Verónica sprawdziła litery.
„Mój charakter pisma jest lepszy”.
„To popraw”.
Poprawiła.
To był pierwszy raz, kiedy publicznie zareklamowała miejsce w warsztacie.
Z biegiem tygodni interes się poprawiał. Verónica organizowała przypomnienia, negocjowała ceny z dostawcami i uczyła Toño, żeby odkładał notatki na tacę, zamiast zostawiać je na płaskiej powierzchni.
Zaczęła też wykazywać poczucie humoru.
Oznaczyła starą szafkę na dokumenty etykietą „Dowód z audytu”.
„Dlaczego to napisałeś?” zapytał Jesús.
„Bo kiedy urząd skarbowy będzie sprawdzał twoje konta, będą potrzebować dowodu, że bałagan istniał przed moim przybyciem”.
Toño śmiał się tak głośno, że upuścił klucz.
Zaczęli razem jeść po wizytach Veróniki w klinice. Przynosiła kanapki z indykiem. Jesús przynosił gulasze w pojemnikach, których wieczka nie pasowały do siebie.
Na początku Verónica trzymała różową walizkę przypiętą do kostki. Po dwóch tygodniach zaczęła ją zostawiać pod krzesłem.
Jesús zauważył rzeczy, na które nie wolno mu było zwracać uwagi: dwa stuknięcia długopisem, gdy dostawca ją zdenerwował, sposób, w jaki dwukrotnie sprawdzała każdy numer, i to, jak jej twarz się rozjaśniała, gdy jego matka pokazywała jakiekolwiek postępy.
Zauważył też, jak pusty wydawał się warsztat, gdy się spóźniała.
„Jest 7:29” – powiedział Toño pewnego ranka. „Nie spóźnia się”.
„Właśnie sprawdzałam pogodę”.
„Pogoda jest taka sama od 20 lat”.
W tym momencie weszła Verónica z kroplami deszczu we włosach.
Toño spojrzał na Jesúsa.
„Jakim cudem przestałaś się przejmować pogodą”.
Jezus rzucił w nią szmatą.
W czwartek Veronica wróciła z kliniki z dwiema kawami.
„Moja mama przeszła siedem metrów z laską”.
„To fantastyczne”.
„Mówi, że pięć”.
„Dlaczego?”
„Nie ufa taśmie terapeuty”.
„Lubię twoją mamę”.
„Kazałabym jej uporządkować swoje rzeczy i skrytykować jej buty”.
„Moje buty są naprawiane klejem do szyb samochodowych. To świadczy o znajomości materiałów”.
Veronica się roześmiała.
Jezus miał zamiar zażartować, żeby znów usłyszeć jej śmiech, ale się powstrzymał. Zaczynał rozumieć, że nie każde uczucie musi kryć się za uśmiechem.
W następnym tygodniu burza zalała kilka ulic Guadalajary. Telefony w warsztacie dzwoniły bez przerwy, a klienci czekali od wczesnego rana.
Telefon Veroniki zawibrował.
Po odebraniu zbladła.
„Zwolnił się termin na pełną diagnostykę mojej mamy. Jest dziś w południe. Jeśli przejdzie, wypiszą ją ze szpitala”.
„To idź”.
Veronica rozejrzała się po zatłoczonej poczekalni.
„Nie mogę. To najgorszy dzień w miesiącu”.
Kiedy próbowała podnieść telefon, żeby odmówić wizyty, Jesús zasłonił telefon dłonią.
„Daj mi teczkę”.
„Ma sześć oczekujących samochodów”.
„Toño ma sześć samochodów. Mam czystą koszulę i potrafię rozczarować klientów pełnymi zdaniami”.
„To nie jest śmieszne”.
„Wiem. Idź na ewaluację”.
„Wciąż jestem na okresie próbnym”.
Jesús zrozumiał.
Nie bała się więc odejść od biurka. Bała się, że ludzka potrzeba przekreśli wszystko, co udowodniła.
„Nie stracisz pracy. Nie potrącę ci pensji i nie będziesz mi nic winna za odbieranie telefonu. Zapytaj lekarza, o co będziesz potrzebować”.
„Wrócę o 14:00”.
„Wróć, jak skończysz”.
Następne trzy godziny były katastrofą.
Jesús pomylił klawisze, źle napisał dwa kosztorysy i nazwał farbę „zwykłą bielą”, gdy klientka oburzona określiła ją jako „matową perłę”.
„Gdzie jest Verónica?” zapytała kobieta.
„Zajmuje się czymś ważnym”.
Klientka milczała i skinęła głową.
Verónica wróciła o 15:20.
„Moja matka zmarła. Może wyjść za cztery tygodnie”.
Jesús, siedząc na krześle otoczonym papierami, uśmiechnęła się.
„To najlepsza wiadomość dnia”.
„Co było drugą najlepszą wiadomością?”
„Znalazłam kluczyk do Nissana”.
„Gdzie on był?”
„W kieszeni”.
Verónica zamknęła oczy.
„Oczywiście”.
Jesús zabezpieczył różową walizkę przed tłuszczem i postawił ją na jedynym czystym krześle.
Postawiła kubek kawy obok ręki.
„Jest zimna”.
„Zasłużyłam na to”.
Jej palce musnęły kubek.
Minęła zaledwie sekunda, a Jesús wiedział, że coś się zmieniło. Nie chciał już tylko jej pomagać. Chciał, żeby mu zaufała. Chciał, żeby została w sklepie.
Wiedział też, że musi nauczyć się pragnąć tych rzeczy, nie czyniąc ich dla niej ciężarem.
Dwa dni później, gdy zamykali sklep, zamek w walizce się zaciął. Kawałek tektury spadł na podłogę.
To było stare ogłoszenie o pracę.
Na odwrocie Weronika napisała listę zadań na pierwszy dzień. Pod nią widniało zdanie:
„To było pierwsze miejsce, w którym zapytali mnie, co mogę robić, zanim zapytali mnie, co się ze mną stało”.
Jezus to przeczytał.
„Oddaj mi to” – poprosiła zawstydzona.
Od razu mi to podał.
„Zatrzymał to”.
„To użyteczna tekturka”.
„To było okropne ogłoszenie”.
„Dostałam dzięki niemu pracę”.
Zanim Jezus zdążył odpowiedzieć, Weronika przemówiła:
„Szpital zaproponował mi rozmowę kwalifikacyjną”.
Radość zniknęła z jego twarzy.
Posada obejmowała ubezpieczenie zdrowotne, świadczenia i stały kontrakt. Ponieważ Amalia miała wkrótce zostać wypisana, była to logiczna okazja.
Pierwszym impulsem Jezusa było poprosić ją, żeby nie szła. Drugim – uświadomić sobie, że nie ma prawa.
„To dobra okazja”.
Weronika wpatrywała się w jego twarz.
„Nie obchodzi go, czy odejdę”.
„Zależy mi na tyle, żeby znienawidzić ten pomysł”. Ale nie będę ci utrudniać wyboru szpitala. Dostaniesz najlepszą rekomendację, jaką potrafię napisać.
„A co, jeśli nie będę wiedziała, czego chcę?”
„Idź na rozmowę kwalifikacyjną i się przekonaj”.
W ciągu następnych kilku dni Jesús stawał się coraz bardziej zdystansowany. Przestał przynosić jej kawę i unikał wizyt w gabinecie.
W końcu Verónica położyła teczkę na biurku.
„Czy zrobiłam coś złego?”
