Dziś były zimne.
Jak ostrze owinięte w jedwab.
I w tym momencie zrozumiałam.
Prawdziwe niebezpieczeństwo nie było za mną.
Dopiero się zaczęło.
CZĘŚĆ 2
Przeczytałam wiadomość Laurenta trzy razy.
„Kochana, musimy dziś porozmawiać”.
Słowo „kochana” paliło mnie w oczy.
Wcześniej, kiedy tak do mnie mówił, jakaś część mnie wciąż próbowała mu wierzyć.
Teraz widziałam tylko maskę.
Dobrze wyprasowaną maskę.
Perfumowaną maskę.
Maskę, która potrafiła się uśmiechać, gdy przygotowywał moją trumnę.
Nie odpowiedziałam od razu.
Siedziałam w samochodzie, zaparkowanym dwie ulice od biura Maître Antoine’a Girarda, niedaleko bulwaru Haussmanna.
Paryż zaczynał się budzić.
Mężczyźni w garniturach przechodzili przez ulicę z filiżankami kawy w dłoniach. Piekarnia podnosiła metalową okiennicę. Zapach ciepłych croissantów i czarnej kawy unosił się z lady, która wciąż była w połowie pusta.
A ja siedziałam za kierownicą, niosąc sekret, który omal mnie nie zabił przed wschodem słońca.
Zadzwoniłam do Antoine’a.
Odebrał po drugim dzwonku.
„Claire?” Jego głos był ochrypły. „Przeczytałem twojego maila. Gdzie jesteś?”
„Blisko twojego biura.”
„Nie wracaj sama do domu.”
Zamknęłam oczy.
To było jego pierwsze zdanie.
Nie zapytał, czy jestem pewna.
Nie powiedział, że mogłam źle zrozumieć.
Nie radził mi odpoczywać.
Wiedział.
Albo gorzej.
Już coś podejrzewał.
„Antoine” – wyszeptałam – „jest coś, o czym mi nie powiedziałeś”.
Zapadła cisza.
A w tej ciszy narastał mój strach.
„Przyjdź natychmiast” – powiedział w końcu. „Wczoraj dostałem kopertę. Myślałem, że to tylko jakieś papiery. Po twojej wiadomości… to już nie jest takie proste”.
Rozłączył się.
Przez kilka sekund nie drgnęłam.
Wpatrywałam się w swoje odbicie w przedniej szybie.
Blada.
Zmęczona.
Ale dziwnie spokojna.
Część mnie umarła w tym korytarzu, w chwili, gdy usłyszałam Laurenta mówiącego o moim „idealnym wypadku”.
To, co pozostało, nie było kruche.
To, co pozostało, nie prosiło już o pozwolenie na istnienie.
Kiedy weszłam do biura Antoine’a, światło w sali konferencyjnej już się paliło.
Stał tam, czekając na mnie, ubrany w pospiesznie założoną białą koszulę, trzymając grubą tekturową teczkę.
Obok niego stała kobieta, której nie znałam.
Miała około pięćdziesiątki, krótkie włosy, bystre oczy i spokojną, zdecydowaną postawę.
„Claire, to jest Sophie Leclerc” – powiedział Antoine. „Zastępca prokuratora. To moja wieloletnia przyjaciółka. Oficjalnie sprawa jeszcze się nie rozpoczęła. Ale musiała to usłyszeć”.
Usiadłam.
Położyłam telefon na stole.
Potem zaczęłam nagrywać.
Potem zaczęłam nagrywać.
Rozmowa nie była całkowicie wyraźna.
Niektóre słowa były stłumione.
Inne ginęły w oddechu na jej szyi.
popielica.
Ale głos Laurenta był nie do pomylenia.
Przeraźliwie nie do pomylenia.
„Jutro pójdzie do piekła…”
Widziałam, jak szczęka Sophie twardnieje.
Kiedy nagranie się skończyło, nikt się od razu nie odezwał.
Wtedy Antoine otworzył tekturową teczkę.
„Claire, wczoraj otrzymałem kopię zaświadczenia lekarskiego. Podobno podpisane przez ciebie”.
Zmarszczyłam brwi.
„Zaświadczenie lekarskie?”
