„Zostawiłeś mi zepsute mleko i liścik” – odpowiedziałem. „Nie zniknąłeś po prostu. Dopilnowałeś, żeby nic nie zostało”.
Notariusz delikatnie zamknął akta.
„Nie jesteś beneficjentem żadnego zapisu” – powiedział. „Nie masz żadnych praw do tego majątku. A jeśli spróbujesz go sporządzić, uruchomisz klauzulę, która przekaże wszystko fundacji. Takie było wyraźne życzenie pana Delmasa”.
Mój ojciec odsunął krzesło tak gwałtownie, że zgrzytnęło o podłogę.
„Wezwiemy naszego prawnika” – oznajmił. „To jeszcze nie koniec”.
Moja matka również wstała. Jej palec drżał, gdy wskazywała na mnie.
„Pożałujesz, że wybrałaś tego człowieka zamiast własnej krwi i kości. Nie pozbawiasz się w ten sposób rodziców. Jesteśmy twoją rodziną”.
Ja też wstałem.
„Pamiętasz to słowo tylko wtedy, gdy w pokoju są pieniądze. Co za dziwny zbieg okoliczności.”
Notariusz dyskretnie nacisnął przycisk pod stołem.
Kilka sekund później w drzwiach pojawił się ochroniarz.
„Wszystko w porządku, Mecenasie?”
„Tak. Ale spotkanie się skończyło. Proszę wyprowadzić naszych gości.”
Patrzenie, jak wychodzą z tego przeszklonego biura, pod czujnym okiem asystentów i młodszych współpracowników firmy, wzbudziło we mnie dziwne uczucie.
To nie była radość.
To nawet nie była zemsta.
