Część 2 — Mężczyzna w niebieskim fartuchu
Mężczyzna w niebieskim fartuchu uśmiechnął się i sięgnął do kieszeni.
Nie krzyknęłam.
Nie mogłam.
Gardło mi się ścisnęło tak bardzo, że jedynym dźwiękiem w szpitalnej sali był delikatny elektroniczny puls mojego monitora dziecięcego.
Pip.
Pip.
Pip.
Jego ręka schowała się głębiej w kieszeni fartucha.
Wpatrywałam się w identyfikator szpitalny przypięty do jego piersi.
Zdjęcie było zbyt małe, żebym mogła je rozszyfrować.
Ale nazwisko było wyraźne.
DANIEL REEVES — USŁUGI TRANSPORTOWE.
Nigdy wcześniej go nie widziałam.
„Claire?”
Głos Eleny dobiegł mnie z boku.
Też go zauważyła.
Uśmiech mężczyzny zniknął.
Wyciągnął rękę.
Trzymał strzykawkę.
Wszystko wydarzyło się naraz.
Elena popchnęła tacę na kółkach w stronę drzwi.
Uderzyła go w kolana.
Potknął się.
Nacisnęłam przycisk przy łóżku i krzyknęłam tak głośno, że aż ścisnęło mnie w brzuchu.
„POMOCY!”
Daniel rzucił się do środka.
Elena chwyciła metalowy stojak na kroplówkę i zamachnęła się nim.
Schylił się, odtrącił go i sięgnął po moją kroplówkę.
Wyrwałam kaniulę z ręki.
Krew spłynęła mi po nadgarstku.
Monitory zawyły.
Daniel zaklął.
Wtedy w drzwiach pojawiły się trzy pielęgniarki.
Za nimi szedł pracownik ochrony szpitala.
Daniel zamarł.
Przez sekundę nikt się nie ruszył.
Potem pobiegł.
Przepchnął się obok pielęgniarek i zniknął w korytarzu.
Ochroniarze go gonili.
Elena zamknęła drzwi na klucz.
Siedziałam drżąc na poduszkach, jedną ręką osłaniając brzuch.
Moje dziecko kopnęło.
Znowu.
Znowu.
Silna.
Żywa.
Elena spojrzała na strzykawkę, którą Daniel upuścił na podłogę.
„Nie dotykaj jej”.
„Nie planowałam”.
Jej twarz się zmieniła.
Elena Ruiz reprezentowała mnie w przejęciach firm, sporach kontraktowych i jednym wyjątkowo paskudnym procesie o naruszenie własności intelektualnej. Rzadko okazywała emocje.
Teraz wyglądała na wściekłą.
„Ktoś właśnie wysłał ci zdjęcie z wnętrza tego szpitala” – powiedziała. „Potem przyszedł mężczyzna ze strzykawką”.
„Zauważyłam”.
„To już nie jest oszustwo finansowe”.
„Nie”.
„To jest zorganizowane”.
To słowo brzmiało inaczej.
Zorganizowane.
Nie to, że Ryan stracił panowanie nad sobą.
Nie to, że Grant okazał się okrutny.
Nie jakaś wypaczona lojalność rodzinna, która wymknęła się spod kontroli.
Zorganizowanie oznaczało planowanie.
To oznaczało przygotowanie.
To oznaczało, że ktoś spodziewał się oporu.
Detektyw przybył w ciągu kilku minut.
Potem przybyło dwóch kolejnych funkcjonariuszy.
Strzykawka została zabrana.
Administratorzy szpitala sprawdzili system bezpieczeństwa.
Trzydzieści minut później odkryli coś niepokojącego.
W szpitalu nie było Daniela Reevesa.
Odznaka była fałszywa.
Farb został skradziony z szafki na dole.
A kamera monitorująca klatkę schodową dla służby przestała nagrywać na jedenaście minut.
Dokładnie na tyle długo, żeby wszedł na moje piętro i wyszedł.
„Pomoc z wewnątrz?” zapytałem.
Detektyw, Marcus Hale, nie odpowiedział od razu.
Miał czterdzieści kilka lat, był barczysty, cichy i miał zwyczaj obserwować ludzi przez kilka sekund, zanim się odezwie.
„Możliwe”.
„To pocieszające”.
„Przenoszą cię”.
„Gdzie?”
„Na zabezpieczone piętro”.
Elena pokręciła głową.
„Nie”.
Hale spojrzał na nią.
„Nie?”
„Jeśli ktoś z tego szpitala mu pomógł, przeniesienie Claire do innej sali niczego nie rozwiąże”.
„Doradca…”
„Wyjeżdża gdzieś, gdzie nie ma informacji o miejscu pobytu”.
„Jest w szóstym miesiącu ciąży i ma oparzenie brzucha”.
„Mój lekarz powiedział, że mogę zostać wypisana, jeśli będę pod opieką medyczną”.
Hale spojrzał na mnie.
„Już rozmawialiście o wypisie?”
„Zacząłem o tym rozmawiać, gdy tylko pojawił się obcy człowiek ze strzykawką”.
Po raz pierwszy jego wyraz twarzy niemal złagodniał.
„Słusznie”.
Dwie godziny później wyszłam ze szpitala wyjściem dla personelu w fartuchu pielęgniarskim nałożonym na pożyczone ubrania.
Prowadziła Elena.
Detektyw Hale jechał za mną nieoznakowanym samochodem.
Nie pojechaliśmy do hotelu.
Nie pojechaliśmy do znajomego.
Pojechaliśmy gdzieś, o istnieniu czego Ryan nie wiedział.
Do apartamentu z jedną sypialnią w Cherry Creek.
Moja matka kupiła go dwadzieścia lat wcześniej.
Po jej śmierci zatrzymałam go.
Ryan myślał, że go sprzedałam.
Nigdy go nie poprawiałam.
To była pierwsza tajemnica, jaką kiedykolwiek ukrywałam przed mężem.
Mogło mi to uratować życie.
Do południa policja miała wstępne wyniki badań laboratoryjnych ze strzykawki.
Hale zadzwonił do Eleny.
Włączyła mu głośnik.
„W strzykawce była insulina”.
Wpatrywałam się w nią.
„Nie mam cukrzycy”.
„Wiem”, powiedział Hale.
„Co by się stało?”
„W takiej dawce? W najlepszym razie ciężka hipoglikemia. W najgorszym śpiączka albo śmierć”.
Poczułam, jak pokój się przechyla.
„A dziecko?”
Pauza.
„Też w niebezpieczeństwie”.
Usiadłam.
Elena wzięła mnie za rękę.
Cofnęłam swoją – nie dlatego, że nie chciałam pocieszenia, ale dlatego, że potrzebowałam czegoś solidnego, co by we mnie pozostało.
Gniew był solidny.
Strach nie.
Strach się poruszał.
Strach sączył się przez szpary.
Gniew pozostał tam, gdzie go umieściłam.
„Znajdź go” – powiedziałam.
„Pracujemy nad tym”.
„Nie o to prosiłam”.
Głos Hale’a pozostał spokojny.
„Zrobimy to”.
W słuchawce zapadła cisza.
Potem dodał: „Claire, jest jeszcze coś. Adwokat twojego męża skontaktował się z okręgiem”.
Dziś rano w kancelarii adwokackiej”.
Zmrużyłam oczy.
„Ryan ma już adwokata?”
„Adwokata od spraw karnych”.
To wszystko mi mówiło.
Ryan nie spędził nocy zastanawiając się, czy jestem bezpieczna.
Spędził ją na ochronie samego siebie.
„Co powiedział adwokat?”
„Że Ryan chce współpracować”.
Elena zaśmiała się bez humoru.
„Oczywiście, że tak”.
„Twierdzi, że Grant był odpowiedzialny za oszukańcze linie kredytowe”.
„A mnie przytrzymuje?”
„Mówi, że Grant mu groził”.
Wpatrywałam się przez okno w zaśnieżoną ulicę.
Samochody poruszały się w dole.
Ludzie nosili kawę.
Kobieta z golden retrieverem przebiegła obok.
Zwyczajny świat toczył się dalej.
Tymczasem mój mąż przepisywał najgorszą noc mojego życia, zanim siniaki na moich nadgarstkach zdążyły zniknąć.
„Co właściwie oferuje Ryan?” Zapytałem.
Hale zawahał się.
„Informacje”.
„O czym?”
„Twój teść”.
To mnie zaskoczyło.
