— Co?
— Przyjdź natychmiast. I przynieś wszystkie dokumenty, które „układałeś”.
Rozłączyłem się.
Stanka zacisnęła usta.
— Dużo krzyczałeś o domu.
— To nie dom.
— Oczywiście, że dom. Kamienie, drzewo, podwórko. X
Ważni są ludzie, nie rzeczy.
Spojrzałem na nią.
— Właśnie dlatego nie powinnaś była tu przychodzić jako właścicielka.
Raina usiadła na jednej z walizek, jakby zmęczona moją bezczelnością.
— Stanke, mówiłem ci, że z nią nie będzie łatwo. Od pierwszego dnia było oczywiste, że jest chłodną kobietą.
Chłodną kobietą.
Słyszałem to tyle razy, że te słowa już mnie tak nie raniły. Starałem się udowodnić coś przeciwnego. Więcej gotowałem. Uśmiechałem się, kiedy się do mnie nie uśmiechała. Zapraszałem je na imprezy, a ja potem płakałem w łazience. Dawałem klucze, czas, uwagę, szacunek.
Im więcej dawałem, tym bardziej akceptowali fakt, że jestem im coś winien.
— Poczekasz na zewnątrz — powiedziałem.
Stanka się roześmiała.
— Już jesteśmy na zewnątrz.
— Na zewnątrz, przy bramie.
Wszyscy troje spojrzeli na mnie, jakbym powiedział coś nieprzyzwoitego.
Kiro wstał.
— Dziewczyno, nie przesadzaj.
— Nie jestem dziewczyną. A to mój dom.
Stanka wyjęła telefon.
— Zadzwonię do Petara.
— Zadzwoń.
Zadzwoniła. Mów głośno, żebym ją słyszał.
— Petar, twoja żona nas goni. Tak, tak, jesteśmy na podwórku. Nie, nie wpuści nas. Mówiłem ci, że tak się stanie. Powinieneś był najpierw pokazać jej miejsce.
Pokazać jej miejsce.
To było ich ulubione powiedzenie.
Kobieta powinna znać swoje miejsce. Synowa powinna znać swoje miejsce. W obcej rodzinie powinieneś znać swoje miejsce.
Ale ta ziemia nie była ich rodowym nazwiskiem. Ta ziemia była kośćmi i pracą moich rodziców.
Czekając na Petera, wszedłem do domu i zamknąłem za sobą drzwi. Ręce mi się trzęsły, ale nie ze strachu. Ze złości, która zbyt długo siedziała ze spuszczoną głową.
Poszedłem do gabinetu ojca.
Pokój był mały, z niskim sufitem i pachniał starym papierem, woskiem i drewnem. Na biurku wciąż stała mosiężna lampa, którą zapalał wieczorami, przeglądając plany. W dolnej szufladzie trzymał dokumenty domu. Po jego śmierci ułożyłem je w brązowej teczce i zostawiłem tam, bo wydawało mi się, że jeśli je przeniosę, przeniosę też resztę jego obecności.
Otworzyłem szufladę.
Teczka tam była.
Ale pod nią była jeszcze jedna – cienka, z pieczątką kancelarii prawnej.
To nie była moja.
Serce mi zamarło.
Wyjąłem ją.
W środku znajdowała się kopia umowy przedwstępnej dotyczącej „zarządzania i przyszłego użytkowania nieruchomości”. Willa została opisana z dokładnym adresem. W dokumencie Petar figurował jako „mąż i przedstawiciel rodziny”. Pod spodem znajdował się podpis, który miał być mój.
Ale nigdy tego nie podpisywałem.
Podpis wyglądał jak mój.
Wyglądał aż za bardzo podobnie.
Obok umowy znajdował się wydrukowany e-mail od Petara do mężczyzny o imieniu Georgi.
„Po wprowadzeniu się mojej mamy łatwiej będzie przekonać Elenę, że nieruchomość powinna być użytkowana jako pensjonat. Jeśli się uda, porozmawiamy o jej sprzedaży. Podpis jest załatwiony, ale to wymaga czasu”.
Usiadłem na krześle.
Pokój zawirował wokół mnie.
Sprzedaż.
Pensjonat.
Podpis jest załatwiony.
A więc Stanka nie tylko odpoczęła. Przyjechała, żeby przejąć. Żeby uczynić ją „rodzinną”. Zacierać granicę między moim a ich, aż w końcu wyglądałam jak kapryśna kobieta, która uniemożliwia wszystkim wygraną.
Usłyszałam samochód za bramą.
Piotr.
Wzięłam teczkę, telefon i akt notarialny. Kiedy wyszłam na podwórko, on już tam był. Miał na sobie białą koszulę, rozpiętą pod szyją, z twarzą czerwoną od pośpiechu i irytacji.
„Jaki to spektakl?” zapytał od bramy.
Stanka natychmiast do niego podeszła.
„Synu, powiedz jej. Powiedz jej, że nie może nas gonić jak psy”.
Piotr nie patrzył na mnie. Patrzył na drzwi domu, na walizki, a potem na matkę, jakby oceniał szkody.
„Eleno, otwórz. Porozmawiamy w środku”.
„Porozmawiamy tutaj”.
„Nie narażaj się na ludzi”.
„Którzy ludzie?” Twoja matka, która włamała się na moją posesję? Twoja ciocia, która nazywa mnie chłodną? A może wujek, który już wybiera pokój?
Kiro coś warknął, ale Stanka spiorunował go wzrokiem.
Petar podszedł do mnie.
— Daj mi klucz.
— Nie.
Uśmiechnął się zimno.
— Jestem twoim mężem.
— Nie właścicielem.
Jego twarz się zmieniła.
Wtedy podniosłam teczkę.
— Znalazłam umowę.
Stanka zbladła.
Raina przestała się uśmiechać.
Petar zamarł.
— Jaką umowę? — próbował powiedzieć, ale jego głos brzmiał sucho.
— Tę, w której ktoś podrobił mój podpis.
Na chwilę na podwórku zapadła taka cisza, że słychać było brzęk pszczoły uderzającej w szybę.
Stanka odezwała się pierwsza.
— Petar…
To nie było pytanie. To był strach.
— Mamo, bądź cicho.
Cofnęła się.
Kiedy pierwszy raz usłyszałem, jak tak do niej mówi, nie byłem usatysfakcjonowany. Poczułem chłodną jasność umysłu. Nie bronił jej. Nie bronił się mądrze. Wpadał w panikę.
„Przejrzałeś moje rzeczy osobiste” – powiedział.
„W gabinecie mojego ojca. W moim domu. W dokumentach mojej nieruchomości”.
„Miałem ci powiedzieć”.
„Kiedy? Po tym, jak twoja matka się wprowadziła? Po tym, jak zmieniłeś zasłony? Po tym, jak pierwsi goście zaczęli płacić za pokój w domu moich rodziców?”
Zacisnął zęby.
„Nie rozumiesz. To miejsce mogłoby zarabiać. Stoi puste przez pół roku”.
„Nie stoi puste. On oddycha”.
„To sentymentalizm”.
To słowo uderzyło nas jak nóż.
Sentymentalizm.
