„Miałam pecha”.
Znów spojrzałam na wiadomość.
Potem napisałam jedną odpowiedź:
„Dobrze ci poszło”.
I zablokowałam go.
O 3:10 rano otworzyłam aplikację bankową.
Anulowałam dodatkową kartę na zakupy spożywcze.
Potem tę na benzynę.
Potem tę na podróże.
Potem tę, której używał „tylko w nagłych wypadkach”, co dla Thomasa oznaczało restauracje, papierosy, benzynę, ubrania, a czasem hotele, za które nigdy nie dostawałam rachunków.
Zmieniłam hasła.
Bank.
E-mail.
Kamery.
Brama.
Aplikacja do oświetlenia.
Abonament internetowy.
Nawet kod do bramy garażowej.
O 3:00 rano o 4:45 zadzwoniłam po ślusarza.
„A teraz, proszę pani?” zapytał mężczyzna, jego głos wciąż był ciężki od snu.
„Zapłacę podwójnie, jeśli przyjedzie pani przed wschodem słońca”.
O 4:30 rano pan Bernard wymieniał zamek w drzwiach wejściowych.
Nie zadawał wielu pytań. Widział Moja twarz, telefon na stole, wyświetlone wiadomości, a on po prostu powiedział:
„Założę zamek bezpieczeństwa w pani drzwiach. Prawdziwy”.
O 5:20 rano mój dom znów był moim domem.
Spałam dwie godziny.
O 8:05 ktoś zapukał.
Na ekranie kamery monitoringu zobaczyłam dwóch policjantów przed bramą.
Uchyliłam drzwi na szparę.
„Pani Élodie Martin?” zapytał starszy mężczyzna. „Pani mąż twierdzi, że uniemożliwiła mu pani wejście do domu”.
Skłoniłam głowę.
„Mój mąż?” To dziwne. Wczoraj wieczorem powiedział mi, że właśnie poślubił inną kobietę.
Pokazałam im wiadomości.
Starszy policjant przeczytał je w milczeniu.
Młodszy przygryzł wewnętrzną stronę policzka, żeby się nie uśmiechnąć.
„Czy nieruchomość jest na pani nazwisko?”
„Tak. Kupiona przed ślubem. Akt notarialny jako dowód.”
“W takim razie nie możemy cię zmusić, żebyś go wpuścił.”
“Podejrzewałem.”
Oddał mi telefon.
“Udokumentuj wszystko. Wiadomości, połączenia, próby włamań, wszelkie groźby. I nie zostawaj sam, jeśli sytuacja się zaostrzy.”
“Dziękuję.”
Kiedy wyszli, nie czekałem.
Do południa rzeczy Thomasa były już spakowane w pudła.
Koszule.
Buty.
Podróbki zegarków. Drogie.
Perfumy.
Ładowarki.
Kable.
Dokumenty.
Konsola do gier.
Trzy kurtki, które kupił moją kartą.
I stos książek.
książki o rozwoju osobistym, których nigdy nie otwierał, ale które zawsze eksponował, gdy chciał wyglądać jak mężczyzna w okresie przejściowym.
Naklejałem etykiety na wszystko.
Nie z sympatii.
Ze względów strategicznych.
O drugiej nadjechał cały cyrk.
Thomas prowadził, okulary przeciwsłoneczne na nosie, rozpięta koszula, posada niezadowolonego właściciela domu.
Obok niego Clara wciąż miała na sobie białą plażową sukienkę pod zbyt cienką marynarką. Wyglądała na zmęczoną, bladą, mniej triumfującą, niż powinna być panna młoda.
Za nimi, w innym samochodzie, siedziała jej matka, pani Fox, która już płakała, zanim jeszcze wysiadła.
I jej siostra, Melanie, z podniesionym telefonem, gotowa sfilmować doniosłą chwilę, w której niegodziwa żona zostanie przywołana do porządku.
„Nie możesz wyrzucić mojego syna jak psa!” krzyknęła pani Fox do bramy.
Sąsiedzi zaczęli się wiercić za zasłonami.
Zachowałem spokój.
„Nie wyrzuciłam go. Zapakowałam go”.
Wskazałam na pudła równo ustawione przy wejściu.
Thomas próbował otworzyć furtkę.
Nie ruszył się.
„Otwórz, Elodie”.
„Nie”.
„Ten dom też jest mój”.
„Nigdy nie był”.
