Kierownik zachował całkowity spokój.
„W tej chwili jest pan klientem bez zaakceptowanej płatności”.
Ktoś chrząknął, tłumiąc śmiech. Adrien zbladł jeszcze bardziej. Chloé już się cofała, jakby wstyd był zaraźliwy.
„Camille” – syknął Adrien – „pożałujesz tego”.
„Mówiłaś mi, że twoje prawdziwe życie zaczyna się dzisiaj. Nie chciałem przegapić początku”.
Zrobił krok w jej stronę. Kierownik natychmiast interweniował.
Adrien nie odważył się drążyć tematu. To nie wymiar sprawiedliwości niszczył go na oczach Chloé, ani nawet pieniądze. To opinia publiczna. On, który zasługiwał na podziw, wychodził z salonu z trzema martwymi kartami w ręku, kochanką za nim, ze spuszczoną głową i białym Rolls-Royce’em, który pozostał dokładnie tam, gdzie był: nietknięty, zimny, niemożliwy.
Camille nie została, by delektować się tą chwilą. Maître Vasseur czekał na nią w swoim biurze niedaleko Saint-Lazare. Kiedy weszła, na stole leżały trzy teczki: wspólne konta, ukryte przelewy, firmy-słupki.
Ta ostatnia była najgrubsza.
„Przelał co najmniej 680 000 euro w ciągu czterech lat” – powiedział prawnik. „Część z tego Chloé. Czynsz za mieszkanie w Boulogne, biżuteria, podróże, spłata kredytów. I nie tylko”.
Otworzył teczkę z firmami-słupkami.
„Firma nieruchomości o nazwie Horizon Vauban. Oficjalnie kontrolowana przez kuzyna. W rzeczywistości finansowana pieniędzmi z twojej społeczności i być może z funduszy Delcourt Patrimoine”.
Camille poczuła ucisk w żołądku.
„Inwestorów?”
„Tak. Skoro wykorzystywał fundusze klientów na pokrycie swoich osobistych wydatków, twój rozwód to dopiero początek”.
Myślała o wieczorach w restauracjach w 16. dzielnicy, przemówieniach Adriena o „zaufaniu”, zdjęciach w lokalnych magazynach, jego ręce na jej plecach, gdy z protekcjonalnym uśmiechem powtarzał wszystkim, że to ona „rządzi”. Była milczącą kobietą na zdjęciach. Nie współwinną. Ozdobną. Niewidzialną. I na to liczył.
Tej nocy Adrien dzwonił do niej 14 razy. Odebrała 15.
„Czego chcesz, Camille?”
„Co należy do mnie”.
„Wyśmiałaś mnie”.
„Przyszłaś do luksusowego salonu bez pieniędzy. Tylko patrzyłam”.
„Jeśli tak dalej będziesz robić, zbankrutujesz moją firmę”.
„Powinieneś był o tym pomyśleć, zanim zbudowałeś drugie życie za pieniądze z pierwszego”.
Westchnął głośno.
„Popełniłem błędy”.
„Błędem jest zapomnienie o urodzinach. Zorganizowałaś kłamstwo”.
Zamilkł.
„Zmieniłaś się” – powiedział w końcu.
„Nie. Po prostu nigdy nie znalazłaś czasu, żeby się ze mną spotkać”.
Rozłączyła się.
W kolejnych dniach wszystko nabrało tempa. Sędzia podtrzymał środki ochronne. Banki zażądały wyjaśnień. Projekt nieruchomości w Levallois został zawieszony. Dwóch wspólników Adriena zażądało niezależnego audytu. Ludzie, którzy przez lata ignorowali Camille na przyjęciach koktajlowych, zaczęli wysyłać jej ostrożne, zaciekawione, niemal pełne szacunku wiadomości.
Geneviève jednak nie była ani ostrożna, ani pełna szacunku. Pewnego ranka pojawiła się w budynku Camille w Courbevoie, mając na sobie rękawiczki.
Perfumowana, lodowata.
„Ty niewdzięczna mała istotko. Niszczysz mojego syna”.
„Witaj, Geneviève”.
„Nie mów takim tonem. Adrien dał ci wszystko”.
„Ja też dałam mu dużo”.
Geneviève zaśmiała się sucho.
„Zrobiłaś zapiekanki i wybrałaś zasłony”.
Camille patrzyła na nią długo.
„Włożyłam 52 000 euro oszczędności do jego pierwszego sklepu. Zapłaciłam osiem miesięcy czynszu, kiedy miał debet. Przeczytałam ponownie jego pierwsze umowy. Odrzuciłam dwa awanse, żeby towarzyszyć mu na kolacjach biznesowych. To nie były zasłony. To była nieodpłatna praca”.
„To była twoja rola jako żony”.
„Nie. To był mój wkład. Twój syn pomylił miłość z wyzyskiem”.
Twarz Geneviève stwardniała.
„Rodzina Delcourtów ma powiązania”.
„Mam dowód”.
Po raz pierwszy Geneviève nie wiedziała, co powiedzieć. Wyszła, wykrzykując:
„Zostaniesz sama”.
Camille bez mrugnięcia okiem zamknęła drzwi. Zdała sobie wtedy sprawę, że te słowa kiedyś by ją zniszczyły. Teraz wydawały się groźbą ze świata, w którym już nie żyła.
Kolejna rozprawa była brutalna. Przyszedł Adrien, szczuplejszy, z za ciasnym kołnierzykiem, którego drogi garnitur nagle nie potrafił ukryć paniki. Chloé nie było. Geneviève, siedząca za nim, wpatrywała się w jego dłonie.
Adwokat Vasseur przedstawiał przelewy jeden po drugim. Kwoty, daty, rachunki, faktury. Mieszkanie w Boulogne na nazwisko Chloé. Biżuteria opłacona kartą powiązaną ze wspólnym kontem. Podróże do Marrakeszu pod przykrywką podróży służbowych. Następnie pokazał schemat firmy nieruchomości Horizon Vauban.
„Panie Delcourt” – zapytał sędzia – „dlaczego ten podmiot nie figuruje w pana oświadczeniach majątkowych?”
Prawnik Adriena próbował interweniować. Sędzia go powstrzymał.
Adrien przełknął ślinę.
„To było legalizowane”.
„Nie o to chodzi”.
Spuścił wzrok.
„Nie zostało to ogłoszone”.
Na sali sądowej Geneviève zamknęła oczy, jakby jej nazwisko właśnie zostało spoliczkowane.
Sędzia zwróciła się do Camille.
„Pani Morel, czy wiedziała pani o istnieniu tego SCI?”
„Nie, Wysoki Sądzie”.
„Czy autoryzowała pani jakiekolwiek przelewy na rzecz tego podmiotu?”
„Nie”.
Jej głos nie drgnął.
Podczas przerwy Camille schroniła się przy oknie. Chloé pojawiła się na końcu korytarza. Bez białego fartucha, bez arogancji, z opuchniętymi oczami.
„Camille…”
„Czego chcesz?”
„Nie wiedziałam o pieniądzach”.
Camille zaśmiała się bez radości.
„Wiedziałaś o mnie”.
Chloé spuściła głowę.
„Powiedział mi, że jesteś w separacji od dłuższego czasu”.
„Pozwał cię do sądu w dniu naszego rozwodu”.
Łzy napłynęły jej do oczu.
„Wiem. Byłam okropna. Ale obiecał mi życie… Powiedział, że się mną zaopiekuje”.
„To był twój pierwszy błąd”.
„A drugi?”
Camille spojrzała na nią bez nienawiści.
„Uwierzyć, że mężczyzna, który publicznie upokarza jedną kobietę, nie upokorzy innej”.
Chloé zakryła usta dłonią. Camille jej nie pocieszyła. Nie była już kobietą, która sprząta po innych, żeby pokazać, że ma serce.
Sędzia podtrzymał decyzję o zamrożeniu aktywów, nakazał przeprowadzenie pełnego audytu finansowego i przekazał pewne informacje prokuraturze finansowej. Na zewnątrz Adrien dogonił Camille.
„Nie rozumiesz, co robisz. Jeśli rozpoczną śledztwo, mogę wszystko stracić”.
„Powiedz prawdę”.
„Prawda mnie niszczy”.
„Nie. Prawda ci pokazuje”.
Jego oczy poczerwieniały.
„Kochałem cię, Camille”.
Te słowa poruszyły ją w sposób, jakiego nigdy wcześniej nie słyszała. Znów zobaczyła młodego Adriena, tego, który jadł z nią zimny makaron w ich dwupokojowym mieszkaniu w Puteaux, tego, który powiedział, że razem wszystko zbudują. Potem zobaczyła mężczyznę z sali sądowej, z ustami wykrzywionymi z pogardy.
„Ja też cię kochałem. Dlatego zostałem za długo”.
