Ja też nie od razu zrozumiałam, co dokładnie mnie tak poruszyło. Klara stała w progu — surowa, perfekcyjnie zebrana jak zawsze. Ale w jej rękach nie było torby z zakupami ani żadnej siatki „na ratunek synowi”. Miała walizkę. Niewielką. Starą. Od razu ją rozpoznałam — Marek kiedyś pokazywał zdjęcia, jeszcze z czasów studiów. — Proszę wejść — powiedziałam i cofnęłam się. Klara weszła, rozejrzała się po mieszkaniu, potem spojrzała na syna. — No? — Marek nerwowo się zaśmiał. — Słyszałaś? Ona odmawia kupowania jedzenia. Każe mi płacić z własnej kieszeni. Klara milczała. To milczenie było cięższe niż jakikolwiek krzyk. — Mamo, powiedz jej — zaczął — że to normalne, kiedy żona… — Zamknij się, Marek — powiedziała cicho. Zamilkł. Pierwszy raz widziałam go takiego — zdezorientowanego. Klara postawiła walizkę przy ścianie. — Nie przyjechałam „robić z nią porządku” — skinęła głową w moją stronę. — Przyjechałam zabrać ciebie. — Co? — aż się zaśmiał. — W sensie? — Dosłownie. Wracasz do domu. — Mamo, ty mówisz poważnie? — Jak najbardziej. Odwróciła się do mnie: — Anno, przepraszam, że to tak długo trwało. Nie spodziewałam się tego. W ogóle. — Myślałam, że już dawno dorósł — kontynuowała. — Ale najwyraźniej nie. — Mamo, po czyjej ty jesteś stronie? — jego głos się załamał. — Po stronie rozsądku. Otworzyła torebkę i wyjęła kopertę.