Martwa dla chicagowskiego społeczeństwa. Martwa dla rodziny Moretti. Martwa dla mężczyzny, który kiedyś przysiągł, że będzie ją chronił przed całym światem.
A teraz ten sam mężczyzna, Damien Moretti, wszedł do Sal’s Diner, mając u boku inną kobietę.
Jego narzeczona.
Serena stała jak sparaliżowana pod brzęczącym światłem jarzeniówek, jedną ręką opierając się o krzywiznę swojego brzucha w siódmym i pół miesiącu ciąży, a drugą drżąc wokół stalowego dzbanka z wodą. W powietrzu unosił się zapach frytkownicy, kawy i zimy wdzierającej się przez drzwi. Wokół niej brzęczały talerze, a klienci przekrzykiwali się nawzajem, ale słyszała tylko szum krwi w uszach.
Damien Moretti nie miał tu być.
Nie powinien stać dziesięć stóp od niej w czarnym garniturze, skrojonym na miarę, wyglądając tak groźnie i nietykalnie, jak w noc jej zniknięcia. Nie powinien znów żyć w jej świecie, bo zbudowała ten świat specjalnie po to, by go do niego nie dopuścić.
Przez osiem miesięcy ukrywała się za fałszywym nazwiskiem, poplamionym uniformem kelnerki i tanią złotą obrączką z lombardu. Jedwabne sukienki zamieniała na zniszczone trampki, gale charytatywne na podwójne zmiany, a marmurowe podłogi na kawalerkę nad pralnią przy Kedzie.
Przeżyła dzięki temu, że stała się niewidzialna.
