CZĘŚĆ 1
Rok. Minął cały rok, w trakcie którego mały chłopiec zaczął powoli znikać, niczym duch błąkający się po jednej z najbardziej luksusowych i niedostępnych posiadłości w Neuilly-sur-Seine, na ekskluzywnych przedmieściach Paryża. Za wysokimi kamiennymi murami, dwunastoma kamerami bezpieczeństwa i kutymi żelaznymi bramami codziennie rozgrywał się cichy dramat. Ale nikt tego nie zauważał. A raczej, w tym świecie, w którym pozory rządzą, nikt nie śmiał tego zauważyć.
Ten mały chłopiec nazywał się Léo Laurent. Miał osiem lat. Był jedynym synem Victora Laurenta, jednego z najpotężniejszych francuskich magnatów technologicznych, właściciela kolosalnego imperium cyfrowego, którego siedziba majestatycznie wznosiła się w 8. dzielnicy. Na pierwszy rzut oka Léo posiadał absolutnie wszystko, o czym dziecko mogło marzyć. Ubrania szyte na miarę, edukacja w najbardziej prestiżowej dwujęzycznej szkole prywatnej w 16. dzielnicy i luksusowa, czarna, niemiecka limuzyna z szoferem czekającym na niego każdego dnia dokładnie o 16:00.
Brakowało mu jednak tego, co najważniejsze: normalnego dzieciństwa, pełnego beztroskiej radości i szczerej miłości.
Tego popołudnia, pod typowo paryskim, szarym niebem, ciężki, czarny samochód zatrzymał się przy brukowanym chodniku przed bramą szkoły. Szofer wysiadł i otworzył ciężkie, tylne drzwi z właściwą sobie precyzją. Nazywał się Thomas. Był 52-letnim mężczyzną, byłym podoficerem armii francuskiej i człowiekiem niezwykle dyskretnym. Pod siwiejącymi włosami i nienagannym garniturem krył się spokojny, analityczny wzrok, wystarczająco bystry, by dostrzegać szczegóły niewidoczne dla innych.
Léo przeszedł przez dużą bramę szkoły. Powoli. Niezwykle wolno jak na ośmiolatka. W przeciwieństwie do innych dni, nie pobiegł do samochodu. Nie uśmiechnął się do przełożonych. Nawet nie przywitał się z trójką najlepszych przyjaciół. Szedł naprzód drobnymi, wyrachowanymi krokami, z napiętą twarzą, jakby każde drgnięcie podłoża budziło nieznośny ból w jego kruchym ciele.
Thomas zmrużył oczy, natychmiast zaalarmowany tą dziwną pozycją.
„Witaj Leo… źle się dzisiaj czujesz?” zapytał delikatnie kierowca, zachowując dystans.
Leo zamarł na chodniku przez cztery długie sekundy. Rozejrzał się z przerażeniem dookoła, lustrując wzrokiem pozostałych rodziców i nianie, jakby obawiał się, że wrogie ucho podsłucha każde jego słowo. W końcu z trudem opadł na skórzane siedzenie z tyłu. Ciężkie drzwi zatrzasnęły się z hukiem, całkowicie izolując samochód od zgiełku paryskiej ulicy. Byli teraz sami w tym toczącym się sanktuarium.
Potem, głosem tak słabym i drżącym, że zdawał się rozpływać w klimatyzacji samochodu, Leo wyszeptał:
„Thomas…”
