Lekarz potwierdził to, co już czułem w sercu.
Pani Jeanne odeszła.
Siedziałem w kuchni i płakałem jak dziecko.
Nie za 20 euro.
Nie za
Na czas.
Płakałam, bo właśnie odeszła kolejna dobra osoba, a nikt nie zdążył.
Pół godziny później ktoś zapukał do drzwi.
To była sąsiadka, pani Renée, z czerwonymi oczami, trzymająca żółtą kopertę.
„Zostawiła to dla ciebie”.
Moje imię było napisane drżącym pismem:
**DAMIEN.**
Zanim zdążyłam otworzyć, przyjechali.
Jej dzieci.
Wszystkie trzy.
Kobieta z długimi paznokciami weszła pierwsza, ubrana na czarno, ale bez ani jednej łzy.
„Co ty tu jeszcze robisz?” warknęła. „Ona nie żyje. Nie masz już nic do posprzątania”.
Jeden z mężczyzn spojrzał na kopertę.
„Co to jest?”
Przycisnęłam ją do piersi.
„List dla mnie”.
Zaśmiał się.
„Staruszka nie miała nic do zostawienia obcej osobie”.
Madame Renée stała obok mnie.
„Przeczytaj, mój chłopcze”.
Drżały mi ręce.
Otworzyłem kopertę.
W środku znajdowała się złożona kartka papieru, mały kluczyk przyklejony do ściany i stare zdjęcie.
Na zdjęciu Madame Jeanne wyglądała znacznie młodziej, trzymając niemowlę w ramionach.
Na odwrocie widniał napis:
„Wybacz mi, Damien. Szukałam cię dłużej, niż ty żyjesz”.
Poczułem, jak ziemia pod moimi stopami drży.
