CZĘŚĆ 1
„Nie nazywaj mnie swoim przyszłym mężem”.
Santiago powiedział to cicho, ale dla mnie zabrzmiało to tak, jakby właśnie rozbił szklankę o marmurową podłogę restauracji.
Byliśmy w Polanco, na rodzinnym obiedzie, który jego matka zorganizowała, aby „uczcić ostatnie szczegóły ślubu”. Były białe obrusy, drogie kieliszki, kwiaty przywiezione nie wiadomo skąd i kelnerka, która właśnie podeszła z tacą oliwek.
Uśmiechnęłam się tylko i powiedziałam:
„Mój przyszły mąż nienawidzi oliwek. Lepiej je zabierz, proszę”.
Kelnerka się uśmiechnęła. Ja też.
Santiago nie.
Jego ręka pozostała nieruchoma na kieliszku z winem. Potem odwrócił się do mnie z tym eleganckim wyrazem twarzy, którego używał, gdy chciał wydawać się czarujący, odnoszący sukcesy, nietykalny.
„Nie nazywaj mnie swoim przyszłym mężem, Valeria”.
Przez chwilę myślałam, że się przesłyszałam.
Reklamy
„Słucham?”
Reklamy
Santiago odchylił się na krześle, jakbym była pracownicą, która właśnie popełniła błąd przed ważnymi klientami.
„Jesteśmy zaręczeni, a nie małżeństwem. Nie mów tak ostatecznie”.
Jego matka, Doña Beatriz, westchnęła delikatnie i sztucznie, jak trucizna owinięta drogimi perfumami.
„Mężczyźni muszą oddychać, córko”.
Jego siostra, Renata, uniosła kieliszek i uśmiechnęła się.
„Zwłaszcza gdy mają poślubić kogoś, kto zbyt mocno się podnieca”.
Nikt przy stole nie roześmiał się głośno, ale wszyscy spuścili wzrok, jakby właśnie zobaczyli coś niezręcznego i zabawnego jednocześnie.
Poczułam, jak robi mi się gorąco na karku. Nie z zażenowania. Z gniewu.
Santiago wyciągnął rękę i poklepał mnie po nadgarstku.
„Nie rób z tego wielkiej sprawy. Wiesz, że cię kocham”.
Kocha mnie, pomyślałam.
Kochał mnie, kiedy moje nazwisko otworzyło drzwi do hoteli, do których jego firma nigdy nie miała wstępu. Kochał mnie, kiedy mój tata zatwierdził kredyt pomostowy, który uratował jego agencję eventową. Kochał mnie, kiedy wpłaciłam zaliczki na ślub, który, jak zażądał, miał być „elegancki, ale niezapomniany”. Kochał mnie, kiedy moi znajomi zgodzili się z nim spotkać.
Kochał mnie za każdym razem, gdy moje nazwisko służyło za klucz.
Spojrzałam na mój pierścionek. Cenny diament, wybrany przez niego w rodzinnym sklepie jubilerskim i dyskretnie opłacony moją kartą kredytową.
„Oczywiście” – powiedziałam spokojnie. „Rozumiem”.
Santiago uśmiechnął się. Myślał, że wygrał.
Tej nocy, w moim mieszkaniu w Santa Fe, zasnął na moim łóżku z telefonem komórkowym w dół, a buty leżały obok sofy. Nie spałam.
Usiadłam przy biurku, otworzyłam laptopa i przejrzałam wszystkie dokumenty ślubne.
Listę gości. Potwierdzenia rezerwacji w hotelu. Dostęp do usługodawców. Zezwolenia bezpieczeństwa. Prywatne rezerwacje. Stół główny. Nocleg dla jego rodziny. Menu. Kwiaty. Muzyka. Transport.
Wszystko było na moje nazwisko.
