— Trochę przyzwoitości! Zamknąłeś kasę, z czego teraz żyje mama? — wyrzucił z siebie pasożyt, który przywykł wydawać pensję żony.
— Zwariowałeś, Maksym?! — warknęła ostro Anastazja, nawet nie próbując zniżyć głosu. — Trzysta pięćdziesiąt tysięcy na samochód twojej siostry? Z moich rachunków?
— Nie krzycz! — wyrzucił z siebie Maksym, nerwowo przeczesując włosy dłonią, a potem odwracając się do okna. — Nie chodzi tylko o twoje pieniądze. Jesteśmy rodziną.
— Rodziną? — powtórzyła cicho Nastia, a w jej głosie pobrzmiewała lodowata kpina, która zazwyczaj wprawiała ludzi w zakłopotanie. — Ciekawe. Kiedy ostatni raz przyniosłeś coś do tej rodziny? Nie słowa. Pieniądze.
Maksim wzruszył ramionami, jakby próbował otrząsnąć się z tego pytania.
— Szukam pracy.
— Dwa lata temu — wyjaśniła spokojnie Anastazja, wyciągając wyciąg z konta w telefonie. — Za dwa lata nawet leniwy kot zacznie łapać myszy. A ty po prostu przelej pieniądze mamie.
Odwróciła ekran w swoją stronę.
— Proszę bardzo. Czterdzieści tysięcy. Potem dwadzieścia pięć tysięcy. Potem piętnaście tysięcy dla siostry. Potem kolejne trzydzieści. Maksym, to nic nie da. To comiesięczna wypłata dla twoich krewnych.
Maksim milczał. Zacisnął tylko szczękę.
— Emerytura mamy jest mała — powiedział w końcu stłumionym głosem.
— A moja ogromna, prawda? — zadrwiła Nastia. — Podobno jestem milionerką na emeryturze, skoro muszę utrzymać też twoich krewnych.
Powoli odstawiła filiżankę na stół.
Herbata ostygła, ale jej palce wciąż lekko drżały.
Dwieście dwadzieścia tysięcy w trzy miesiące.
Wciąż nie mógł uwierzyć, że to się naprawdę dzieje.
Maksim nagle odwrócił się gwałtownie.
„Jesteś po prostu skąpcem!” – wyrzucił z siebie. „Mama zawsze mówiła, że liczy się każdy grosz. Normalna żona pomaga rodzinie męża”.
Nastia zaśmiała się cicho.
Śmiech był krótki i ostry.
„Maksimie” – powiedziała, krzyżując ramiona. „Pomogłam twojej rodzinie. Tylko zapomniałeś mi o tym powiedzieć”.
„O czym miałam ci mówić?!”.
„Na przykład o samochodzie za trzysta pięćdziesiąt tysięcy rubli”.
Maksim odwrócił wzrok.
„Daria go potrzebuje” – mruknął. „Niewygodnie jej jest zabierać dziecko do przedszkola”.
„Jakiego dziecka?” Nastia zmrużyła oczy.
„No cóż… twojego. Lioszy”.
Nastia zamarła.
„Mojego?”
— Naszego — poprawił się automatycznie.
— Nie — powiedział powoli. — Nasza byłaby, gdyby w grę wchodziły dwie osoby. Jesteś rzadkim gościem w życiu dziecka. Czasami, na wakacjach.
Maksim zarumienił się.
— Jestem ojcem!
— To powiedz mi, jak nazywa się wychowawczyni w przedszkolu.
Cisza.
Maksim zmarszczył brwi.
— No cóż… ta… Marina…
— Nazywa się Olga Wiktorowna — powiedziała spokojnie Nastia. — Trzy lata. Dziecko chodzi tam od trzech lat.
Zapadła cisza.
