Za nią mój dom został przearanżowany w obcym wyobrażeniu o wyższości. Oprawione zdjęcia na konsoli zniknęły: moi rodzice z Lake Lanier, moja siostra Audrey śmiejąca się z cukrem pudrem na nosie, ja stojąca przed mieszkaniem w dniu, w którym je zamknęłam, trzymająca klucze w jednej ręce i tani bukiet ze sklepu spożywczego w drugiej. Kremowe poduszki dekoracyjne zastąpiono sztywnymi, haftowanymi potworami z napisem „Bless This Home” i „Rodzina jest wszystkim”. Koronkowa osłona przeciwkurzowa zwisała z żyrandola w jadalni, jakby Lorraine spojrzała w górę i uznała, że nawet lampy potrzebują skromności.
W powietrzu unosił się zapach jej perfum, starych róż i poczucia wyższości.
Odłożyłam walizkę.
„Lorraine” – powiedziałam.
„Nie waż się do mnie mówić Lorraine” – warknęła, zaciskając mocniej dłoń na kubku. „Słyszałaś. Wynoś się. To teraz mój dom”.
Nazywam się Claire Bennett. Miałam trzydzieści jeden lat, niedawno rozstałam się z synem Lorraine i stałam w holu mieszkania w Atlancie, które kupiłam trzy lata przed tym, jak poznałam Daniela Whitmore’a. Kupionego za własne pieniądze. Zarejestrowanego na moje nazwisko. Wyremontowanego za premie z pracy konsultanta, z której Daniel lubił się wyśmiewać, aż te premie pokryły koszty drewnianych podłóg, sprzętu AGD, wbudowanych regałów na książki i zaliczki, której nigdy nie wpłacił.
Spędziłam sześć tygodni w Bostonie, pomagając młodszej siostrze dojść do siebie po pilnej operacji.
Najwyraźniej Danielowi i Lorraine wystarczyło sześć tygodni, żeby moja nieobecność zamieniła się w inwazję.
