W przedsionku kościoła Saint-Pierre w Neuilly policzek uderzył tak mocno, że nawet organista, z palcami zawisającymi nad klawiszami, na ułamek sekundy przestał grać.
Camille Morel pozostała nieruchoma, z płonącym policzkiem i włosami ściągniętymi do tyłu wypielęgnowaną dłonią, pachnącą drogimi perfumami i szampanem. Wokół niej 200 gości odwróciło się jak jeden mąż, jakby wstyd właśnie wszedł przez wielkie kamienne drzwi w granatowej sukni.
Jej ojciec, Philippe Morel, nie ruszył się, żeby jej pomóc wstać. Nie zapytał, czy coś jej się stało. Nawet nie spojrzał na czerwony ślad, który już pojawiał się na jej policzku.
Wskazał na jasną marmurową posadzkę, tuż przed lakierowanymi butami swojej nowej żony.
„Na kolana, Camille. Przeproś Valérie za to, że zdenerwowała siostrę”.
Reklamy
Te słowa bolały bardziej niż policzek.
Valérie wciąż trzymała garść włosów między palcami. Jej diamentowa bransoletka musnęła skórę Camille tuż przy jej uchu. Pochyliła się ku niej z uśmiechem na tyle niskim, że goście z tyłu sali go nie zauważyli.
„Nie zepsujesz tego dnia, moja biedna dziewczyno”.
Camille poczuła, jak skóra na głowie ją szarpie, a serce wali jej w skroniach, ale nie odwróciła wzroku. Przyszła sama, skromna, bez spektakularnej sukienki, bez formalnego makijażu. Prosta, granatowa sukienka, subtelne czółenka, a w torebce małe aksamitne pudełeczko, o którego przyniesienie w tajemnicy prosiła ją jej młodsza siostra, Élise.
W środku znajdowała się szafirowa bransoletka ich matki.
Jedyną biżuterią, którą Élise chciała założyć tego dnia, było jej „coś niebieskiego”, napisała w wiadomości wysłanej o 7:12 rano. „Proszę, Camille. Wiem, że tata nie chce, żebyś była w sypialni, ale mama chciałaby, żebym to ja to miała”.
Camille wahała się całą noc. Od śmierci Hélène, ich matki, rodzina Morelów stała się niczym więcej niż salonem wypełnionym pięknymi meblami i zgniłą ciszą. Philippe poślubił Valérie 14 miesięcy po pogrzebie, a ta kobieta szybko nauczyła się mówić w imieniu zmarłych.
Reklamy
Przy każdym posiłku poprawiała wspomnienia.
Hélène by tego nie chciała.
Hélène by wybaczyła.
Hélène pomyślałaby o interesach.
A kiedy Camille odważyła się wspomnieć, że jej matka również myślała o córkach, Valérie uśmiechnęła się tym delikatnym, niemal ostrym jak brzytwa uśmiechem.
„Zawsze potrzebowałaś czuć się wyjątkowo, prawda?”
Tego ranka Camille jednak przełknęła dumę. Elise wychodziła za mąż. Była młodszą siostrą, którą stylizowała przed szkołą, pocieszała po kłótniach, chroniła, gdy ojciec wracał do domu za późno, zbyt zestresowany, z zapachem whisky i nieudanych projektów przyklejonych do płaszcza. Nawet po miesiącach rozłąki Camille wierzyła, że wciąż istnieje między nimi coś nietykalnego.
Wtedy Valérie nie wpuściła jej do pokoju, w którym panna młoda się szykowała.
„Nie wejdziesz”.
„Elise mnie poprosiła, żebym przyszła”.
„Elise i tak jest wystarczająco zestresowana”.
„Mam bransoletkę mamy”.
W tym momencie wyraz twarzy Valérie się zmienił. Żadnego smutku. Żadnego szacunku. Tylko sucha panika ludzi, którzy widzą, że ich plany się rozpływają.
„Co planowałaś zrobić? Przyjść z biżuterią zmarłej, żeby wszystkich rozpłakać? Udawać ofiarę? Skraść show?”
Camille odpowiedziała po prostu:
„Chcę zobaczyć moją siostrę”.
Dłoń Valérie poruszyła się, zanim zdążyła dokończyć zdanie.
Goście patrzyli. Kuzyni odwracali wzrok. Znajomi z towarzystwa szemrali. Ojciec pana młodego zmarszczył brwi, ale się nie poruszył. Kilka metrów dalej, w drzwiach nawy, stała Élise w białej sukni, tak bladej jak welon, który opadał jej na ramiona.
Jej przyszły mąż, Julien Delmas, elegancki w swoim szytym na miarę garniturze, wpatrywał się intensywnie w kamienne płyty.
Camille szukała spojrzenia Élise.
