Rozciął jej wargę grzbietem dłoni, bo odważyła się zadać choć jedno pytanie przed zlewem, wciąż zawalonym naczyniami.
Reklamy
„Gdzie byłaś wczoraj wieczorem?”
Tylko tyle zapytała Camille Morel.
Reklamy
Jej mąż, Julien Morel, nawet nie podniósł głosu. Po prostu uniósł rękę z zimną precyzją, którą wnosił we wszystko, co robił, jak wtedy, gdy podpisywał umowę albo poprawiał krawat przed uroczystą kolacją. Uderzenie rzuciło głową Camille o szafkę kuchenną. Przez kilka sekund słychać było tylko odgłos deszczu uderzającego o szyby ich domu w Saint-Germain-en-Laye i szum zmywarki za nimi.
Julien stał przed nią, nienagannie ubrany w białą koszulę, z gładką, niemal spokojną twarzą. Na jego nadgarstku lśnił szwajcarski zegarek. Jej obrączka wydawała się cięższa niż zwykle.
Reklamy
„Nigdy tak do mnie nie mów w moim własnym domu”.
Camille powoli uniosła palce do ust. Poczuła metaliczny zapach krwi, a potem spojrzała na czerwoną plamę na dłoni. Julien patrzył na nią z tym półuśmiechem, który pojawiał się, gdy myślał, że postawił świat na swoim miejscu. W jego umyśle milczenie Camille było zwycięstwem. Zawsze mylił jej powściągliwość ze strachem, wychowanie ze słabością, a cierpliwość z uległością.
Lubił opowiadać znajomym, że poślubił dyskretną, elegancką, dobrze wychowaną kobietę, taką, która umiała prowadzić dom, zabawiać dygnitarzy, uśmiechać się do zdjęć i nigdy nie wprawiać męża w zakłopotanie. Zapomniał jednak, że Camille dorastała z ojcem, który był sędzią w Wersalu, człowiekiem, który nauczył ją uważnie słuchać, zanim się odezwie. Nie znosił tego, że zanim została Madame Morel, przez dziewięć lat pracowała w audycie finansowym, rozpracowując intrygi o wiele bardziej skomplikowane niż kłamstwa pewnego siebie mężczyzny. I zupełnie nie zdawał sobie sprawy, że przez ostatnie sześć miesięcy każda dziwna rozmowa, każdy podejrzany przelew, każda sfałszowana faktura i każde nocne zniknięcie były rejestrowane, archiwizowane, kopiowane i przechowywane w miejscach, których nigdy nie mógł dotknąć.
Julien odwrócił się w stronę odbicia w oknie wykuszowym i wygładził rąbek koszuli.
„Moja mama przychodzi na lunch. Zrobisz coś porządnego. I tym razem nie narób mi wstydu”.
Camille przycisnęła serwetkę do ust.
„Oczywiście”.
Reklamy
Ta odpowiedź go uspokoiła. Usłyszał w niej posłuszeństwo, którego tak pragnął. Nie zauważył, że jej palce już nie drżą.
O 8:30 rano w domu pachniało ciepłym masłem, świeżo zmieloną kawą, ziemniakami dauphinoise, ziołami prowansalskimi, pieczonym kurczakiem, pieczarkami podsmażanymi z czosnkiem, szarlotką i jeszcze ciepłym wiejskim chlebem od piekarza z rue de Poissy. Camille wyjęła lniany obrus, który jej macocha zawsze oglądała z wyższością. Postawiła kryształowe kieliszki, srebrne sztućce odziedziczone po rodzinie Morelów i bukiet bladych piwonii na środku stołu.
