Przeczytałam dokument jeszcze raz.
Potem drugi raz.
„Léonie Valentina Morel-Dufour. Data urodzenia: 14 sierpnia”.
Morel.
Nazwisko Adriena.
Dufour.
Nazwisko Valérie.
Poczułam, jak żołądek twardnieje mi jak kamień.
„Kim jest Léonie?” – zapytałam.
Nikt nie odpowiedział.
Ale Valérie sięgnęła do brzucha, zanim zdążyła się powstrzymać.
Mały gest.
Prawie niewidoczny.
Wystarczający, by przerwać ciszę wokół stołu.
Adrien zamknął oczy.
Geneviève zacisnęła usta.
Pauline wzięła ode mnie kartkę i powoli ją przeczytała.
„Adrien” – powiedziała – „masz trzyletnią córkę z tą kobietą?”
Valérie gwałtownie wstała.
„To nie miało tak wyjść”.
Zaśmiałam się.
Nie dlatego, że to było śmieszne.
Ale dlatego, że jeśli się nie roześmieję, to się przed nimi załamię.
„To nie miało tak wyjść?” powtórzyłam. „To jak? Kiedy podpiszę umowę najmu mieszkania? Kiedy urodzi się moja córka? Kiedy zapłacicie już za przedpokój, łóżeczko i dom moimi pieniędzmi?”
Adrien podszedł.
„Marianne, posłuchaj mnie”.
„Nie”.
„Pozwól mi wyjaśnić”.
„Nie”.
