Potem kobieta w granatowym garniturze, niosąca skórzaną teczkę.
Nie ruszyłam się z miejsca.
Po prostu spojrzałam na nich.
„Ach” – powiedziałam cicho. „Przyjechali”.
Mama odwróciła się do mnie zdezorientowana.
„Kto?”
Jeden z mężczyzn podszedł do bramy.
„Dzień dobry, pani Élise Moreau”.
Skinęłam głową.
„Dzień dobry, Maître Lemaire”.
Twarz Nathalie nieco zbladła.
Mama mocniej ścisnęła szklankę.
„Maître? Co to znaczy?”
Mężczyzna wyciągnął wizytówkę.
„Maître Antoine Lemaire, notariusz w Bordeaux, przedstawiciel prawny Moreau Patrimoine France”.
Nathalie zamrugała.
„Moreau co?”
Kobieta z teczką zrobiła krok naprzód.
„Towarzyszy nam również firma zarządzająca majątkiem pani Moreau we Francji”.
Mama zaśmiała się nerwowo.
„Majątek? O czym ty mówisz? Elise właśnie powiedziała nam, że nic jej nie zostało”.
Spojrzałam na nią.
Bez widocznego gniewu.
Również bez uśmiechu.
Maître Lemaire otworzył swoje akta.
„Jesteśmy tu, aby przeprowadzić inspekcję nieruchomości i administracyjną weryfikację nieruchomości położonej przy rue des Tilleuls 14 w Saintes”.
Nathalie wybuchnęła krótkim śmiechem.
„Inspekcja nieruchomości? Ale to nasz dom”.
Notariusz sprawdził dokumenty.
„Właściwie nie”.
Zapadła cisza.
Niezwykła cisza.
Głęboka, niemal fizyczna cisza.
Mama położyła dłoń na framudze drzwi.
„Słucham?”
Maître Lemaire spojrzał na mnie.
A potem na nich.
„Ta nieruchomość prawnie należy do pani Élise Moreau”.
Nathalie cofnęła się o krok.
„To niemożliwe”.
„Dom został kupiony dwadzieścia trzy lata temu” – kontynuował notariusz. „Wszystkie płatności, prace, podatki od nieruchomości i remonty były finansowane przelewami z kalifornijskiego konta bankowego zarejestrowanego na nazwisko pani Moreau”.
Moja mama otworzyła usta.
Nie wydobył z siebie żadnego dźwięku.
Nathalie próbowała odzyskać panowanie nad sobą.
„To nic nie znaczy. Mama tu mieszka”. Mieszkamy tu. Ten dom należy do rodziny.
Notariusz odpowiedział spokojnie:
„Madeleine Moreau mieszka tu jako pełnoprawna lokatorka”.
Zatrzymał się.
„Ale prawowitą właścicielką jest Élise Moreau”.
Wskazał na mnie.
Oboje spojrzeli na mnie.
Tym razem nie widzieli już biednej, zmęczonej kobiety.
Nagle zobaczyli, jak ziemia zapada się pod ich stopami.
Moja matka wyszeptała:
„Élise… co ty zrobiłaś?”
Powoli rozpięłam guzik starego płaszcza.
Pod ponurymi ubraniami miałam na sobie
Prosta, czysta, elegancka bluzka.
Nic ekstrawaganckiego.
Ale wystarczająco, by zburzyć wizerunek zrujnowanej kobiety, którą tak łatwo zaakceptowali.
„Powinnam była zrobić to dawno temu” – odpowiedziałam.
Nathalie pokręciła głową.
„Powiedziałaś, że jesteś zrujnowana”.
Spotkałam się z jej wzrokiem.
„Powiedziałam, co miałam do powiedzenia, żeby dowiedzieć się, kim jesteś, kiedy myślałaś, że nie mam ci już nic do zaoferowania”.
Mama zbladła.
„Czy to był test?”
„Nie, mamo”.
Mój głos pozostał niski.
„To była prawda w przebraniu”.
Nie zrozumiała.
Więc kontynuowałam.
„Chciałam wiedzieć, czy bez pieniędzy, bez prezentów, bez przelewów, bez czeków, nadal jestem w twoich oczach dziewczyną”.
Odwróciłam się do Nathalie.
— Siostra.
A potem w stronę domu.
— Albo po prostu bank, który zbankrutował.
Nathalie zacisnęła zęby.
— To haniebne, że nas tak łapiecie.
O mało się nie uśmiechnęłam.
— To nie ja cię łapałam. To mówiło twoje własne serce.
Nikt nie odpowiedział.
Wiatr szeleścił liśćmi lipy przed domem.
Sąsiadka zza firanki patrzyła, nie śmiejąc wyjść.
Maître Lemaire kontynuował:
— Madame Moreau, musimy również potwierdzić pani decyzję dotyczącą przyszłości tej nieruchomości.
Nathalie gwałtownie zrobiła krok naprzód.
— Jaką decyzję? Nie może sama decydować! My tu mieszkamy!
Notariusz zachował spokój.
— Ona doskonale może sama decydować.
Mama z głośnym kliknięciem odstawiła szklankę na mały stolik.
„Elise, przestań z tą farsą. Proszę wejść, musimy porozmawiać.”
Spojrzałam na drzwi.
