Harper zmierzyła mnie wzrokiem od góry do dołu. To nie było powitanie, to była wycena. Czułem się jak używany samochód sprawdzany pod kątem rdzy. „Miło mi cię poznać, ciociu Clare” – wycedziła, wyciągając bezwładną dłoń. W jej spojrzeniu nie było wdzięczności, tylko lodowata, arogancka protekcjonalność.
„Ja też” – powiedziałem głosem suchym jak pustynny piasek. „Gdzie twój bagaż?”
„Na dole w holu. To dosłownie głaz” – westchnęła, wyciągając z torebki nowiutkiego iPhone’a Pro – tytanowego modelu. „Wujku Wyatt, bądź tak miły i go zgarnij?”
„Zabieram się!” Wyatt zniknął za drzwiami, zostawiając mnie sam na sam z intruzem.
Harper przechadzała się po moim salonie, zostawiając po sobie breję po perskim dywanie, w której jej drogie botki Chelsea zostawiały miejski błoto pośniegowe. „Uroczy” – mruknęła, patrząc na moje starannie dobrane meble w stylu mid-century modern. „Malutki, ale uroczy. Gdzie ja śpię?”
Wskazałem na sofę. Zmarszczyła nos, agresywnie stukając w ekran. „Super. Jakie jest hasło do szybkiego Wi-Fi? Muszę coś wgrać”. Zanim zdążyłam odpowiedzieć, Wyatt wtoczył się z powrotem, ciągnąc potężną, twardą walizkę, która wyglądała na wystarczająco ciężką, by pomieścić zwłoki. „Wow, dzieciaku, spakowałaś się na ten tymczasowy pobyt” – zachichotał, pocąc się.
„No tak. Będę tu do lata, prawda?” – zaśmiała się piskliwie i zgrzytliwie.
Kolacja była mistrzowską lekcją narcyzmu. Harper zdominowała całą imprezę, ledwo dotykając przygotowanego przeze mnie posiłku, monologując o swoich statystykach w mediach społecznościowych i wielkich ambicjach przeprowadzki do Los Angeles. Wyatt obserwował ją z szeroko otwartymi oczami i uwielbieniem, kiwając głową na każdą pustą sylabę.
„Więc” – wtrąciłam, przerywając relację o jakimś trendzie na TikToku. – „Co dokładnie wydarzyło się w akademiku, że doszło do tej nagłej eksmisji?”
Przy stole zapadła głucha cisza. Harper zawahała się, a na jej mocno wyrzeźbionej twarzy pojawił się cień czystej paniki, zanim maska wróciła na swoje miejsce. „Ech, kierowniczka akademika to po prostu toksyczna psychopatka. Wzięła mnie na celownik, bo moje współlokatorki były totalnymi śmieciami – przyprowadzały facetów, imprezowały. Nie dało się tam mieszkać.”
„A uniwersytet ukarał cię za ich zachowanie?” naciskałam, pochylając się do przodu.
Wyatt natychmiast rzucił widelec. „W każdym razie! Harper, powinnaś zobaczyć nową sieć elektryczną, którą montujemy na State Street…”
Przygryzałam wewnętrzną stronę policzka, aż krwawił. Wyatt zakłócał.
Tej nocy nie mogłam spać. Rytmiczny bas przebijał się przez ścianę naszej sypialni aż do 2 w nocy.
Niedzielny poranek przerwał odgłos zniszczenia. O 6:30 brzęk żeliwnych patelni i fałszujący śpiew wyrwały mnie z łóżka. Narzuciłam jedwabny szlafrok i pomaszerowałam korytarzem.
Kuchnia wyglądała, jakby splądrowały ją szopy. Harper, ubrana w mikroskopijne szorty i krótki top, stacjonowała w…
Kuchenka. Skorupki jajek zaśmiecały blaty. Nowiutka kostka importowanego masła Kerrygold leżała rozpakowana, żeby się roztopiło, a rzemieślniczy gruby boczek, który kupiłam na tydzień, został całkowicie zdziesiątkowany, a jego tłuszcz rozprysnął się dziko na szklanym blacie.
„Dzień dobry” – powiedziałam, a głos drżał mi z tłumionej złości.
„Dzień dobry, ciociu Clare!” – zaćwierkała, nie odwracając się. „Umierałam z głodu. Mam nadzieję, że ci to nie przeszkadza”.
Otworzyłam lodówkę. Półki były puste. Drogi, dojrzały cheddar, awokado, pół bochenka chleba na zakwasie – zniknęły. „Harper, co właściwie mamy jeść z twoim wujkiem?”
Wzruszyła ramionami, nonszalancko przerzucając zmasakrowane jajko. „Po prostu poszłam do sklepu spożywczego. To miasto, prawda? Wszystko otwarte”.
„O szóstej trzydzieści w niedzielę?” Zapytałam, wbijając paznokcie w dłonie.
„To poczekaj do dziewiątej” – prychnęła. „Nie zabije cię opuszczenie posiłku”.
Zanim zdążyłam dać upust furii bulgoczącej w gardle, zadzwonił dzwonek. Pięć minut później przy moim stole w jadalni siedziała inna dziewczyna – równie głośny, arogancki klon o imieniu Madison – i śmiała się do rozpuku, pochłaniając moje zakupy.
Kiedy Wyatt w końcu pojawił się o dziesiątej, drapiąc się po brzuchu, pokazałam mu tłustą, zniszczoną kuchnię.
„Zjadła cały tydzień jedzenia w jeden poranek i zostawiła tę katastrofę” – stwierdziłam.
Wyatt machnął lekceważąco ręką, zupełnie niewzruszony. „Młodzieżowa energia, Clare. Nie dramatyzuj. Jedzenie to tylko jedzenie. Poproszę ją później, żeby wytarła blaty”.
Nigdy jej nie zapytał. Zamiast tego spędził całą niedzielę traktując ją jak wizytującego dygnitarza, zabierając ją na zakupy i kupując jej przesadnie drogie latte.
Kiedy tego popołudnia szorowałam stwardniałe żółtko z moich drogich ceramicznych patelni, słuchając ich śmiechu w salonie, ogarnęła mnie przerażająca jasność umysłu. Wyatt nie tylko jej dogadzał; on wręcz czerpał przyjemność z chaosu. Zawarł sojusz z wrogiem, wystawiając mnie na niebezpieczeństwo na froncie mojego własnego domu. A jutro miała się rozpocząć prawdziwa wojna.
Rozdział 3: Smak jedwabiu i złości
Do czwartku moje mieszkanie zostało zaanektowane. Harper nie tylko przekraczała granice; ona je burzyła i zasypywała betonem. Każdego ranka przez czterdzieści pięć minut zajmowała moją łazienkę, spuszczając gorącą wodę. Znalazłam na moim kremie na noc La Mer za dwieście dolarów ogromną, wydrążoną plamę. A znajomi – zmieniająca się grupa głośnych, palących e-papierosy nastolatków – byli nieustającą plagą w moim salonie.
Każda próba ustalenia zasad spotykała się z wojowniczym marudzeniem Harper i natychmiastową obroną Wyatta. „Clare, ona się przystosowuje. Przestań się czepiać. Czy po prostu jesteś rozgoryczona, bo nie miałaś fajnej młodości?”
Ten cios poniżej pasa od mojego męża utkwił głęboko w mojej klatce piersiowej, ropiejąc.
Zapora w końcu pękła w piątek rano.
Obudziłam się o 6:00 rano, już wyczerpana, przygotowując się psychicznie do wyczerpującego przeglądu budżetu w firmie. Poszłam do kuchni nalać sobie rozpaczliwie potrzebnej kawy. Harper i Madison wylegiwały się przy wyspie kuchennej w piżamach, dziobiąc ogromny talerz nachos, który najwyraźniej przygotowały z moich zapasów z awaryjnej spiżarni.
„Dzień dobry” – powiedziałam szorstko, omijając je i idąc do ekspresu do kawy.
Madison nie podniosła wzroku. Harper jednak wstała, teatralnie się przeciągając. Na jej twarzy pojawił się dziwaczny, wyrachowany uśmieszek. Wyglądała jak drapieżnik testujący ogrodzenie elektryczne.
Sięgnęła w dół, obok wyspy kuchennej, podniosła z podłogi zwiniętą stertę brudnej bielizny i rzuciła ją prosto pod moje stopy. Wylądowała z cichym, obraźliwym hukiem.
„Wypierz mi ubrania i zrób śniadanie” – zażądała Harper.
Cisza w kuchni stała się absolutna. Szum lodówki zdawał się zanikać. Wpatrywałam się w stertę brudnej bawełny, po czym powoli podniosłam wzrok, by spotkać się z jej wzrokiem. Stojąc w domu, który należał do mnie i który zajmowała za darmo, ten jawny, bezkompromisowy brak szacunku przyprawił mnie o zawrót głowy.
Ale Harper, upojona mocą, którą dał jej Wyatt, nie była usatysfakcjonowana. Chciała reakcji. Pochyliła się, podniosła ze sterty brudną, niepraną bieliznę i szybkim ruchem nadgarstka rzuciła mi ją prosto w twarz.
Materiał uderzył mnie w policzek i upadł na podłogę.
Nie pomyślałem. Instynkt, zimny i pierwotny, wziął górę.
Zanim Harper zdążyła zaczerpnąć tchu, żeby się roześmiać, rzuciłem się do przodu. Wyciągnąłem rękę, chwytając bieliznę z podłogi. Płynnym, gwałtownym ruchem pokonałem dzielący nas dystans, zacisnąłem lewą dłoń na jej karku i gwałtownie wepchnąłem brudny jedwab prosto w jej otwarte usta.
Kiedy się krztusiła, a jej oczy rozszerzyły się z przerażenia, wsunąłem nogę za jej kolana. Upadła ciężko na podłogę z trzaskiem, kaszląc i prychając, gdy bielizna wypadła jej z ust.
