CZĘŚĆ 1
Tego dnia, gdy neurolodzy wciąż próbowali ustalić, czy Élise Moreau ryzykuje trwałą utratę równowagi, jej mąż, sparaliżowany strachem, położył jej na nogach umowę rozwodową.
W pokoju 412 w szpitalu w Boulogne unosił się zapach środków dezynfekujących i stęchłej kawy. Od trzech dni Élise żyła między kroplówkami, badaniami i szeptami za zasłoną. Gwałtowny atak zawrotów głowy rzucił ją na podłogę w kuchni. Nie mogła już chodzić, bo ściany wirowały wokół niej.
Kiedy Laurent wszedł, początkowo pomyślała, że w końcu przyszedł ją pocieszyć.
Miał na sobie grafitowy garnitur, ten sam, który nosił na spotkania z agentami nieruchomości, i wpatrywał się w telefon.
„Co powiedzieli lekarze?” zapytała suchym głosem.
Odłożył telefon, wyjął z teczki dużą kopertę i położył ją na kocu.
„Złożyłem pozew o rozwód”.
Pielęgniarka przechodząca na korytarzu zwolniła. Elise tymczasem wpatrywała się w zaznaczony wiersz na dole ostatniej strony.
„Tu? Teraz?”
Laurent poprawił spinki do mankietów.
„To najlepszy moment. Jesteś zmęczony, więc unikniesz komplikacji. Ja zajmę się domem, samochodem i rachunkami. Nigdy nie radziłeś sobie z pieniędzmi”.
Uśmiechnął się, jakby właśnie sfinalizował transakcję.
„Podpisz. Batalia sądowa kosztowałaby cię więcej niż twoja drobna robota komputerowa”.
Eliza poczuła, jak plastikowa bransoletka wcina się w jej nadgarstek. Przez 11 lat Laurent przedstawiał ich małżeństwo jako historię sukcesu, za którą był wyłącznie odpowiedzialny. Opowiadał o swoich przedsięwzięciach biznesowych, inwestorach, lunchach w eleganckich kamienicach. Jego żona, jak twierdził, „tworzyła arkusze kalkulacyjne w Excelu” z kanapy.
Nie wiedział, że zarządza zespołem analityków w europejskiej grupie logistycznej.
A już na pewno nie wiedział, ile zarabia.
„Naprawdę zostawisz mnie samą, skoro nikt nawet nie wie, co mi jest?” wyszeptała.
„Jesteś w szpitalu. Jesteś otoczona ludźmi. Mój asystent jutro odbierze dokumenty”.
Potem pochylił się, nie po to, żeby ją pocałować, ale żeby położyć długopis na kopercie.
„Nie rób sceny, Elise”.
Jej buty stukały na korytarzu, aż zniknęły.
Przez kilka sekund stała bez ruchu. Potem sięgnęła po telefon, wyszukała kontakt zapisany pod ogólną nazwą „Claire Accounting” i zadzwoniła.
Po dwóch sygnałach odebrała kobieta.
„Maître Vasseur”.
„Camille” – powiedziała Elise. „Właśnie dał mi dokumenty. Chce wszystkiego”.
Cisza, a potem szybki dźwięk klawiatury.
„Czy dotykał rachunków?”
„Chyba jeszcze nie”.
„To nic nie podpisuj. Niech myśli, że jesteś na przegranej pozycji”.
Elise spojrzała na drzwi, którymi Laurent właśnie wyszedł.
„A potem?”
Głos prawnika stał się lodowaty.
