CZĘŚĆ 1
Tej nocy, kiedy jej 6-letnia córka szeptała policji spod sterty brudnych prześcieradeł, Camille Delmas leżała na podłodze w kuchni, a jej mąż po raz kolejny podniósł do niej rękę.
„Tata i jego kolega są pijani… znowu robią to z mamą… proszę, chodź…”
Mała Inès drżała w szafie w pralni, wciśnięta między kosz na pranie a zimowe płaszcze. Przycisnęła stary telefon mamy do ucha tak mocno, że aż zbielały jej palce. Po drugiej stronie uchylonych drzwi talerz roztrzaskał się o ścianę. Wtedy dom wypełnił ochrypły śmiech.
Romain Delmas, wykonawca remontów w okolicach Angers, czarujący mężczyzna na szkolnych zebraniach, pomocny sąsiad, „wzorowy” mąż na rodzinnych zdjęciach, stał nad Camille z na wpół pustą butelką whisky.
Obok niego Maxime Vautrin, jego przyjaciel z dzieciństwa i nieoficjalny partner, grzebał już w torebce Camille.
„Znowu zadzwoniła do swojego prawnika” – mruknął Maxime. „Mówiłem ci, że coś knuje”.
Roman otarł usta grzbietem dłoni. Koszula była rozpięta, oczy przekrwione.
„Ona nic nie knuje. Próbuje nas nastraszyć. Jak wszystkie kobiety, które chcą utrzymać dom po tym, jak postawiły na swoim z mężami”.
Camille ledwo się poruszyła. Kosmyk włosów przylgnął jej do policzka. Jej jasna bluzka była poplamiona przy kołnierzyku, a nadgarstek naznaczony starymi siniakami, których nikt w ich małym miasteczku nie chciał widzieć.
Latami uczyła się uśmiechać z zaciśniętymi ustami. Mówić, że spadła ze schodów. Wyjaśniać matkom w szkole, że jest zmęczona. Nigdy nie sprzeciwiaj się Romainowi, kiedy mówi, że była „krucha od urodzenia Inès”.
Ale tego wieczoru coś w jej oczach było inne.
Roman to dostrzegł. I to go wkurzyło.
Przykucnął i chwycił ją za brodę.
„Patrzysz tak na mnie teraz? Myślisz, że twoja teczka cokolwiek zmieni? Kto ci uwierzy, Camille? Niestabilna matka, bez stałego dochodu, która rzuciła praktykę, mieszka w moim domu?”
Maxime rzucił torbę o lodówkę. Papiery spadły na podłogę.
„Podpisz jutro, kochanie. Opieka naprzemienna? Nie. Alimenty? Nie. Jedziesz do siostry z kartonami, a Romain zatrzymuje Inès. Będzie czyściej dla wszystkich.”
Camille przełknęła ślinę. Jej głos zabrzmiał cicho.
„Inès to nie mebel, który przenosi się razem z rachunkami.”
Roman uśmiechnął się zimno.
„Inès potrzebuje silnego ojca. Nie kobiety, która płacze w łazience.”
W szafie dziewczynka mocniej ścisnęła telefon.
„Proszę pani…” mruknęła. „Mamusia nie płacze. Ledwo się rusza”.
Głos telefonistki pozostał łagodny.
„Ukryj się, kochanie. Dobrze zrobiłaś. Policja już jedzie”.
W kuchni Maxime podniósł kopertę.
„Co to jest?”
Romain wyrwał mu ją z rąk. Na górze listu widniało nazwisko paryskiego prawnika. Wezwanie. Słowa takie jak przemoc domowa, kontrola, defraudacja, pilna prośba.
Wyraz jego twarzy się zmienił.
„Chcesz mnie zniszczyć?”
Camille spojrzała na niego.
„Nie. Chcę przeżyć”.
Uniósł rękę.
W tym momencie błyski niebieskich świateł przebiły się przez mokre od deszczu zasłony. Syrena przecięła cichą ulicę. Romain zatoczył się do tyłu, zataczając się.
„Ty szalona suko…”
Drzwi wejściowe o mało nie wyleciały z zawiasów.
„Policja! Ręce do góry!”
Maxime zamarł. Romain upuścił butelkę, która potoczyła się pod nogi policjanta. Weszło dwóch policjantów, a za nimi kobieta w kamizelce kuloodpornej. Zobaczyli rozbite szkło, ślady na podłodze, leżącą na ziemi Camille i powoli otwierające się drzwi szafy.
Inès wyszła, wciąż trzymając telefon przy uchu.
„Mamo…”
Camille odwróciła głowę w jej stronę, mimo bólu.
„Chodź tu, kochanie. Koniec na dziś”.
Roman uniósł ręce z nagłym spokojem, gotowy do odegrania swojej roli.
„Funkcjonariusze, ona jest chora”. Rzuciła się na nas. Wymyślała to od miesięcy.
Camille nie odpowiedziała.
Uniosła tylko przedramię.
