony w szufladzie stolika nocnego.
Zrozumiałam, nie wiedząc jak.
Otworzyłam szufladę.
W środku była stara, pożółkła koperta.
Widniało na niej moje imię.
Elise.
Nie pani Delcourt.
Nie Elise Martin.
Po prostu Elise.
Drżącym pismem.
Wzięłam ją.
Mathieu usłyszał kartkę.
„Elise… nie otwieraj”.
Za późno.
W kopercie znajdowało się zdjęcie, nadpalone na brzegach.
Przedstawiało siedmioletnią dziewczynkę siedzącą na szpitalnej ławce z zabandażowanymi rękami.
Ja.
Obok mnie młody mężczyzna z twarzą pokrytą sadzą uśmiechał się blado pomimo oparzeń na szyi.
Za zdjęciem widniało kilka słów.
„Nie mogłem uratować twojej matki. Wyniosłem cię z pożaru. Proszę cię o wybaczenie od dwudziestu sześciu lat. Armand”.
Moje palce zacisnęły się na zdjęciu.
Moja matka.
Pożar.
Delcourtowie.
Tatuaż.
Obietnica.
Wszystko było rozmazane.
„Dlaczego?” wyszeptałam.
Mathieu milczał.
W łóżku jego ojciec płakał bezgłośnie.
A ja, w środku tego surowego, białego pokoju, właśnie zdałam sobie sprawę, że człowiek, którego nauczono mnie nienawidzić, mógł być jedynym, który ryzykował dla mnie życie.
Ale z drugiej strony…
Kto naprawdę zniszczył moją rodzinę?
I dlaczego Mathieu tak bardzo drżał na myśl, że się dowiem?
CZĘŚĆ 2
Mathieu wrócił z Lyonu tej nocy.
Nie czekał do rana.
O 2:40 usłyszałam przekręcanie klucza w zamku.
Nie spałam.
Pan Delcourt też nie.
Skończyłam go myć. Zmieniłam mu pościel. Ułożyłem go wygodnie, okrywając mu nogi ciepłym kocem. Potem usiadłem obok niego, trzymając w dłoniach spalone zdjęcie.
Kiedy Mathieu wszedł do pokoju, wciąż miał na sobie płaszcz.
Miał mokre od deszczu włosy.
Spojrzał na mnie.
Potem spojrzał na swojego ojca.
Następnie na otwartą kopertę.
Jego twarz zbladła.
„Nigdy nie powinnaś była tego widzieć” – powiedział.
Powoli wstałem.
„Nie. Powinnaś była mi powiedzieć”.
Zamknął oczy.
„Chciałem cię chronić”.
Zaśmiałem się.
Oschłym, pozbawionym radości śmiechem.
„Chce mnie chronić? Przed człowiekiem, który mnie uratował?”
Spuścił głowę.
„Przed tym, co z nim związane”.
W pokoju zrobiło się zimniej.
„Więc mów”.
Mathieu zdjął płaszcz i położył go na krześle.
Przez kilka sekund wyglądał jak dziecko zmuszone do wyznania winy, którą nosiło w sobie o wiele za długo.
„W noc pożaru mój ojciec pracował jako ochotniczy strażak w Lyonie. Jeszcze nie przeprowadził się do Paryża. Znał twoją rodzinę”.
Serce mi zamarło.
„Znał moją matkę?”
Mathieu skinął głową.
„Tak. Bardzo dobrze”.
Poczułem, jak ściska mnie w gardle.
Pan Delcourt zamrugał szybko, jakby próbował przemówić oczami.
Jego ciało było nieruchome.
Mathieu podszedł do niego.
„Tato, przepraszam”.
Staruszek znowu zapłakał.
Mathieu kontynuował.
„Twój dziadek ze strony matki miał mały budynek w Croix-Rousse. Chciał go sprzedać deweloperowi. Twoja matka odmówiła odejścia. Powiedziała, że to dom na całe jej życie, że to tam cię wychowa, że za pieniądze nie da się kupić wszystkiego”.
Ledwo mogłem oddychać.
„Co to ma wspólnego z twoim ojcem?”
„Deweloperem był wujek mojego ojca. Gérard Delcourt”.
Nazwisko nic mi nie mówiło.
A jednak coś w głębi duszy je rozpoznało, jakby groźbę.
„Gérard chciał, żeby budynek stał pusty. Obiecał już działkę. Już dostał pieniądze. Ale twoja matka odmówiła podpisania umowy”.
Mathieu zamilkł.
Jego szczęka drżała.
„Tej nocy ktoś podpalił piwnicę”.
Oparłem się o ścianę.
„Nie…”
