Mężczyzna, onieśmielony swoją władzą, otworzył ciężkie metalowe drzwi. Korytarze aresztu były wąskie, cuchnęły zimnym potem, wybielaczem i rdzą. Każdy krok Elise rozbrzmiewał echem w grobowej ciszy. Przed celą numer 4 żandarm zatrzymał się i uniósł pęk kluczy.
Elise zajrzała do środka. I jej świat się zawalił.
Na dnie maleńkiej betonowej klatki, na zimnej ławce, siedzieli Marcel i Colette. Marcel, lat 78, wyglądał tak krucho. Jego niegdyś siwiejące włosy stały się śnieżnobiałe, a szerokie, chłopskie ramiona zgarbiły się w rozpaczy. Colette, lat 75, trzymała drżące dłonie męża, a jej wzrok utkwiony był w pustce.
Ale najgorszy nie był odrażający smród ani brud w celi. Najgorsza była całkowita rezygnacja na ich twarzach. Jakby pogodzili się z tym, że świat możnych ostatecznie ich zmiażdżył.
„Tato… Mamo…”
Słowo wyrwało się z jej ust, zanim zdążyła je powstrzymać. Marcel powoli uniósł głowę. Jego zmęczone oczy potrzebowały kilku sekund, by skupić wzrok w słabym świetle. Potem zamarł, nie mogąc złapać oddechu.
„Elise…? Czy to ty?”
Colette podskoczyła. Rozpoznając młodą kobietę, zakryła usta dłońmi, by stłumić rozdzierający serce szloch. Elise rzuciła się do krat, ściskając zimny metal, gdy w końcu zaczęły płynąć jej łzy.
„Wybacz mi… Tak mi przykro… Przyjechałam za późno…”
„Nie, moja dziewczyno… nie bądź głupia” – szlochała Colette, podchodząc z trudem.
Marcel wstał, opierając się o ścianę. Jego pomarszczone palce musnęły dłonie Elise przez kratę. Pomimo przerażającej sytuacji, na jego ustach pojawił się uśmiech nieskończonej czułości.
